白锦在夜空飘着，乔慕别从观星台上下来，径直往一处去了。
寒气从膝盖往上爬。
他跪下。
他跪得很直，脊背挺着，像那些年在御阶前跪着等召见的姿势一样。
只是这一次，面前没有御座，只有一具冰棺。
棺中的人闭着眼，眉间一点朱砂，凝固在永恒的霜色里，唇角那丝讥诮仍在。
那张脸，他从未真正见过，却从镜子身上见过无数次。
“母亲。”
“儿臣不孝。”
他叩首。
额头触地，凉的。
和当年在紫宸殿叩首时一样凉。
“可儿臣不知，这‘孝’字，该从何说起。”
他直起身，从袖中取出一物，轻轻放在棺前。
是一枚玉佩，碎成两半，又被金丝细细缀合。
裂纹还在，但已经不会散开了。
“孔融说：父之于子，当有何亲？论其本意，实为情欲发耳。子之于母，亦复奚为？譬如物寄瓶中，出则离矣。”
“儿少时读此，觉其悖逆。如今想来，未必无理。”
他望着冰棺中那张脸。
“母亲，您把我生下来的时候——是‘情欲发耳’，还是……另有他图？”
冰棺无言。
他等了一会儿，
“儿臣知道您不会答。这个问题，儿臣问过自己很多年。问父皇，他不会答。问您，您已不会答。最后只能问自己。”
他伸出手，指尖触到冰棺的表面。
寒意刺骨，他没有缩回，反而轻轻叩击。
“儿臣后来想通了。没有为什么。发生了，就是发生了。”
“您是父皇的‘赌注’，儿臣是您的‘赌注’。您用命赌一场自由，父皇用儿臣赌一场‘征服’。你们谁都没赢。儿臣……也没输。”
他的声音忽然顿住。
“您留了条命给儿。也留了张脸给儿。”
“那张脸，如今另一个人也长着。一模一样。您若睁开眼，怕是分不清哪个是儿，哪个是他。”
“母亲，您知道他叫什么吗？”
“柳烛阴。”
“烛龙衔火，照幽达明。您知道这意味着什么吗？”
他的手指在冰面上轻轻划过。
“意味着他和我，从一开始，就分着一份同样的……可怜。”
“姨母盼他能在黑暗里给自己照出一条路。”
他笑意有点涩。
“可惜，他遇见的不是黑暗，是深渊。”
“瞽目之人善歌，这话不假。”
“他眼睛瞎过一阵子，唱倒不愿，但他会哭。”
“哭得恰到好处，哭得让人心疼，哭得让父皇为他摘星星摘月亮。”
“儿在您面前，也不怕说实话——他那些哭，有一半是假的。”
“可那假的，比真的还让人放不下。”
“韫光。”
“是藏玉之光。”
“儿赐他这字的时候，想的是让他把光藏起来，别让父皇看见。”
“可后来……”
他停了一下。
“后来儿发现，那光本来就是从儿身上借去的。”
“藏什么？”
“根本就是同一团火，烧成两个人。”
“儿在密室里，在安乐宫，教他写字，教他握笔，教他学儿的神态。”
“他写下的那些字，‘愿在衣而为领’，他批：华首？是冕旒，十二道，遮天蔽日。芳？是龙涎香，窒息的暖腥。”
“母亲，您知道吗？那些批注，比儿自己想的还要准。”
“他写下的，竟是儿的心——不，是比儿的心更痛、更无望的一笔。”
“他替儿臣痛了，替儿臣怕了。替儿臣把自己写进那些纸里——等儿臣来读。”
“母亲，您知道吗，那些痛，不是他编的。”
“是儿臣自己的。”
“只是儿臣没处放，放在他那儿了。”
“儿有时候想，这人是不是儿心里那个会哭会痛的部分，被挖出来，另塑了个人形。”
他低下头，看着自己的手。
那双握过剑、杀过人、写过无数折子的手。
“儿对他做的事，您大概不愿意听。锁链、铃铛、白纱……什么都有。荒唐事。可儿不后悔。”
“有时候夜里醒过来，看见那把簪子放在案上，尖细的。”
“会想：若哪天他受够了，拿那东西刺过来——儿臣接不接？”
“接。”
“他刺过来，儿臣就接着。”
“不后悔。”
“儿这辈子，活在父皇的影子里。他视儿，若匠人视器，可琢可磨。”
“儿盼他看一眼，认一认——此子非他刀笔所刻，乃他骨血所生。”
“他看不见。”
他站起身，在棺前踱了两步，又停住。
“儿臣去过很多地方。”
“江南的春天，郊原野旷，千花发蕊。那些花啊草啊铺天盖地，好像从来不知‘宫墙’为何物。”
“北境的风雪割脸，烟雨、风沙、江河湖海，都见过。”
“有一回立在山神庙前，那庙小得只容一人转身，可抬头望出去，云霭遮蔽的山巅，在夕照里泛着橘黄碧紫的光，像仙岛浮在云端。”
他的声音轻下去。
“那时候儿臣想：天地这么大，父皇在紫宸殿里，能看见吗？”
他沉默了很久，声音变得悠远。
“他看不见。他眼里只有他那座镜殿，只有他那些‘作品’，只有他自己。”
“可他看不看儿，又算什么？”
“儿臣看见了，就不需要他再看了。”
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