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“把你那些自以为是的东西全扔了。”
他每个字都沉，“只按我说的走。
听清楚没有？”
“清楚。”
半小时过去。
“你真清楚了？”
他的眉头几乎绞在一起。
刘师师张了张嘴，最终没出声。
第五遍比之前更糟——仿佛试镜那天就是巅峰，之后一路下坠。
她垂着头，像挨训的学生。
许明盯着她，像严师面对怎么也教不会的孩子。
他本来要求就不高。
这场审讯戏难度大，试镜时他就摸过她的底。
他根本不指望前几遍能及格，只想看看她理解透了多少。
可现在连“理解”
都成了问题。
前四遍他已经看出毛病，特意掰开揉碎讲了一遍，关键处反复强调。
本以为第五遍能好些——结果**病没改，新问题又冒出来。
能怎么办？自己挑的人，自己受着。
“把你理解的从头说一遍。”
他语气硬得像尺子，“一字不漏。”
刘师师声音发虚，真像背书的学生。
说完，她偷瞄他的脸。
许明却怔住了。
理解明明没错。
只是演技跟不上。
那为什么演出来全歪了？
……是心里那根弦绷断了？
许明原本计划让刘师师先吃透剧本的内在逻辑。
一旦理解到位，表演层面的问题便能逐个击破。
他可以分段落示范，逐句调整。
可现实总偏离预设——她的理解明明透彻，
呈现时却总偏离轨道。
这感觉像踩进泥潭，每一步都陷得更深。
但能如何？路是自己选的。
既是亲手点中的影后，再棘手的局面也得硬着头皮走下去。
他想起之前拍诈顾晓梦那场戏的老法子：
拆解成碎片，一段一段磨。
他示范，她重复；有问题就暂停，指出，再重来。
若反复三次仍不到位，他便亲自演一遍让她模仿。
钟表的指针悄无声息滑过一个多小时。
所有段落终于过完一遍。
“先别急，在脑子里把每段衔接几遍。”
她点头，闭眼默念台词，手指无意识地在膝上轻划。
一问一答间，半个钟头又淌了过去。
临近十一点，她开始正式走戏。
可只演到三分之一，便自己停了下来——
她瞥见他频繁摇头，幅度很轻，却像针扎在皮肤上。
“真的……很糟糕吗？”
声音虚得几乎飘散。
许明按了按太阳穴，吐出一口浊气。
“你理解得明明对，为什么一演就忍不住添枝加叶？
添完还偏了方向，越走越远。”
照这进度，别说原定的三晚，
就算给足一星期，这场戏也难达到他要的九十六分。
刘师师垂下视线，盯着地板缝隙。
她觉得自己并未添加什么，更未偏离，
可他的话像尺子，量出她看不见的歪斜。
于是只剩沉默，稠得化不开。
许明站起身，在排练室里走了半圈，又折返。
“这样，回到刚才那段，再拆开演一次。”
她吸气，重新酝酿情绪，一段，两段，三段……
时间又被撕碎，散落成三十多分钟的重复。
直到他微微颔首：“现在能看了。
把一、二、三段连起来走一遍。”
她依言完成。
“接着走四、五、六段。”
四五六段结束，他顿了顿，声音低了些：
“继续，七、八、九段。”
十、十一、十二。
最后一段台词念完，空气凝滞了几秒。
“整体还行。”
男人放下手里的剧本，“先这样吧，明天再继续。”
门轻轻合上。
房间里只剩下她一个人。
她倒在床上，盯着天花板上那道细微的裂缝，四肢沉得抬不起来。
明明每个字都背熟了，每个动作都练了无数遍，可一到那个节点，所有东西就像沙子一样从指缝里漏走。
问题到底在哪儿？她连问都不知道该问什么。
晨光从窗帘缝隙挤进来时，隔壁已经传来隐约的说话声。
一个声音平稳清晰，另一个声音跟着起伏应和，像早已磨合好的齿轮。
她听着，把脸埋进枕头。
车在盘山路上摇晃。
他靠在座椅里闭着眼，脑海里却清晰映出两幅画面：一幅是灵动的，一点就透，像溪水自然找到出路；另一幅是滞涩的，需要反复疏通，像被淤泥堵住的河道。
后者需要耐心，大量的耐心。
他睁开眼，窗外树影飞快掠过。
夜晚再次降临。
敲门声响起时，她刚把湿头发盘好。
打开门，看见他站在走廊灯光下，脸上带着那种惯常的、让人安心的笑意。
“别紧张，”
他走进来，顺手带上门，“每个演员都会遇到坎，迈过去就好了。”
她点点头，深吸一口气，从第一段开始。
表演结束。
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