他把手指收回来，手指还是手指，没有被染成金色，没有被清零。但他知道有什么东西丢了。不是手指上的东西，是手指刚才能碰到的东西。是“外面”的空气。“外面”的风。“外面”的灰烬林地正在生长的、带着腐殖土气味的气息。现在这些东西都在穹顶外面，而他的手指收回来的时候，没有把它们带进来。穹顶允许穿过，但不允许带回。每次穿过，就少一点“外面”。等你整个人都穿过去又穿回来，你就少了一半的自己。
“它不是要把你关在里面，”沈仲元说，“它是要把你洗干净。一次一次穿过这层东西，每穿一次就洗掉一点——洗掉你手上的粥味，洗掉你头发里的烟味，洗掉你指缝里的鱼鳞碎光。等你穿过的次数够多，你就不记得粥是什么味道了。不记得了，你就自己走回灰烬平原了。不需要清除。你自己会走。”
溪看着穹顶上自己淡金色的倒影。倒影里的那张脸已经很清楚了一—眉骨，鼻梁，嘴唇的弧线，颧骨的棱角，都在。但它看着那张脸，忽然觉得有一点点陌生。不是脸变了。是它想起来自己七天前还没有脸。那个没有脸的、模糊的、站在溪边看着一碗粥从热变凉的缝合者，还在不在？如果在，在哪个“里面”？如果不在，那现在站在这里的这个叫溪的人，是从哪里开始是它的？
“我七天前站在这里，”溪说，“不知道粥是什么味道。现在我知道一了。如果我穿过这层东西，我会不会忘掉？”
“会。”沈仲元说。“不是一下子忘掉。是一层一层忘掉。先忘掉昨天的鱼粥。然后是前天的洗脸。然后是大前天的名字。然后是——”
他没说完。不是不敢说。是不需要说。溪知道。它攥紧了手里的木扣子——第九颗原料，还没削的那块生木头，树皮的边缘扎着它的掌心。掌心里那个被扣眼压出来的淤青还在，从淡红色变成了淡紫色，边缘开始发黄，像一朵正在凋谢的小花。它不想让这个淤青消失。淤青是它这辈子第一个。第一个淤青，第一次烫到舌头，第一口粥，第一个名字。如果穹顶把这些都洗掉了，它还剩下什么？
“独眼在等这个。”眠的声音从石屋门口传来。它已经走到了穹顶的边缘，蹲下来，用手摸了摸那层光膜。它的手指穿过光膜的瞬间，手指上的毛在光中竖起来，像被静电打过。“它知道正面清除不了你，就用时间。时间在它那边。穹顶每天渗透三尺，灰烬林地一共就那么大。最多十天，整个营地都在里面了。到时候你就算不穿过穹顶，穹顶也会穿过你。”
“十天。”叶岚从石屋里走出来，手里握着磨好的匕首。匕首的刀刃在穹顶的淡金色光线下泛着冷蓝色的光。她把匕首插进腰间的皮鞘里，走到灶台边，端起曦刚盛出来的热水，喝了一口。水很烫，她呛了一下，但没有放下碗。“十天够做什么？”
“够煮十天的粥。”曦说。她把米下进锅里，用长勺搅了一圈，盖上锅盖。她的动作和平时一模一样——不快，不慢，每一下都在它应该在的位置。锅盖盖上的声音沉闷而笃定，像一个人把一个句号画在纸上，墨水还没干，但位置已经不会变了。“够教溪学会煮粥。够攒够十颗扣子。够让它的淤青从紫变成黄再变成皮肤的颜色，然后它自己会记得淤青在哪里——就算颜色没了，位置还在。”
“还够，”沈仲元说，转身走向枯树，从树下拿起那把已经用了很多年的锄头，“挖一条沟。”
“什么沟？”溪问。
“从溪边到石屋，从石屋到枯树，从枯树到灶台。”沈仲元把锄头扛在肩上，锄刃在淡金色的光线下闪了一下，像一弯被削得很薄的新月。“穹顶能渗透地表的土，渗透不了活水。把溪水引进来，绕着营地走一圈，让它流到每一寸穹顶碰到的地方。水流过的地方，穹顶就过不去。”
“你怎么知道？”叶岚问。
沈仲元没有回答。他把锄头从肩上取下来，锄刃朝下，在穹顶边缘的地面上锄下了第一下。泥土翻开，露出下面深褐色的、湿润的腐殖土。一条蚯蚓在土里扭了一下，又钻了回去。他把锄头提起来，锄刃上沾着泥土和一小段被截断的草根。他用袖子擦了一下锄刃上的泥，然后把锄头递给溪。
“挖。”他说。
溪接过锄头。锄柄是木头的，被手掌磨得光滑温润，握在手里很沉。它学着沈仲元的样子，把锄刃举起来，往下一锄。锄刃切入泥土，不深，歪了，只翻开了一小块草皮。它的手被锄柄的震动震得发麻——不是疼，是麻。是一种它在灰烬平原上从来没有感受过的、从手掌传到手腕再传到小臂的、像电流一样细碎而持久的震颤。它在那个震颤里感觉到了泥土的阻力。不是计算出来的阻力。是真的、从土地里传来的、像一个活着的东西在说“我在”的阻力。
“歪了。”沈仲元说。“手再往前握一寸。锄刃要垂直落地。让锄头的重量帮你，不是你的力气帮锄头。”
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