马宝山跪在七宝旧宅的院子里，月光照在他身上，把他那条还没好利索的胳膊照得格外苍白。
老北风蹲在台阶上，抽着旱烟，烟锅子一亮一亮的，像萤火。
他看了马宝山很久，然后把烟袋在鞋底磕了磕，站起来：“宝山，起来。”
马宝山没有动。他的头低着，肩膀在抖。不是哭，是忍。忍了太久的那口气，快要压不住了。
老北风走过去，在他面前蹲下，看着他那张在月光下显得格外苍老的脸：“你娘的事，今晚就办。”
马宝山猛地抬起头。老北风说：“樱子已经把路探清楚了。樱华庄的守卫，白天十二个，晚上八个。
后墙有个缺口，钻过去就是关押的屋子。你娘在最里面那间，窗户朝北，外面是条死巷子，平时没人走。”
马宝山的眼睛红了，嘴唇在抖。老北风伸出手，按在他肩上：“今晚，我跟你去。”
马宝山看着他，看着这个跟了他十几年的兄弟，看着他从一个只会拼命的粗汉变成如今这个会想事、会忍事、会替人扛事的长官。他的眼泪流下来，无声地，一滴一滴，砸在地上。
老北风拍了拍他的肩：“走。”
赵铁锤站在门口，看着他们。他没有说话，只是走过去，把自己那把刀递给马宝山。刀是新的，钢口好，刃上还带着油光。
“用我的。”赵铁锤说，“比你的快。”
马宝山接过来，攥在手里。刀柄上还带着赵铁锤的体温，温温的。他抬起头，看着赵铁锤，想说谢谢，可喉咙像被什么堵住了，只点了点头。
赵铁锤也点了点头，转身走了。他走到巷口，蹲下来，抽着烟，看着那条黑沉沉的巷子。
小野寺樱从屋里出来，在他身边蹲下，没有说话，只是把手搭在他肩上。
虹口的夜，比上海别处都黑。路灯少，巷子深，偶尔有巡捕走过，皮鞋踩在石板路上，咯吱咯吱的，像老鼠在啃木头。
老北风蹲在樱华庄后墙的阴影里，一动不动。马宝山蹲在他旁边，手按在刀柄上，指节发白。
山本樱子蹲在更后面，穿着一身黑色短打，头发用黑布包着，脸上抹了灰，只露出一双眼睛。那双眼在黑暗里亮着，像猫。
“后墙的缺口，在左边第三个窗户下面。”樱子压低声音，“翻进去是条走廊，尽头就是关人的屋子。门口有一个人守着，有时候两个。”
老北风看着她：“今天几个？”
樱子说：“一个。我盯了三天，今天换班的人少，只有一个。”
老北风点了点头。他回头看了一眼身后那三个人——马宝山、樱子、赵大牛。就四个人。不能多，多了容易被发现。不能少，少了打不下来。
“走。”
四个人贴着墙根，摸到那个缺口。墙不高，老北风第一个翻过去，落地没有声音。
马宝山跟上，赵大牛跟上，樱子最后一个。走廊很窄，只容一个人过，两边都是墙，没有窗户。尽头有一扇门，门缝里透出昏黄的光。门口坐着一个人，抱着枪，低着头，在打盹。
老北风摸过去，刀从袖子里滑出来，握在手里。他走得很慢，每一步都踩实了才迈下一步。
走到那个人面前，那个人还在打盹。老北风伸出手，捂住他的嘴，刀从他脖子后面捅进去，直没至柄。那个人身体僵了一下，然后软了。老北风扶着他，慢慢放倒，没有发出一点声音。
马宝山冲过去，一脚踹开门。
屋里很暗，只有一盏油灯，火苗一跳一跳的，把墙上的影子拉得忽长忽短。墙角堆着一些稻草，稻草上坐着一个人，穿着一件破旧的棉袄，头发全白了，乱蓬蓬的，遮住了大半张脸。她的手脚都拴着铁链，铁链的另一头钉在墙上。
马宝山站在那里，看着那个人，浑身在抖。那个人慢慢抬起头，月光从窗户漏进来，照在她脸上。那张脸很瘦，瘦得只剩下一层皮包着骨头。眼睛凹进去了，颧骨高高突起，嘴唇干裂，全是血口子。
可那双眼睛——那双眼睛看见马宝山的时候，忽然亮了一下。像快要灭了的灯，被人拨了一下，又亮了。
“宝山……”
马宝山扑过去，跪在她面前，抱着她，浑身都在抖。他叫了一声“娘”，叫完就哭了。哭得像个孩子，哭得浑身抽搐，哭得把脸埋在她肩上，眼泪鼻涕糊了一身。老太太摸着他的头，手在抖，可她的声音很稳：“宝山，别哭。娘活着，娘等你呢。”
老北风站在门口，看着这一幕，眼眶红了。他转过身，背对着他们，攥着刀的手在抖。赵大牛蹲在走廊里，把那个死了的守卫拖到墙角，用稻草盖住。
樱子站在更远处，望着那条黑沉沉的走廊，不知道在想什么。
老北风深吸一口气，转过身：“走。”
马宝山擦干眼泪，蹲下去，把母亲背在身上。老太太很轻，轻得像一捆稻草。马宝山背着她，站起来，腿抖了一下，可他没有倒。他咬着牙，一步一步往外走。老北风在前面探路，赵大牛在后面断后，樱子走在最前面，带着他们从原路返回。
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