溥仪没有走。他住在虹口那家日式旅馆里，每天站在窗前看那棵樱花树。
叶子落尽了，枝丫光秃秃的，他看了三天。李玉琴陪了他三天，不说话，不问他什么时候回去，只是每天给他泡茶，把茶杯放在他手边，凉了换热的，热了放凉。
第三天夜里，张宗兴来了。
他没有走正门，从后院翻墙进来，落在樱花树下。溥仪站在窗前，看见窗外多了一个人影，没有喊人。他认出那个人影。不是从脸认出来的，是从站姿。
那人站在樱花树下，腰挺得很直，像一把插在雪地里的刀。溥仪推开窗户。
“张宗兴？”
张宗兴抬起头，看着他。“溥仪？”
两个人隔着窗户对视。月光照在两个人身上，照出两张不同年纪、不同经历、却同样疲惫的脸。
溥仪侧身让开。“进来。”
张宗兴翻窗进去，落在屋里的榻榻米上。溥仪把窗户关上，转过身，看着他。张宗兴穿着一件黑色短褂，腰后别着刀，身上带着夜里的寒气。
溥仪穿着一件灰色睡袍，领口微敞，露出一截瘦削的锁骨。两个人面对面站着，谁也没有说话。
李玉琴从里屋出来，看见张宗兴，愣了一下。她看着溥仪，溥仪点了点头。她转身走进里屋，把门拉上了。
“坐。”溥仪指了指榻榻米上的蒲团。
张宗兴坐下来。溥仪在他对面坐下，倒了两杯茶，一杯推给张宗兴，一杯自己端着。茶是凉的，他喝了一口，放下。
“她还好吗？”
张宗兴看着他。“谁？”
溥仪没有说出那个名字。他知道张宗兴知道他说的是谁。
“还好。”
溥仪点了点头，低下头，看着杯里的茶叶。茶叶沉在杯底，一片一片的，像人的心。
“张宗兴，你恨我吗？”
张宗兴端起茶杯，喝了一口。茶凉了，苦的，他咽下去了。“不恨。”
溥仪抬起头，看着他。“为什么？我把她关在皇宫里那么多年，让她受那么多苦。你为什么不恨？”
张宗兴把茶杯放下。“因为她也关着你。”
溥仪愣住了。张宗兴说：“你们都在笼子里。她是鸟，你是笼子。鸟飞了，笼子还在。你以为你关着她，其实她也在关着你。她走了，你还关着自己。”
溥仪低下头，看着自己那双手。手很白，骨节分明，没有茧子。这双手握过玉玺，握过笔，握过李玉琴的手，没有握过刀。
“你说得对。我还关着自己。”他顿了顿，“可我不知道怎么打开这把锁。”
张宗兴看着他。“锁不在外面。在里面。你得自己开。”
溥仪沉默了很久。窗外风吹过樱花树，光秃秃的枝丫沙沙响。他抬起头，看着张宗兴。
“张宗兴，你觉得中国还有希望吗？”
张宗兴想了想。“有。”
溥仪等着。张宗兴说：
“不是因为有我，是因为有千千万万不愿意当亡国奴的人。他们没读过书，没握过刀，不知道什么叫民族大义。可他们知道，鬼子来了，要杀他们的爹娘，要抢他们的粮食，要占他们的房子。他们不让。一个人不让，十个人不让，一千万个人不让。鬼子杀不完。”
溥仪看着他，看着他那双在灯光下显得格外明亮的眼睛，忽然笑了。那笑容很苦，苦得像黄连。“我当年也这么想。我以为我是皇帝，我能带着中国人站起来。后来我发现，我站不起来。我的腿被绑着，手被绑着，连嘴都被绑着。我喊不出声。”
张宗兴看着他。“你喊过吗？”
溥仪愣了一下。张宗兴说：“你喊过一声‘不’吗？对日本人说过一个‘不’字吗？”
溥仪的嘴唇动了动，没有说出话。张宗兴替他回答了。“你没有。你连试都没试过。”
溥仪低下头，把脸埋进手心里。肩膀在抖，没有声音。张宗兴看着他，没有安慰。他知道，有些眼泪不需要安慰。流出来，就好了。
过了很久，溥仪抬起头，眼睛红红的，可没有泪。“张宗兴，你杀过人吗？”
张宗兴点了点头。“杀过。”
“怕吗？”
“怕。可怕也得杀。我不杀他们，他们就会杀我的人。”
溥仪看着他。“你的人？婉容？”
张宗兴摇了摇头。“不只是婉容。还有赵铁锤，老北风，李婉宁，苏婉清，溥昕，文强，阿力。还有那些把命交给我的人。我不能让他们死。”
溥仪看着他，看着他那双深不见底的眼睛，忽然明白了什么。这个人活着，不是为了自己。是为了别人。他低下头，看着自己那双手。这双手从来没有为别人做过什么。
“张宗兴，我羡慕你。”
张宗兴看着他。“羡慕我什么？”
“羡慕你有可以拼命的人。羡慕你有想保护的人。羡慕你活得像个活人。”
张宗兴没有说话。他端起茶杯，喝了一口。茶还是凉的，苦的，他咽下去了。
溥仪忽然问：“你说，几十年后，中国人会怎么看我？会说我是汉奸，是卖国贼，是日本人的傀儡吗？”
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