庭院沉浸在昨夜琴音合鸣的余韵里，晨光清澈，露珠在草叶上滚动，折射着碎金般的光点。念初几乎是蹦跳着跑到他的小银杏苗旁的，昨夜那种被深刻理解、与爸爸琴音交融的巨大满足感，依旧像温热的泉水般在他小小的胸膛里汩汩流淌。他先是习惯性地看向那片初生的嫩叶——一夜安眠，它似乎又舒展了一点点，叶脉的轮廓在晨光下显得愈发清晰，带着一种沉静的生机。接着，他的目光便迫不及待地落向苗根旁那块他亲手打磨、刻字的小木牌，还有更旁边那个崭新的、刻着银杏叶的胡桃木小盒。
“妈妈！”他转身，冲着端着牛奶杯走出阳光房的沈星晚兴奋地喊道，“你昨天说，要把琴声装进盒子里！怎么装呀？”
沈星晚看着儿子亮得惊人的眼睛，莞尔一笑：“用录音笔呀。像妈妈的相机把画面装进去一样，录音笔能把声音装进去。”
“录音笔？”念初对这个词感到新奇又充满期待。他立刻放下给小苗浇水的小喷壶（动作依旧轻柔），跑回屋里，像个小尾巴一样跟在妈妈身后，看着她从一个抽屉里拿出一个比口红稍大一些、通体银灰色的小巧物件。
“就是这个？”念初好奇地凑近看，小手指着上面细小的孔洞和按钮。
“对，这叫录音笔。”沈星晚将录音笔放在掌心，“按一下这个红色的按钮，它就开始‘听’，把周围的声音都记下来。再按一下，它就停下了，声音就存进它的小‘肚子’里了。然后，我们可以把它连接到电脑上，或者用耳机，就能听到刚才录下的声音了。”
念初似懂非懂，但“把声音装进去”这个神奇的概念让他兴奋不已。“那…那现在能试试吗？我想听听它录下的声音！”
“当然可以。”沈星晚笑着，按下了录音笔的红色按钮。小小的指示灯亮起微弱的红光。她将录音笔轻轻放在靠近念初的位置。
庭院里很安静，只有晨风拂过老银杏树叶的沙沙声，远处一两声清脆的鸟鸣，还有念初因为好奇而略微加重的呼吸声。沈星晚示意念初可以说话了。
“嗯…”念初有些紧张，清了清嗓子，对着录音笔小声说：“喂？喂？我是念初！你能听见我吗？” 说完，他立刻屏住呼吸，小脸期待地看着妈妈。
沈星晚按下停止键，然后拿出配套的耳机，插好，将其中一个耳塞轻轻塞进念初的小耳朵里。“闭上眼睛，仔细听。”她柔声说。
念初立刻乖乖闭上眼，小手紧张地攥着衣角。几秒钟的空白后，耳机里清晰地传来他自己刚刚有些紧张又带着点试探的声音：“喂？喂？我是念初！你能听见我吗？”紧接着，是他自己屏住呼吸的细微气流声，然后是清晰的树叶沙沙声和远处悠长的鸟鸣！
“啊！”念初猛地睁开眼，一把捂住自己的耳朵，又飞快松开，大眼睛瞪得溜圆，充满了巨大的惊奇和一丝被自己声音“抓住”的羞涩，“真的是我！还有树叶！还有小鸟！都装进去了！” 这比相机定格画面更让他感到神奇！声音，这无形无质的东西，竟然真的能被“抓住”，被保存！
“那…那能把昨晚的琴声也装进去吗？”念初急切地问，小脸上满是渴望，“装进我的小盒子里！” 他指着那个刻着银杏叶的胡桃木盒。
沈星晚的心被儿子这份纯粹的期待轻轻撞了一下。她看着那个精致的小盒，又看看儿子热切的眼神，一个念头瞬间成形。“好，”她点头，笑容温柔而坚定，“不过，得等到晚上，琴声和夜色更配，对不对？而且，我们要录，就录你和爸爸一起弹给小苗听的那段。”
念初用力点头，小脸上绽放出无比灿烂的笑容。他立刻跑过去，小心翼翼地抱起那个胡桃木小盒，如同捧着即将盛放稀世珍宝的圣器。他轻轻推开盒盖，里面安静地躺着他那些“守护印记”。他伸出小手，极其珍惜地调整了一下枯黄叶尖和画纸的位置，在盒子里空出靠中间的一小块地方，仿佛在为新成员的到来预留最尊贵的席位。
整个白天，念初都有些心不在焉。他照例去观察小苗，看那片新叶又舒展了多少，给木牌擦擦灰；他照例拿出砂纸，打磨着另一块小木料（这次他想给小盒做个配套的小架子）；但无论做什么，他的目光总是不自觉地飘向那个静静躺在工作台上的银灰色录音笔，飘向那个敞开的胡桃木小盒。时间仿佛被拉长了，每一分每一秒都充满了甜蜜的焦灼。
夕阳熔金，庭院再次被染成温暖的橘红。念初早早地就抱着自己的小琴，坐到了小苗旁边的石阶上。他没有立刻弹奏，只是静静地坐着，小手珍惜地抚摸着光滑的琴身，目光温柔地流连在沐浴着夕照的小苗和新叶上，仿佛在进行一场无声的邀请和预热。
顾言也如约捧出了他那张沉静的老银杏木古琴，在离念初不远不近的熟悉位置席地而坐。他调试了一下琴弦，低沉浑厚的试音在暮色中荡开一圈涟漪。沈星晚拿着那支小小的录音笔，如同一个最专注的仪式记录者，轻轻地走到一个既能清晰收录琴音、又不会打扰父子俩的位置。她深吸一口气，对着念初和顾言点了点头，然后，郑重地按下了那个小小的红色按钮。指示灯亮起微弱的红光，像一只悄然睁开的耳朵。
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