光落在穹顶上，穹顶的表面出现了一个很小的、淡金色的光斑。光斑在移动——曦在转动镜面，让光斑沿着穹顶的边缘走了一圈。光斑走过的地方，穹顶的颜色变淡了。不是消失，是变淡。从浓金色变成淡金色，从淡金色变成一种很薄的、几乎透明的淡黄色。透过那一小片变淡的区域，可以看到外面灰白色的天空，和天空下面灰烬林地没有被染色的、深褐色的土地。
“光能削弱它。”曦说。“不是破坏。是让它变薄。变薄了，它渗透的速度就会变慢。”她把铜镜收回怀里，铜镜的边缘烫手——被太阳晒热的。
沈仲元从沟边走过来，手里拄着锄头。他脸上的皱纹在穹顶的淡金色光线下显得更深了，但眼睛里有一种很亮的东西——不是兴奋。是一个老农在看到天边出现雨云的时候，判断出雨会下在自家田里的那种笃定。
“沟继续挖。”他说。“镜子继续照。粥继续煮。独眼想用时间磨我们——它不知道。灰烬林地的人最擅长的就是磨时间。我们种地，一季一季地种。我们煮粥，一天一天地煮。我们攒扣子，一颗一颗地攒。十年，二十年，三十年。”他把锄头递给溪。“它给了我们十天。我们拿十天还它十年。”
溪接过锄头。锄柄是热的——是沈仲元掌心的温度。它把锄头握在手里，走到沟的尽头，举起锄刃，往下一锄。锄刃切进泥土，翻开了第四条沟。泥土里有一块石头，锄刃碰在石头上，发出一声清脆的、像敲钟一样的响声。它弯下腰，把石头从土里捡出来。石头是圆的，扁的，表面光滑，像一块被溪水打磨了很多年的卵石。它把石头放在沟边，和那八只碗排在一起。八只碗，一块石头。石头是第九样东西。
下午，穹顶又渗透了三尺。灶台最靠外的那条腿有一半已经在穹顶里面了。灶台腿是石头垒的，穹顶碰到石头的时候渗透速度明显慢了——石头是死的，没有苔藓，没有附着物，穹顶需要从石头的表面分子开始一层一层地转化。曦在灶台腿被吞进去之前把灶台上的所有东西都挪到了石屋门口：盐罐，油瓶，面粉袋，装叶子碎片的小陶罐，沈仲元攒了八颗扣子的布袋，一把长勺，一把漏勺，一把菜刀，一块磨刀石，三只碗，一双筷子。她把这些东西一件一件地摆在石屋门口的地上，摆得很整齐，像一个小型的、正在转移的营地。每一样东西都有它的位置，每一样东西她都记得是从哪里拿的，要放回哪里去。她搬东西的时候没有跑，没有急。穹顶在她身后缓慢地推进，吞掉了灶台的一条腿，两条腿，三条腿。灶台在失去支撑后塌了一角，石块滚落在地上，滚进穹顶的光里，颜色开始变淡。曦没有回头看。她把最后一样东西——那个装着叶子碎片的陶罐——抱在怀里，走到石屋门口，坐下来。陶罐在她怀里微微发烫——不是真的烫，是她的体温传进了罐壁。她把罐盖打开，往里看了一眼。叶子碎片还在，干枯的、褐色的、碎得不成样子的，但它们还在。没有被穹顶吃掉。它们在一个罐子里。罐子在一个人的怀里。人在一扇门前。门还开着。
“灶台没了。”叶岚说。
“灶台是石头。”曦说。“石头到处都有。再垒一个就是。”
“火呢。”溪问。它从沟边直起腰，锄头拄在地上，脸上全是泥和汗。汗水顺着它的眉骨流下来，滴在锄柄上，洇开一小片深色的水痕。它在太阳底下挖了一下午的沟，身上的淡金色皮肤被晒得更深了，从稻壳色变成了麦粒色。它的掌心里磨出了第二个淤青——不是淤青，是水泡。透明的，鼓鼓的，在虎口的位置，一碰就疼。它不知道那叫水泡。它只知道手里多了一个会疼的东西，疼是它的。
“火在这里。”沈仲元从石屋里拎出来一只铁皮炉。炉子是旧的，铁皮上有好几处补过的痕迹，但炉膛完好，炉条一根都没断。他把炉子放在石屋门口的地上，从口袋里掏出一把干苔藓和几根细柴，塞进炉膛，用火镰点了。火苗在铁皮炉里蹿起来，在淡金色的天光下显得格外红，格外暖，像一颗还在跳动的、没有被吞掉的心脏。他把炉子往溪的方向推了推。“灶台可以塌。炉子在，火就在。火在，粥就在。”
溪看着炉子里跳动的火苗。火苗很小，但它在铁皮炉里烧得很稳，比早上在露天火堆里烧得还稳——因为炉子有壁。风进不来。火苗在炉壁的保护下可以专心致志地燃烧，不用分心对抗那些想把它吹灭的东西。它想，这可能就是“里面”的另一种说法。不是胃，不是心脏，不是任何一个具体的器官——是有一层壁，可以挡住外面的东西，让里面的东西安心地烧。
它弯下腰，继续挖沟。锄刃切进泥土的声音沉闷而有节奏，和炉子里火苗的噼啪声叠在一起，和曦在石屋门口擀面的声音叠在一起，和沈仲元削扣子的刀声叠在一起。这些声音在穹顶下面很小，但它们没有停。穹顶在外面缓慢地推进，它们在里面缓慢地活着。两种缓慢，不一样的方向。
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