胡安娜没再说话，低下头继续纳鞋底。鞋底厚，针扎不进去，她用顶针顶了一下，针穿过去了，把线拉过来，再扎下一针，嗤的一声。冷小军已经睡着了，在堂屋后头的小屋里，打着轻轻的呼噜，偶尔翻个身，说两句梦话，听不清楚说的是啥。大灰趴在他脚边，下巴搁在前爪上，眯着眼，尾巴偶尔摇一下，像是在做梦抓兔子。二灰趴在门口，耳朵竖着，听外面的动静。点点趴在圈栏里，角上的红布条在风里飘了一下，像一面安静的旗。
冷志军躺在炕上，翻来覆去地睡不着。他想着野人部落的事，想着那个假记者的事，想着那伙人还有没有同伙的事。脑子里的念头像一团乱麻，理不清，剪不断。不知道过了多久，他终于迷迷糊糊地睡着了。梦里，他又进了山，雪很深，一脚踩下去没到了膝盖。他听见远处有野人在喊他，喊他过去，声音忽远忽近的，像是在山谷里回荡。他朝着那个声音走过去，走了很远很远，可那个声音始终在前面，怎么也追不上。他跑起来了，跑得气喘吁吁的，头上的汗顺着脸颊往下淌，滴进雪地里，冒了一小股白烟。可那个声音还是那么远，像是隔着一座山，又像是隔着一辈子那么远。
他猛地醒了，坐起来，大口大口地喘着气。炕头的煤油灯还亮着，胡安娜已经睡着了，手里还攥着纳了一半的鞋底，针插在鞋底上，线垂在炕沿边，晃晃悠悠的。他把被子给她盖好，把鞋底从她手里轻轻抽出来，放在炕头的木匣子上。然后他下了炕，穿上棉袄棉裤，趿拉着鞋，出了屋。
院子里很静，月亮挂在半空中，白花花的，光冷冷的，洒在雪地上，像洒了一层薄薄的盐。圈栏里的点点抬起头看了看他，又低下头去，打了一个响鼻，鼻孔里喷出两股白气。他走过去，摸了摸点点的脑袋，角上的红布条蹭着他的手背，凉凉的，滑滑的，像冻住的绸缎。
“点点，你说那些野人现在咋样了？”他低声说，像是跟点点说话，又像是跟自己说话。
点点“呦”了一声，用角轻轻顶了顶他的胸口，像是在安慰他，叫他别担心。
他站在院子里，看着天上的月亮。月亮的边上有一圈大大的风圈，白茫茫的，像一顶帽子扣在月亮头上。这是要变天的兆头，明天恐怕要刮大风。他吸了一口冷气，冷气呛得他咳嗽了两声，咳完了，他转身回到屋里，关上门，轻手轻脚地上了炕，躺下来，把被子拉到下巴底下，闭上了眼睛。这回睡得踏实了，一夜无梦。
第二天，冷志军早早起了床，吃完早饭，跟胡安娜说了一声，又开着那辆银灰色的面包车出了门。这回他没带别人，就一个人，往参场的方向开去。他想去参场再问问林大壮，那个叫张志远的记者到底问了些啥，有没有留下什么联系方式，电话号码、地址什么的，也许能从里头找到线索。
到了参场，林大壮正在院子里劈柴，斧头举得高高的，砍下去，“咔嚓”一声，碗口粗的柈子一分为二，木渣四溅。他看见冷志军的车，放下斧头，用袖子擦了擦脸上的汗。
“志军，你咋又来了？有啥事儿？”
“舅舅，你再跟我好好说说那个记者的事儿。他有没有给你留过电话号码？有没有给过你名片？有没有说过他在哪儿住？”
林大壮想了想，从兜里掏出一串钥匙，开了屋门，进去翻了半天，从一个抽屉里找出一张皱巴巴的纸片。纸片上写着一串数字，还有一个地址。
“这是他给我的，说要是以后参场有啥新闻，就给他打电话。我给忘了，你不说我都想不起来了。”林大壮把纸片递给冷志军。
冷志军接过纸片，看了看。上面写着：张志远，省城晚报社，电话：XXXXXXX，地址：省城晚报社宿舍楼3单元402。他把纸片叠了叠，小心地塞进内兜里，拍了拍。
“舅舅，我去趟省城，找他聊聊。”
“我跟你去？”
“不用，我一个人就行。人多了反而不好说话。”冷志军转身出了屋，上了车。
车又开上了去省城的路。这条路他这几天来回跑了好几趟，路上的每个坑坑洼洼他都记住了，哪个地方有个大坑得减速，哪个地方有个小坡得加油门，他都门儿清。车里就他一个人，清净，他想好好琢磨琢磨见了那个记者怎么说话。是直接问他跟那伙人有没有勾结，还是先套套近乎再慢慢问？是客客气气地说，还是板着脸训？他想了一路子，也没想出个所以然来。
到了省城，已经是下午了。他先找了个小旅馆住下，把车停在旅馆后院，锁好了。然后他换了身干净衣裳，把那件藏蓝色的棉袄穿上，把头发梳了梳，照了照镜子，镜子里的他脸上有皱纹，鬓角有了白发，眼睛还是亮的，就是透着股疲惫。他叹了口气，出了旅馆，坐公交车去省城晚报社。
晚报社在市中心，一栋七层高的楼，外墙贴着白色的瓷砖，阳光下白晃晃的，晃得人眼晕。门口有个传达室，里头坐着个老头，戴着老花镜，正在看报纸。冷志军敲了敲窗户，老头抬起头来，把老花镜往下一拉，从镜框上头看他。
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