董事会会议室的门关上时，空调出风口正滴一滴水，落在地毯边缘，没声儿。
十二个人围坐长桌，沈霁梧坐在最末，西装没扣，领带松了半寸。他面前放着一杯水，没动。水面上浮着一点没化开的冰，像块小石头。
陆知遥没来。他们说他精神异常，有妄想症，曾伪造审计报告，煽动孤儿院集体上访。会议纪要里，他的名字被加了红框，像一张通缉令。
第一份材料是七所孤儿院的“合规审查报告”，每一页都盖着红章，字迹密得像蚂蚁爬。财务总监念得慢，每念一句，就抬头看一眼沈霁梧。
没人看他。
第二份是心理评估，来自一家私立医院，结论写着：“长期创伤后应激障碍，伴有现实解离倾向，建议强制收治。”附录里有一张照片，陆知遥蹲在非洲的泥地里，手握输液瓶，头发乱得像被风吹过的草。背景里，一个穿旧西装的男人站在三步外，手里拎着水壶。
没人认出那是沈霁梧的保镖。
第三段是视频。
屏幕亮起来，声音先出来——雨声，孩子咳嗽，还有低低的哼唱。镜头晃，拍的是泥地、破帐篷、褪色的塑料布。一个瘦小的孩子躺在毯子上，脸发青，嘴唇发紫。陆知遥跪在旁边，用一根输液管，一滴一滴，把药水推进去。他没戴手套，手指冻得发红，指甲缝里全是泥。
镜头拉远，那个穿旧西装的男人走近，把水壶放在地上，没说话。孩子抬眼，嘴唇动了动，声音小得像蚊子：“叔叔，你为什么总来看我们？”
男人顿了顿，说：“因为有人告诉我，我欠他们的，不是钱，是时间。”
视频停了。
会议室里没人动。有人低头看表，有人捏着钢笔转圈，有人把咖啡杯挪了半寸，杯沿的水痕比刚才长了两毫米。
沈霁梧没看屏幕。
他盯着自己左手的袖口，那里有一道灰，不知道什么时候沾上的，像被人用指甲刮过。
财务总监清了清嗓子，说：“陆知遥的行为，已构成严重渎职与煽动性传播。建议启动司法程序，并冻结其名下所有关联账户。”
没人接话。
沉默里，有人咳嗽了一声，很轻，像怕惊动什么。
沈霁梧忽然站起来。
椅子腿刮过地板，发出一声钝响。没人抬头。
他伸手，从西装内袋掏出一支钢笔。黑色，银环，笔帽上有道浅浅的划痕——是陆知遥七岁那年，用铅笔刀刻的。他没留着，但也没扔。他一直带着。
他把笔放在桌面上，右手拇指和食指捏住笔身，轻轻一折。
咔。
笔身断了，墨水从断口渗出来，滴在桌面上，像一滴黑血。
没人敢说话。
他转身，朝门口走。脚步不快，但没人敢拦。
走到门边，他停了一下，没回头，说：“明天，我亲自去见他们。”
门开了，又关上。
走廊的灯管嗡了一声，闪了两下，没灭。
会议室里，有人悄悄松了口气。
有人低头翻文件，假装刚才什么都没发生。
有人把咖啡杯端起来，喝了一口，烫得皱了下眉，没吐出来。
水壶里的水，还剩半杯，没动。
没人提视频里那个男人是谁。
没人提那句“我欠他们的，不是钱，是时间”。
没人提陆知遥为什么会在非洲。
没人提，沈霁梧的保镖，三年前就辞职了。
没人提，那套旧西装，是沈霁梧父亲生前穿过的。
没人提，那孩子，是七所孤儿院里，唯一一个被沈家收养过又退回去的。
没人提，那孩子，叫沈知遥。
没人提，他七岁那年，被送走时，手里攥着半块发霉的饼干。
没人提，那饼干，是陆知遥偷偷塞给他的。
没人提，沈霁梧的抽屉里，还有一本相册，封面深蓝，边角磨白，有两道指甲划的印子。
没人提，那相册里，每一张照片背面，都有铅笔写的日期。
没人提，今天是沈霁梧的生日。
没人提，他早上在办公室，给一个拉黑了三年零四个月的号码，发了条消息。
“生日快乐。”
没发出去。
他关了屏幕。
水龙头没关紧，滴答，滴答。
他接了半杯水，没喝，放在窗台上。
玻璃外，一片落叶卡在排水沟口，被风推着，转了半圈，没掉下去。
他回办公室，拉开最下层抽屉。
抽屉里，那盒创可贴，还剩三片。
他没拿。
他只是把相册，轻轻合上。
然后，他走了。
走廊尽头，电梯门开，他走进去，按下负一层。
电梯里，镜子映出他手腕上的疤。
旧的，淡的，像一道褪色的线。
他没看。
电梯门关上时，他从口袋里摸出一张纸条。
是陆知遥寄来的清单。
127个名字。
每行后面，都写着：“沈霁梧，你记得吗？”
他没看。
纸条被他捏在掌心，慢慢揉成一团。
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