沈墨白没有死。
刀捅进去，偏了一寸，擦着肝脏过去。
手术做了四个钟头，输了两回血，人救回来了。消息传到七宝的时候，天刚亮，阿荣站在院子里，棉袄领子上沾着露水，把一张皱巴巴的电文递给张宗兴。
电文是从南京转发过来的，字迹潦草，只有一行：“沈墨白重伤，未死。周鸿昌溺亡，尸体已捞起。”
张宗兴把电文凑到灶膛里，火舌舔上来，纸卷曲，发黑，化成灰。赵铁锤蹲在厨房门口，烟叼在嘴里，没点。他看着那些灰烬，灰烬飘起来，落在灶台上，落在他的膝盖上。
“周鸿昌死了。”张宗兴站起来。
赵铁锤把烟从嘴里拿下来。“他去找沈墨白，就没打算活着回来。”
溥昕从屋里出来，刀别在腰后，手里拿着那把婉容还给她的短刀。她把刀放在石桌上，刀鞘上沾了水，是昨晚下雨淋的。她用袖子擦了擦，插回腰后。
“容姐姐呢？”
张宗兴没回答。婉容站在里屋窗前，看着窗外那盆白菊。叶子绿得发亮，嫩芽又长高了一截。她听见溥昕问她，没有转身。
溥昕走进里屋，站在她身后。“容姐姐，周鸿昌死了。”
婉容转过身。“我知道。”她看着溥昕的眼睛。“他去找沈墨白，是他自己选的。他儿子死了，他活着没意思。”
溥昕低下头。“我答应过，去给他儿子扫墓。”
婉容伸出手，轻轻拍了拍她的肩膀。“去。我陪你。”
溥昕抬起头，看着婉容。婉容笑了，笑容很淡，像窗外的晨光。
南京那边，沈墨白躺在医院里，身上插着管子，脸上没有血色。他的手下站在走廊里，抽烟，不说话。一个穿军装的人从电梯里出来，皮鞋踩在水磨石地上，咯吱咯吱的。他走到病房门口，停下来。
“沈先生醒了？”
门口的手下把烟掐了。“没有。医生说，今晚是关键。”
穿军装的人推开病房门，走进去。沈墨白闭着眼睛，脸色白得像纸。床头的输液瓶一滴一滴地往下滴，声音很轻，像屋檐滴水。穿军装的人在床边站了一会儿，转过身，走了。
沈墨白的手下在走廊里抽烟，烟头一亮一亮的。有人从楼下上来，凑到跟前，压低声音。“查到了。捅沈先生的人叫周鸿昌，上海来的。已经死了，跳了河。”
“谁指使的？”
“还没查出来。周鸿昌的儿子以前死在牢里，他以为是沈先生下的手。”
几个人对视了一眼，都不说话了。走廊里只有输液瓶滴答滴答的声响。
周鸿昌的尸体停在南京下关码头的停尸房里。无人认领。他身上没有钱，没有证件，只有那个布包着的相框。相框里的照片被水泡花了，年轻人的笑脸模糊了，看不清五官。
溥昕到南京的时候，是第三天。她一个人，没有带刀。刀放在七宝，枕头底下。她穿着一件素色旗袍，头发扎着，手里提着一个布包。包里有香烛、纸钱，还有一包桂花糕。她先去了停尸房。
管理员掀开白布，周鸿昌的脸露出来。肿了，发青，嘴唇翻开，露出牙龈。溥昕看了一眼，把布盖上。她在登记簿上签了字，领了尸体，送到火葬场。
火化的时候，她站在外面，看着烟囱里的烟往上飘。烟是黑的，浓得很，风一吹，散了。她一直站到烟囱不冒烟了，才走进去，把骨灰装进一个瓷罐里。瓷罐是白的，没有花纹，盖子上贴着一张标签，写着周鸿昌的名字。
溥昕抱着瓷罐，坐火车去苏州。
苏州城外那座坟，在一片乱葬岗子里。没有墓碑，只有一个土堆，土堆上长满了草。溥昕蹲下来，把草拔了，用手把土堆上的土拍了拍。她把香烛点着，插在土堆前面，把纸钱烧了，把桂花糕掰成小块，放在纸灰旁边。
“周先生，你儿子叫周明远。我记住了。”她站起来，把瓷罐放在旁边。“你和你儿子埋在一起。有个伴。”
她站在坟前，风从北边吹过来，把纸灰吹起来，落在她头发上、肩膀上。她没有拍，站了一会儿，转过身，走了。
回到七宝，天已经黑了。婉容站在院子里，手里端着一碗热汤。溥昕走进去，把瓷罐的事说了。婉容把汤递给她，她接过来，喝了。汤是咸的，苦的，她咽下去了。
“容姐姐，周鸿昌的儿子不是沈墨白杀的。”
婉容看着她。
“是日本人。押送的人收了日本人的钱。沈墨白只是没拦着。”溥昕把碗放下。“周鸿昌恨错了人。”
婉容握住她的手。“他需要恨一个人。恨日本人，他报不了仇。恨沈墨白，他还能拼一把。他不是不知道真相。”
溥昕低下头，看着婉容的手。婉容的手很白，很细，指甲剪得整整齐齐。
“他知道？”
婉容点了点头。“他恨的是自己。可他不能杀自己。杀了自己，谁替他记着儿子？”
溥昕没说话。她把碗端起来，把剩下的汤喝了，走进屋里。刀还放在枕头底下，她抽出来，看了看刃口，插回去。躺下去，闭上眼睛。
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