本是旧巷寻乡情，奈何海棠花败零。
最是梦至尊上居，独拢人间三两殇。
书房灯火暗了下去，夏至伏在案头，眼皮渐沉。白日里翻了一整箱旧物——泛黄的族谱、母亲褪色的布帕、写满故土旧事的册子，纸页边角都起了毛。日有所思，夜有所梦，那些被笔墨反复摩挲过的前尘旧影，趁夜深钻进了脑海。他迷迷糊糊想着“落叶归根”，念头刚起，意识便坠了下去。
再睁眼时，脚下已是江南的青石板路。
石面被岁月磨得油亮，缝隙里嵌着湿苔，踩上去微微打滑。两侧粉墙黛瓦，墙根爬满牵牛花藤，花苞在晨雾里半开半合。空气里漫着熟悉的气味——河水腥甜、柴火焦香、残存的海棠幽香，像从光阴指缝漏出的旧梦。夏至深吸一口，觉得这气味隔了千山万水，终于又闻到了。古人说“近乡情更怯”，他此刻才算真正懂了——不是怕见什么，是怕所见与记忆对不上。
他愣了愣神，才发觉身旁还走着一个人。
是个女子。一身素青的衣裙，腰间系着一根银灰的宫绦，发髻上只簪了一支白玉兰花钗。晨光从她身后透过来，将她的轮廓镀上一层薄薄的淡金，像是宋人工笔画里走下来的人物。她微微侧过头，眉眼在晨雾里看不真切，但那双眼睛——夏至心头猛地一跳——那双眼睛里盛着的温柔，他认识。
“凌霜。”他脱口而出，声音连自己都觉得陌生。
“嗯？”女子偏过头，眼尾弯了弯，弯出一抹雨后初霁般的笑意，“怎么走着走着就停下来了？不是说好了要去看看巷口那株海棠么？昨儿夜里落了一场雨，花怕是又落了不少。”
夏至张了张嘴，脑子里乱糟糟的。他知道她叫凌霜，知道他们从前总在这条巷子里并肩走，知道巷口有一株老海棠，年年春天开得轰轰烈烈，像半条巷子都烧着了粉白的火。可他是怎么知道这些的？他明明是夏至——不对，他也是殇夏。这两个名字在意识深处重叠在一起，前世今生的边界被梦境搅得模糊不清，像是两幅叠在一起的旧画，湿了水，墨迹洇成一团。
凌霜见他不答，也不催，只安静走在他身侧。她的手偶尔擦过他袖口，带着微凉的触感，像秋风里飘落的第一片叶子，轻得让人心疼。
两人并肩穿行在巷陌深处。青石板路蜿蜒曲折，像一条被岁月盘得油亮的旧绳，每道裂纹里都藏着故事。巷子很静，静得不似有人住。风从巷口灌进来，吹得檐下旧衣裳轻轻晃荡，衣角一翻一翻的，像在打一个永远打不完的呵欠。墙头蹲着只橘猫，眯眼打量着他们，懒洋洋甩了甩尾巴。远处隐约传来叫卖声，吴侬软语的调子，拖得长长的，像一根细丝线，把整条旧巷缝进了旧时光里。
“你说，”凌霜忽然开口，声音轻得像羽毛落水，“人为什么总想寻根？”
夏至怔了怔。这个问题他白日里刚在纸上写过，洋洋洒洒几千字，道理摆了一条又一条。可此刻面对着凌霜，面对着这条似曾相识的旧巷，那些堂而皇之的道理全堵在喉咙里，一个字也吐不出来。纸上的道理再周全，终究是隔靴搔痒——人在根前，心在根里，哪还需要什么道理。
“大概是因为——”他斟酌着词句，声音放得很轻，“人这一辈子，总得有个来处，才能知道去处。树高千丈，叶落归根，人要是断了来路，就成了无根的浮萍，走到哪儿都是漂着。”
凌霜听完，沉默了一会儿。沉默的间隙里，墙头上的橘猫“喵”了一声，跳下墙头不见了。她忽然轻轻叹了口气，那口气叹得极轻极浅，却像一把钝刀子慢慢割过去：“可来处若是没了呢？旧巷若是荒了，海棠若是败了，故人若是散了，这根，往哪里寻？”
这话像一根细针，轻轻扎进夏至心底最柔软的地方。他还没接话，眼前光景已变——巷口到了。
那株老海棠立在照壁前，树干粗得一人合抱不过来，虬枝伸向半空，像一幅枯笔写意。只是花已败了大半，残存的花瓣蔫蔫垂在枝头，颜色暗淡粉白，像褪了色的旧绸缎。地上铺了一层落蕊，被泥水浸得污浊，几片残瓣被风卷起，又软塌塌落回去。夏至望着满地残红，脑子里蹦出易安居士的句子——试问卷帘人，却道海棠依旧。可眼前这光景，海棠哪里依旧了？
“花都败了。”凌霜站在树下，仰头望着疏落的枝头，声音里带了几分怅然，“前几日还开得那样好，一夜风雨就零落成这样。真是无可奈何花落去，半点不由人。”
夏至望着她的背影和满地落花，心里忽然涌起一阵说不清的不安。那种感觉，像在看一幅画——景致再美，终究是隔着一层什么。凌霜的背影瘦瘦的，素青衣裙被风撩起一角，像一只停在花瓣上的蝴蝶，随时都会飞走。
他下意识地伸手去拉她的衣袖。
指尖触到的，是一片虚无。
凌霜的身影在他眼前晃了晃，像是水面上的倒影被一颗石子打碎了，涟漪荡开，轮廓模糊了一瞬。那一刻，夏至看清了——透过她的身体，他看见了后面的照壁，看见了照壁上斑驳的“福”字，看见了墙缝里长出来的狗尾巴草，在风里摇摇晃晃的，像是在嘲笑他的后知后觉。
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