那天下午,溥昕没有走。她坐在院子里的桂花树下,看着婉容写字。婉容在写一篇文章,写的是那些从南洋回来的人。写得很慢,每一个字都想很久。
溥昕没有催她,只是看着,看着那些字一个一个地从笔尖流出来。阳光从树叶缝里漏下来,落在她脸上,落在她身上,落在她那双安静的眼睛里。
“容姐姐,你的字比以前好看了。”溥昕说。
婉容抬起头,看着她。溥昕笑了。
“以前你的字太规矩了,一笔一划,像描出来的。现在不一样了。现在有骨头了。”
婉容低下头,看着自己写的那些字。她不知道有没有骨头,可她知道,这些字是从心里长出来的。不是描的,是长的。长出来的字,不好看,可它们活着。她把笔放下,看着溥昕。
“溥昕,你这些年,写过字吗?”
溥昕沉默了一会儿:“写过。写的是日文。写给日本人看的。不是我想写的。”
婉容看着她,看着这双在阳光下显得格外迷茫的眼睛,心里忽然很疼。她想起张宗兴说过的话——“溥昕很可怜。”是的。她很可怜。可她也很倔。倔得像她手里的刀,不肯弯,不肯折。
“溥昕,你留下来吃饭吧。”婉容说。
溥昕愣了一下。婉容说:“赵铁锤包的馄饨,你吃过了。今天他包饺子。你留下来,尝尝。”
溥昕看着她,看了很久,然后点了点头。
那天傍晚,七宝旧宅的院子里很热闹。赵铁锤在厨房里煮饺子,小野寺樱在旁边帮忙。老北风蹲在台阶上,抽着旱烟,看着院子里那盆兰花。
马宝山在擦刀,擦得很慢,一刀一刀的。
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