那是一个小小的、只有巴掌大的院子。
院子里，有一栋小小的、用砖块垒起来的房子。
房子的旁边，立着一根小小的、用枯树枝做成的旗杆。
而旗杆的顶上，系着一根几乎看不见的、细细的棉线。
棉线的另一头，一直延伸到黑暗的、够不着的天花板角落。
在那里，一只用报纸糊成的、巴掌大的风筝，正被一张巨大的蜘蛛网，牢牢地粘在上面。
像一个被执行了绞刑的囚犯，在空中，无声地飘荡。
那只风筝，像一只被蛛网吊死的蝴蝶，静默地悬在黑暗里。
江澈的手电光柱，就是审判这桩陈年命案的唯一追光。
他站在原地，没有动。
他感觉自己不是在看一个模型，而是在看一个人的大脑切片。一个偏执的，孤独的，充满了某种黑色仪式感的大脑。
许知远。
这个只存在于传说和档案里的男人，在死后三年，用这样一种方式，和江澈完成了一次跨越时空的、令人毛骨悚然的神交。
“爸爸说，他把最重要的东西，藏在了风筝飞得最高的地方。”
孩子稚嫩的话语，在江澈脑中回响。
最高的地方，不是天空，不是屋顶。
而是在这间被遗忘的储藏室里，在这个由他亲手搭建的、象征着什么的微缩世界里，被一张巨大的蜘蛛网所捕获的、永远无法再飞起的报纸风筝上。
这是一种何等绝望的隐喻。
“有病……”江澈在心里骂了一句。
他骂的不是许知远，而是这种深入骨髓的、该死的“卷王”情结。活着的时候要把文件编码精确到小数点后两位，死了，连留个线索都要搞得像行为艺术。
这是解谜吗？不，这是在出题。
他在用自己的死亡，给后来者出了一道题，一道关于品味、智商和偏执程度的终极考题。只有同类，才能解开。
江澈感觉自己不是来查案的，他是来参加一场由死人举办的、超高难度的“卷王”资格认证考试。
“系统，商量个事。”他面无表情地在心里沟通，“现在给我一个【瞬间移动】技能，把我传送到楼下小卖部，我保证未来十年，每天的摸鱼报告都写三千字，附带PPT和数据分析。”
【叮！检测到宿主消极怠工，摸鱼精神出现严重滑坡。警告一次。】
江澈：“……”
他收起了所有不切实际的幻想，开始认真思考一个现实问题：怎么把那只风筝弄下来。
档案柜很高，他一米八的个子伸直了手也够不着顶。天花板更高，那张蜘蛛网的位置，几乎是在房间的顶角。
他环顾四周，手电光扫过那些东倒西歪的桌椅。
最后，他的目光锁定在一张看起来还算结实的、靠在墙角的办公椅上。椅子是老式的木头疙瘩，四条腿粗壮，但坐垫的皮革已经完全开裂，露出了里面发黄的棉絮。
他把椅子拖了过来，每移动一寸，椅腿都在积满灰尘的地面上，划出刺耳的“沙沙”声。在这栋死寂的楼里，这声音大得像是在拆房子。
江澈的动作一顿，侧耳倾听。
黑暗里，只有他自己的心跳声，沉重而清晰。
他把椅子放在档案柜前，试探性地踩了上去。
“咯吱——”
木头发出不堪重负的呻吟。
江澈的身体瞬间绷紧，他感觉自己不是踩在椅子上，而是踩在了一块随时可能塌方的浮冰上。
他稳住身形，慢慢直起腰，终于，他的指尖，能够勉强触碰到柜顶那冰冷的铁皮了。
一股更浓的灰尘气息扑面而来，呛得他差点咳嗽出声。他死死憋住，脸都涨红了。
手电筒被他咬在嘴里，光柱随着他的动作不停晃动。他伸出手，小心翼翼地，朝着天花板角落的那只风筝探去。
黏腻，潮湿。
这是他的指尖触碰到那张巨大蛛网时的第一感觉。那感觉很恶心，像伸进了一碗放了一百年的凉粉里。
他忍着不适，用两根手指，捏住了风筝的一角。
很轻，很脆。
他能感觉到报纸纤维在岁月的侵蚀下，已经失去了所有韧性，稍一用力，就会化为齑粉。
他不敢直接往下拽，只能用手指，一点一点地，将那些缠绕在风筝骨架上的蛛丝剥离开。这个过程极其缓慢，需要绝对的耐心和稳定。
江澈感觉自己不像个公务员，更像个在拆弹的工兵，或者在做显微外科手术的医生。
汗水从他的额角滑落，流进眼睛里，又涩又疼。他不敢眨眼，只能任由那片模糊的刺痛感在视野里蔓延。
终于，最后一根黏连的蛛丝被剥开了。
那只风筝，像一片失去依托的枯叶，轻飘飘地，落了下来。
江澈眼疾手快，另一只手伸出，稳稳地将它托在了掌心。
他长长地松了口气，从摇摇欲坠的椅子上跳了下来。双脚落地的瞬间，他才感觉到自己的腿肚子，因为长时间的紧绷，正在微微发抖。
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