老北风蹲在苏州河边，抽着旱烟，看着那只小船慢慢靠岸。
船上是第一批南迁的弟兄，三十个人，都是跟了他十几年的老兵。
他们从关外一路走到上海，现在又要从上海往南走，去香港，去南洋，去一个他们从没去过的地方。
马宝山站在他旁边，手里攥着那把赵铁锤送的刀，刀柄上的红绸子在风里飘着。
“老北风，你说，香港那边，能习惯吗？”马宝山问。
老北风把烟锅子在鞋底磕了磕，站起来：“有什么不习惯的？有饭吃，有觉睡，有鬼子打，哪儿都一样。”他看着那条河，河水黑沉沉的，不知道流向哪里，
“张先生说，到了那边，有司徒先生接应。住的地方安排好了，活计也安排好了。咱们不是去享福的，是去给那边的人帮忙的。”
马宝山点了点头，没有再问。
他看着那只小船越来越近，船头站着一个年轻人，瘦高个，脸被晒得黑红，穿着一件灰色短褂，裤子挽到膝盖以上，露出一截精瘦的小腿。
船靠岸了，年轻人跳下来，跑到老北风面前，敬了个不标准的礼：“老北风大哥，第一批三十人，齐了。”
老北风看着他，看着这张年轻的脸，忽然想起自己年轻时候，也是这样跟着少帅从关外一路往南走。那时候他以为很快就会打回去，可这一走，就再也没能回去。
他伸出手，拍了拍年轻人的肩膀：“走吧。到了那边，好好干。”年轻人点了点头，转身招呼船上的人下来。三十个人，背着简单的行李，一个一个跳下船。没有人说话，只是默默地跟着老北风，往巷子深处走。
马宝山走在最后面，回头看了一眼那条河。河面上泛着月光，波光粼粼的，像无数碎银子。他忽然想，他娘这时候应该在屋里坐着，等着他回去。他转过身，加快了脚步。
老太太确实在屋里坐着，等着。她坐在窗前，手里拿着一件破棉袄，一针一针地缝着。
那是马宝山的棉袄，从关外穿到上海，袖子磨破了，领子也磨破了，可她舍不得扔。她缝得很慢，每一针都穿得很仔细。苏婉清从外面进来，看见她坐在窗前缝衣裳，走过去：“大娘，您歇着吧，我来缝。”
老太太摇了摇头：“不累。闲着也是闲着。”她抬起头，看着苏婉清，“姑娘，你说，宝山他们去香港，要多久才能回来？”
苏婉清沉默了一会儿：“也许很快，也许要很久。”
老太太点了点头，又低下头继续缝。缝了几针，忽然说：“没关系。我等他。他小时候，他爹去关外做工，我也等他。等了一年，他回来了。后来他去当兵，我又等他。等了几年，他也回来了。”她顿了顿，声音很轻，“这次，我也等他。”
苏婉清看着她，看着这个头发全白、瘦得只剩一把骨头的女人，看着她低着头、一针一针缝着那件破棉袄的样子，心里忽然很疼。她想起自己的母亲，想起那些再也回不去的地方。她伸出手，轻轻握住老太太的手。老太太抬起头，看着她，笑了。那笑容很淡，淡得像窗外的月光，可那光是暖的。
香港那边，月亮也升起来了。婉容站在窗前，望着那片月光。她手里拿着一封信，是张静宜从上海寄来的，辗转了好多天才到她手里。
信不长，只有几行字：“小婉，晨光书屋重新开了。我还在写。你也写，别停。”她把信看了三遍，然后折好，塞进枕头底下。
枕头底下已经有好几封信了，有张静宜的，有苏婉清的，还有一封没有署名、没有地址的。那封信上只有一行字：“海棠开了。”她不知道是谁写的，可她认得那个字迹。
她看了很久，然后划了根火柴，看着火舌把那几个字一点点吞掉。纸灰落在烟灰缸里，她伸手去捻，指尖被烫了一下，红红的，像一点血。
她坐在桌前，拿起笔。笔尖在纸上停了一会儿，然后开始写。她写那个老人，写他年轻时去过很多地方，老了回到香港，一个人住，没人照顾。写他喝粥的时候眯起眼睛，说“好喝”。写他问“上海还热闹吗”，她不知道怎么回答。写了很多，写到月亮偏西了。
写完了，她把笔放下，看着那些字，看了很久。然后她把纸折好，塞进抽屉里。抽屉里已经有好几张纸了，每一张都是一个人，每一张都是一条命。她要把那些活着的人、死了的人，都写下来。不让她们被忘记。
窗外，月亮慢慢移到了屋檐底下。她站起来，走到窗前，望着那片渐渐暗下去的月光。她忽然想，这个时候，上海那边，天快亮了吧。那个人是不是也站在窗前，望着同一片天空。她不知道。可她愿意相信。是的。
上海那边，天确实快亮了。张宗兴站在七宝旧宅的院子里，望着天边那线青白。苏婉清站在他旁边，李婉宁站在他另一边。三个人，并肩站着，谁也没有说话。
过了很久，苏婉清忽然开口：“宗兴，第一批人已经上船了。老北风亲自送的。”
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