我从没想过，十六年后会以这样的方式再见到沈秋声。
那天傍晚，我刚从厂里下班回家。青塘镇的四月，桐花开得正盛，白花花一片铺在石板路上，踩上去软绵绵的，像踩在云朵上。我提着从食堂带的剩菜，想着回去热一热，够我和小麦凑合一顿。走到巷口的时候，看见隔壁张婶倚在门框上嗑瓜子，看见我就招手，神神秘秘地说，小颖啊，你家老房子来人了，开的小轿车，锃亮，停在晒谷场上呢。
我没当回事。我妈走得早，我爸在的时候那老房子就漏雨，他走了三年，院里的草长得比人还高。谁会去那儿？
可我走到晒谷场的时候，真的看见一辆黑色轿车停在那里。车身上蒙了一层灰，看得出是从远路开来的。桐花落了一车顶，白花瓣贴着黑漆，有种说不出的好看，又说不出的凄凉。
车门开了。
先下来的是一个十五六岁的少年，瘦高个，穿着洗得发白的校服，袖口卷到胳膊肘，露出一截晒得黝黑的小臂。他弯腰从车里拿出一个布包，转身的时候看见我，愣了一下。
然后他也下来了。
沈秋声。
他胖了些，鬓角有了白发，但那张脸还是那张脸——浓眉，深眼窝，鼻梁高挺得像刀裁出来的。他穿着一件深灰夹克，拉链拉到胸口，露出里面的格子衬衫。他看见我的那一刻，整个人像被什么东西钉在了原地。
桐花还在落。
一朵花打着旋儿飘下来，正好落在他肩头。他没有去拂。
“田颖。”他叫我的名字，声音低低的，像从很深的井里传上来的。
我没应。
我的眼睛只看着那个少年。他的眉眼，他的下巴，他抿着嘴唇的样子——那分明就是年轻时候的沈秋声。不，比年轻时候的沈秋声还要瘦一些，眼神还要倔一些。
“妈。”少年走到我跟前，声音不大，却很稳，“这是沈叔叔。他说……他是我爸。”
妈。
这个字他叫了我十六年，从牙牙学语叫到如今。可今天他站在我面前，把这个字叫出口的时候，我知道，有些东西已经不一样了。
张婶的瓜子壳掉在地上。巷子口不知什么时候围了三四个邻居，交头接耳的声音像风吹过麦田，沙沙地响。
我把手里的剩菜袋子攥紧了些，抬头看着沈秋声，笑了一下。
“沈老板，好久不见。”
我的声音平得连自己都意外。
他往前走了一步。桐花在他脚下被踩碎，发出极轻极轻的声音。
“小颖，我——”
“进屋说吧。”我打断他，转身去开门。
门锁生了锈，钥匙插进去转了两圈才开。推开门的时候，门轴发出吱呀一声长响，像一声拖了十六年的叹息。屋里的霉味扑面而来，我伸手在墙上摸到灯绳，拉了一下，灯泡闪了两闪才亮，昏黄的光照着落了灰的八仙桌和条凳。
“坐吧。”我说，把剩菜放进厨房。厨房的水龙头滴水，滴答滴答，像钟摆。
沈秋声站在堂屋里，没有坐。他的眼睛扫过斑驳的墙壁，扫过墙角我爸的遗像，扫过窗台上那盆枯死的文竹。最后他的目光落在我身上，喉结动了动。
“你不知道我来了。”他说。
不是问句。
“知道又怎样？”我把条凳上的灰用袖子抹了抹，“坐吧，沈老板。我这地方寒酸，你将就些。”
他终于坐下。少年也挨着他坐下，把布包放在膝盖上，手指紧紧攥着包带。
“他叫小麦？”沈秋声问。
我没答。我看着少年，看着他握包带的手指关节发白。
“小麦，”我轻声说，“你去厨房烧壶水。”
他抬头看我，眼睛里有一瞬间的犹豫，然后站起来，抱着布包进了厨房。布包的拉链没拉好，露出一角叠得整整齐齐的纸。我认出那是他的奖状，从小学到初中，每一张都压得平平整整。
厨房里传来打火的声音。煤气灶噗地一下着了，蓝色的火苗舔着壶底。
“十六年了。”沈秋声开口，声音像砂纸擦过木板，“你一个字都没告诉我。”
我看着他。堂屋的灯泡在他头顶照着，把他眼角的皱纹照得清清楚楚。四十六岁的人了，眼角有了纹，眉心有了痕，可那双眼睛看着我，还和十六年前一样，藏着一种说不清道不明的东西。
“告诉你什么？”我说，“告诉你我怀了你的孩子？然后呢？你要怎么办？”
他不说话了。
厨房里水壶开始嘶嘶地响。
“你那时候已经订了婚。”我继续说，语气淡淡的，像在说别人的事，“你岳父是县里的干部，你媳妇的陪嫁是一套县城的房子。你跟我说过，你说小颖，我们不是一路人。”
沈秋声的手攥成了拳，搁在膝盖上。我看见他的指关节一点一点变白。
“我从来没说过这句话。”
“你是没说过。”我笑了一下，“你只说你配不上我。你说你一个穷小子，家里三个弟弟等着娶媳妇，你不能拖累我。沈秋声，你知道不知道，你说配不上的时候，其实就是不要了。”
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