米悦的母亲没睡。
她坐在客厅的藤椅上，手边搁着一壶没加盖的热茶，热气早已散尽，只剩下茶汤在瓷杯里泛着一圈圈冷掉的光晕。
窗外是沉沉的夜，像盖住城市的黑布，一针一线缝得密不透光。
她手里拿着一本相册，是那种早年间还会用胶水贴照片的旧本子，封面已经卷边，角落有点褪色。
她翻到某一页，照片里的女孩扎着高高的马尾，脸还圆着，眼睛却已经透出一点倔劲。
她记得那天是六一儿童节，小学搞文艺汇演，米悦硬是不要穿演出服，说“丑”，最后还是她哄了半天，才让孩子穿上那件碎花连衣裙。
那时候，她还不太懂“孩子的自尊”这种东西。
只知道她不哭，不闹，成绩好，从不撒娇。
她以为那是懂事。
可现在想想，哪里是懂事，那是从小就学会了“自己扛”。
她手指缓缓划过照片上那个小小的脸蛋，像是试图抚平些什么。
又像是在确认什么。
米悦的旁间传来窸窸窣窣声，门被悄悄带上。
她没有抬头看。
但她知道，是他们——她的女儿，和那个男孩。
不，应该说——那个愿意为她画一生，赌一生的男孩。
她不喜欢轻信的年纪早过了。
她也不是没见过年轻人热情上头的模样。
可他看米悦的眼神，不是热烈，不是讨好。
是——带着沉稳和信仰的注视。
像是这女孩，不是他这一刻的喜欢，而是他未来的全部。
她曾见过那种眼神。
是年轻时，她爱到偏执的那个人也曾有过。
只不过，那份偏执后来没能走完那一场爱。
可这个男孩不一样。
他没说爱，她的女儿却已经把命运挪给了他一半。
她轻轻叹了一口气，像是吹散了心里某处久藏的沙尘。
相册页边有一张小小的照片掉下来，滑进她的膝盖间。
她捡起来一看，是那年米悦画的第一张“全家福”——
只有她和妈妈，父亲的位置空着，用淡淡的铅笔线画了个轮廓。
她没说话，只是把那张画收进茶几最底层的抽屉里。
然后，低声说了一句，连她自己都没意识到说了出来：
“……他看你，不像玩玩。”
——
夜快要褪色了，城市边缘的天色浮出一点点灰蓝，像是沉了一夜的情绪终于肯开口。
台灯散发着柔和的光，却像是在撑着一室的暖。
周墨坐在地毯上，靠着米悦的床沿，低头翻着一本没画完的速写本。
米悦披着毛毯坐在床边，一手撑着下巴，看着他肩上的光影——
灯光打在他侧脸，像在他眼窝里藏了个小小的宇宙。
她沉默了很久，终于轻声问了句：
“你真的准备这些，是为了我？”
那声音轻得像落在纸上的一滴水，没打湿，却让人心软。
周墨没有抬头，只是翻到一页，停住。
那一页上，是米悦军训时拿着水瓶站在阳光下的样子。
他画了三遍。
第一遍，笑是淡的，像怕画错。
第二遍，线条更细，是他练习如何表达“靠近”的方式。
第三遍，阳光下她的脸几乎模糊，只留下水瓶边的光圈——他说不出那是什么，只知道那是他心跳失控的瞬间。
“不是为了赢她。”他终于开口，声音像夜里的一盏灯。
“是为了陪你到最后。”
他放下画本，转过身看着她，眼神安静得像刚画完一张画，还没签名。
“我从来没想过，要拿你当赌注，去博什么人生资格。”
“我只是想……如果有一天你回头，看见我还在。”
“不是被选中。”他说，“是一直站在那里，从没走过。”
米悦低着头，没说话。
只是手不自觉地伸过去，拨了拨他乱掉的发。
她的动作太轻，像怕把他刚刚画好的未来弄乱。
周墨顺势靠近了一点，额头轻轻贴上她的肩，声音几不可闻：
“你知道吗，我小时候以为爱是天上掉下来的那种东西。”
“后来我才明白，它不是从天上掉下来的，是我一笔一笔画上去的。”
她看着他，眼里像藏着什么没说完的情绪。
“所以，”她问，“你现在画到哪一笔了？”
他勾唇一笑，低头，在她掌心轻轻点了一下。
“刚画到——你靠近我了。”
那一下，很轻，很暖。
像未来第一次学会心动时，笔尖落在纸上那一瞬的停顿。
他抱住她的时候，她没躲。
她只是闭上眼，把脸埋进他肩膀，说了句：
“你得陪我，走很久很久。”
他没说“我答应”。
他只是把手臂收紧了一点，再紧一点。
像告诉她——
他已经在路上了。
——
天已经亮了，窗帘缝隙间漏进一线淡金色，像新的一天小心翼翼地走了进来，怕吵醒屋子里的温柔。
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