我睁开眼睛。
天亮了。不是刺眼的白光，而是一种淡淡的灰蓝色。风吹在脸上很轻，不再烫，也不再有难闻的味道。它就那样吹着，好像什么都没发生过一样。
我的手还在。我试着动了动手指，关节有点僵，发出一点点声音。掌心里握着一个破旧的小铃铛，铜铁混在一起，边角卷了，表面全是划痕。它已经不会响了。之前响过三次，那是它的命。但现在它还在我手里，像一件舍不得丢的东西。
我慢慢用力，先抬手臂，再撑肩膀，接着腰用力，一点一点坐了起来。
地上全是灰。厚厚的粉末盖住了碎石头、烧黑的木头、破符纸和干掉的血迹。地上有脚印，深浅不一，横七竖八。不是我留下的。我倒下时根本动不了。这些脚印是新的，说明有人活下来了，而且不止一个。他们在走动，在找人，在喊名字。
远处传来声音。
先是咳嗽，声音沙哑。然后有人叫：“阿岩？是你吗？”没人回答。他又喊了一遍，声音大了些，可还在发抖。“阿岩！你说话啊！”还是没人应。但他没停，一遍遍喊，越来越急，几乎要喊破嗓子。
突然另一边有了动静——一声极轻的“嗯”，像是从地底挤出来的。那人一下子停下呼吸，接着疯了一样冲过去，摔了也顾不上，爬起来继续跑。两个人影撞在一起，一个人跪下抱住另一个，头埋进对方胸口，肩膀不停抖。他们没说话，但我知道，他们在哭。
我低头看手里的铃铛。边缘有些卷，原本锋利的地方变钝了，摸上去粗糙。它完成了任务。响了三次，打开了三道封印，让藏在地下的黑雾现了形。我没杀它，谁都没有。我们只是……看见了它。
看见就够了。
我站起来时腿有点软，膝盖晃。我扶住旁边一块半塌的石碑，借力站稳。石碑上有模糊的刻痕，是阵法最后运行时留下的。我咬牙，站直了身子。
往前走了两步。
穿过倒塌的墙和断柱，我看到了陈九。他靠在一块青黑色的大石头上，闭着眼，脸色很白，左臂袖子空着，断口包着染血的布条。但他胸口还在动，一上一下，慢却有力。他还活着。
青梧坐在他边上，背挺得直，手里拿着一根草，一下一下往灰里插。动作机械，重复不停。草刚立住就被风吹倒，她也不管，拔起新的再插。
她抬头看了我一眼。
我们对视了一下，她没说话，只是轻轻点头。那一眼我知道意思：你还活着，他也活着，我们都还在。
我举起手中的铃铛，用尽力气喊了一句：
“我们赢了！”
声音不大，也很哑，像被火烧过。但它传出去了。这一句说完，整个废墟好像轻轻震了一下。那些蹲着的人、低声哭的人、坐着不动的人，全都抬起头。
一个修士站起来了。他满身是伤，衣服破烂，剑只剩半截，但他把剑举过头顶，指向天空。阳光照在断刃上，闪出一道光。
接着一个女人拍了三下地，双手撑地跳起来，大声喊：“活下来了！我们都活下来了！”她的声音尖，像是要把十年的害怕全喊出来。
第三个、第四个……越来越多的人开始出声。有人笑，有人哭，有人一边跳一边打身边人的肩。笑声从零星变成一片，越滚越大，像冰裂开，暖流冲了出来，挡都挡不住。
他们抱在一起，不在乎脸上有灰有血，不管伤口会不会裂。有人把断武器扔向空中又笑着接住；有人跪下抓一把灰土撒向天，嘴里念亲人的名字；还有人站着不动，张着嘴，眼泪往下流，却笑得像个孩子。
我也笑了。
不是因为轻松，也不是因为高兴胜利，而是因为他们都在。哪怕受伤，累到极点，一次次倒下，现在，他们都站起来了。这不是没有代价的赢，是用很多牺牲换来的活命。每一个还能喘气的人，都是奇迹。
人群里跑出几个孩子。他们年纪小，可能不懂发生了什么，但他们知道今天不一样。一个扎红绳辫子的女孩拉着爸爸的手转圈，咯咯笑；一个小男孩捡起半截玉簪，当成宝贝塞进怀里；还有一个七八岁的孩子，踮脚给一位喘气的老爷爷递水，动作笨拙但认真。
炊烟从山后飘来。淡淡的，带着柴火和米粥的味道。锅铲敲锅的声音混进欢呼里，清脆又真实。那一刻我明白了，重生不是修房子或画阵法，而是有人愿意再点灶火，愿意为明天做一顿饭。
我往后退几步，坐在一块焦黑的石头上。太吵了。我想静静。
白泽说过一句话，我一直记得。
“最怕的不是打不过敌人，是打赢之后忘了为什么打。”
那时我不懂。现在我懂了。
那团黑雾不是怪兽，不是妖，也不是天灾。它是被人忘掉的事。是百年前那场大战中死了却没人祭拜的灵魂，是被埋起来的真相，是代代传下却被忽略的痛苦。它躲在地下，靠怨恨长大，靠遗忘活着。我们没用剑杀它，没用符镇它，我们只是……看见了它。
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