陈默没有打车，而是骑上了一辆共享单车，熟练地融入夜色之中。那单车是蓝色的，车筐里还放着上一任骑手留下的半瓶矿泉水。他扫了码，骑上去，蹬了两下，然后就在车流里穿行。他骑得不快，不快不慢，刚好比走路快一点，刚好比跑步慢一点。他不需要快，他有时间，他有计划，他有他要做的事。他骑在非机动车道上，左边是汽车，右边是行人，前面是红灯，后面是车灯。他是其中的一员，是这座城市夜晚的一部分，是那些骑着单车、送着外卖、赶着回家的人中的一个。没有人会注意他，没有人会认出他，没有人会知道他的箱子里装着什么。
他没有直接前往环球金融中心，而是在靠近那片区域的一个老旧居民区停了下来。他需要找一个人，一个和他一样、正在寻找自己儿子的人。那个人不是从天上掉下来的，不是从石头缝里蹦出来的，不是凭空出现的。他就在这里，在这个城市的某个角落，在某个他应该能找到的地方。陈默要找到他，要用【真实之眼寻人启事】找到他，然后给他力量，让他自己去救他的儿子。
他从外卖箱里，取出了那张【真实之眼寻人启事】。那张纸很薄，很轻，像是一阵风就能吹走。它被叠得整整齐齐，放在外卖箱的最上面，压着那颗药丸和那面镜子。陈默把它拿出来，摊在手心里，感觉到它的温度。不是冷的，不是热的，是那种“刚刚好”的温度。像是有人在等他，像是有人知道他要来，像是有人已经准备好了。
他没有贴在墙上，而是将其平摊在手心。“目标，”他低声说，“五十年前阳寿的‘原材料’提供者，他的家人。”他的声音很低，低到只有他自己能听到，低到像是一阵风吹过，低到像是在和那张纸说话。那张纸听到了，它开始回应。
寻人启事上的空白纸张，开始像被无形的笔书写一样，浮现出淡淡的墨迹。不是“浮现”，是“长”。那些墨迹从纸的纤维里长出来，从白的底色里渗出来，从无到有，从淡到浓，从模糊到清晰。它们不是字，是线。不是线，是箭头。一个细细的、指向性的箭头，从纸的中央长出来，指向纸的边缘，指向他的手掌，指向他的前方。
文字没有组成姓名或地址，而是化作了一根纤细的、指向性的箭头。箭头穿过街道，越过天桥，最终，指向了不远处一个公园的长椅。不是“指向”，是“告诉”。告诉他在哪里，告诉他怎么走，告诉他那个人就在那里。他抬起头，顺着箭头的方向看过去。公园的长椅，在路灯下，在树影里，在一个人的屁股底下。
一个男人正颓然地坐在那里，手里攥着一叠粗糙的寻人启事传单，双眼无神，面容憔悴。那传单是A4纸打印的，黑白的，上面有一个孩子的照片，和一个电话号码。传单被攥得很紧，边缘都皱了，像是攥了很多天，像是在攥着最后一根救命稻草。他的眼睛是红的，是那种哭过太多次、已经哭不出来的红。他的脸上有胡茬，有眼袋，有皱纹。他不大，看起来四十不到，但他老了，老得像六十。
他的脸上，写满了属于中年人的疲惫、焦虑，以及……一种儿子凭空消失后，被掏空了灵魂的绝望。不是“掏空”，是“挖”。有什么东西把他的灵魂从他身体里挖走了，留下一个空壳，一个只会呼吸、只会吃饭、只会坐在长椅上发呆的空壳。那个东西叫“失踪”，叫“找不到”，叫“无能为力”。他找了很久，找了所有能找的地方，问了所有能问的人，贴了所有能贴的传单。没有人知道，没有人见过，没有人能帮他。他的儿子，他的孩子，他的一切，就这样消失了，像一滴水消失在河里，像一阵风消失在天空里，像从来没有存在过一样。
他就是那个被掠夺了五十年人生的孩子的父亲。一个，还在用最笨拙、最原始的方法，寻找自己世界的普通人。不是“世界”，是“儿子”。他的儿子就是他的世界，他的全部，他的命。儿子没了，世界就塌了，全部就空了，命就没了。他坐在这里，不是在等，是在坐。坐着，坐着，坐着。他不知道自己在等什么，不知道自己在坐什么，不知道自己还能做什么。他只能坐在这里，拿着那些传单，看着那张照片，想着那个孩子。
陈默提着外卖箱，缓缓走到他面前。他走得不快，不快不慢，刚好比散步快一点，刚好比跑步慢一点。他的影子被路灯拉得很长，投在地上，投在长椅上，投在那个男人的身上。男人没有抬头，没有看他，没有任何反应。他只是坐在那里，攥着传单，盯着地面。也许他在看蚂蚁，也许他在看裂缝，也许他什么都没有在看。
“先生，”他开口，声音平静，“你在找你的儿子吗？”
男人猛地抬头，眼中闪过一丝警惕，但更多的是抓住救命稻草般的希冀。那警惕是本能，是一个被生活折磨太久的人对任何靠近的人的本能反应。那希冀是残存的，是微弱的，是快要熄灭的，但还在。他盯着陈默，盯着这个突然出现的、提着外卖箱的年轻人，盯着他的脸，他的眼睛，他的嘴。他在判断，判断他是不是骗子，判断他是不是坏人，判断他是不是那些在网上看到他的传单、打电话来骗他钱的人。他见过太多骗子了，他不再相信任何人了。
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