第二天天亮的时候，丽媚是被院子里的鸟叫吵醒的。那种鸟她叫不上名字，叫声清亮亮的，一声长一声短，像在试嗓子。她睁开眼，看见一缕光从窗缝里挤进来，落在枕头边上，细细的一条，尘埃在里面浮着，金粉似的。
她躺了一会儿才起来。隔壁屋已经空了，王飞的被褥叠得整整齐齐的，方方正正的，像受过训练的人叠的那种。核桃木棍不在墙角了，她猜到他在院子里。
果然，推开堂屋的后门，看见王飞蹲在院墙角那丛月季旁边，手里捏着一片叶子正在看。听见门响，他站起来，把叶子放下，回头看她。
老太太天没亮就出门了，说去女儿家，让咱们走的时候把门带上就行。他说。
丽媚点了点头，走到月季丛前蹲下来。早晨的光斜斜地照着，花瓣上还挂着露水，一颗一颗的，圆滚滚的，在日光里亮晶晶的。她数了数花苞，又数了数开着的花，和那张画上的差不多。有的谢了，花瓣掉落在土里，颜色褪成干枯的褐，但新的花苞又鼓起来了，在枝条的顶端，尖尖的，裹得紧紧的，像攥着拳头。
她伸手碰了一下其中一朵。花瓣软软的，凉凉的，一碰就颤了一下，露水滚落到叶子上，骨碌碌地滑下去，消失在泥土里。
走吧。她说。
回屋把地图和钥匙收好，又把昨晚用过的那只粥碗洗干净倒扣在桌上。她把那张速写画也留在了桌上，压在桌布底下，和原来一样。走到门口的时候她又回头看了一眼——那张画在晨光里黄黄的，边角卷翘着，画上的月季和院子里的月季隔着几年时光对望着，一个不会谢，一个年年开。
她带上门，站在路上。晨光清透，路面上的露水还没干，踩上去湿漉漉的，鞋底沾了一层细细的沙。山间的空气凉丝丝的，带着草木被露水泡过的清苦味。远处有鸡叫，有狗叫，有早起的农人在田埂上走，扁担两头颤悠悠的，一端挑着水桶，一端挑着日头。
她沿着地图上的路线继续走。走了不到两里路，路就拐进了一片松林。这和林子里的杉树不一样，松树的枝干虬曲着，扭来扭去的，树皮裂成一片一片的鳞状，像是裹着一层铠甲。林子里的光线暗下来了，但松针铺得厚，踩上去软软的，松脂的香气比昨天更浓，浓得有点发腻，闷在鼻子里化不开。
王飞照旧走在她身后五六步的地方。松林里安静得厉害，连鸟叫都少了，只有风吹松针的沙沙声，一阵一阵的，像远处的潮水。丽媚走了一段，忽然听见身后有什么动静，回头一看，王飞停住了，正侧着头听什么。他的表情有一瞬间的凝滞，像一只动物忽然察觉到了陌生的气味。
怎么了？她问。
王飞没立刻回答。他又听了片刻，然后把核桃木棍往地上一插，朝左前方走去。丽媚跟着他拨开松枝走了十几步，发现林间有一小片空地，空地上垒着一堆石头。那些石头一看就不是自然堆在那里的——大的在下，小的在上，一块压着一块，垒成一个半人高的石堆，顶端放着一块扁平的青石。
石堆前的土是翻过的，新土的颜色还没被落叶盖住，上面压着几块石头。她凑近了看，看见青石上用刀刻着什么。刻痕很新，刃口的毛刺还没被风雨磨去，一笔一划都很用力，像是刻的人怕字会被时间吃掉一样。
丽媚，走。
别找了。
她蹲下来，手指触到那几行字的最后一笔。别找了三个字的最后一横刻得特别深，刀尖几乎嵌进了石头里。她顺着那个深槽摸过去，指腹一阵一阵地发麻。
谁刻的？她转头问王飞。
王飞站在她侧后方，低头看着那个石堆。他没有回答，但他的沉默本身就是一个回答。这松林里只有他们两个人，这条路除了他们没有人走。
他走过这条路。丽媚站起来。他回来过。
她站在石堆前，看着那个别找了三个字，看了很久。她的表情很平静，但攥着地图的那只手微微发着抖，纸边被她捏出了一道深深的折痕。
她说。
出了松林之后，路开始往山上走了。坡度不大，但持续地往上，走一段就喘一口气。路边的植被也在变化，松树渐渐少了，取而代之的是低矮的灌木和蕨类植物，叶子肥厚肥厚的，油绿油绿地铺了一地。转过一个山弯的时候，她忽然听见了水声，哗哗的，清凌凌的，在山石间磕磕碰碰地往下淌。
地图上标着一条溪涧。她在心里算了一下距离，比预计的提前了一顿饭的工夫就到了。是她走得快了。
那道溪涧不宽，但水势不小，从山石间冲下来，在低洼处汇成一潭清水，又从另一侧溢出去，继续往下流。水潭边有一块大石头，平平的，光光的，像是被人坐过很多次，表面磨得滑溜溜的。石头旁边的泥地上，有一串脚印，已经模糊了，但能看出是鞋印，尺码不大，方向朝着溪水。
丽媚在那块石头上坐下来，脱了鞋袜，把脚伸进水里。水很凉，凉得她轻轻抽了一口气，但很快就适应了。溪水从脚背流过，滑滑的，清清的，能看见水底下每一颗卵石的纹路。她把两只脚并在一起，脚趾在水里动来动去，搅出一圈一圈的涟漪。
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