丽媚把茶碗放下，道了谢。老婆婆又补了一句：那院子租了没多久他就退了，前后住了也就个把月。走的时候我瞧见他背着个包袱往东去了，也不知道去了哪儿。
他说过往哪儿去吗？
老婆婆想了想，摇了摇头。没说。不过他走的那天是傍晚，他站在我这儿朝东边望了好一会儿。我看他的样子……像是在等什么人。
丽媚没有再问。她站起来，朝老婆婆点了点头，然后转身往镇子里走。雨后的青石板路面亮晶晶的，倒映着云散之后露出来的蓝天，一脚踩上去能看见自己的脸在石板上的倒影晃一下，又晃一下。
西街走到头，果然有一棵老槐树，树干粗壮，枝叶铺了半边天。树下落了一地细碎的槐花，被雨水打湿了，踩上去黏黏的，散发出一种清甜的、快要发酵的气息。往左拐进一条窄巷，巷子两边是高高的山墙，墙上爬满了老藤和苔藓，湿漉漉的，绿得发黑。巷子最里头果然有一扇小门，门板是桐油色的，门上挂着一条铁链，链子上扣着一把锁。
丽媚在门前站住了。她没有钥匙，但她知道她不需要。她伸出手，把那把锁拿起来看了看——锁是新的，锈还没长透，铁链子也是新的。
她回头看向王飞。王飞走过来，从口袋里摸出一截细铁丝，弯了两下，插进锁孔里拨弄了几秒钟，咔嗒一声，锁弹开了。
你连这个都会。丽媚说。
王飞把铁丝收回去，没有接话。他推开门，侧身让开，让丽媚先走进去。
院子很小，但收拾得干净。青砖铺的地面上长了一层薄薄的青苔，踩上去软软的。墙角有一口水缸，缸沿上放着一只葫芦瓢。屋檐下挂着一串干辣椒，已经黑了，风一吹就轻轻地晃。堂屋的门虚掩着，推开之后一股子长期无人居住的、干燥的灰尘味涌出来，但不难闻，像旧书和干木头混在一起的味道。
堂屋里有一张八仙桌，桌上空空的。靠墙摆着一张竹躺椅，椅面上铺着一张旧草席，草席已经磨出了光，中间微微地凹下去，像被人长久地躺过。
丽媚在躺椅前面站了很久。她没有坐上去，只是看着那张凹下去的痕迹。那是人体压出来的形状——一个成年人在无数个下午或傍晚躺在这张椅子上，看着门外的天光一点一点地暗下去，看着槐花的影子在青砖地面上慢慢地挪动。
她转身走到里屋。里屋更小，只有一张木板床和一张方桌。床上铺着一层厚厚的稻草，稻草上铺着一条旧棉被，叠得整整齐齐的，方方正正的——和那天早上她在那个农家小院隔壁屋里看到的，叠法一模一样。
方桌上放着一本台历，五年前的，翻到某一页就不再翻下去了。那一页的日期是十一月二十七日，日历的空白处用铅笔写着几个字，铅笔已经淡得几乎看不见了，她凑到窗边借光看了很久，才辨认出来：
我好像把她弄丢了。
丽媚把那页台历小心地撕下来，叠好，放进口袋里。然后她在那张木板床的床沿上坐下来，床板吱呀一声响，上面的稻草窸窸窣窣地动着。她坐在那里，看着窗外的一方天空——那一方天空正在放晴，云散得差不多了，露出了后面蓝湛湛的天底，干净得像刚洗过一样。
王飞站在里屋门口，没有进来。他看着她的背影，看了很长时间。
他可能还在往东走。丽媚说。
我要去。
王飞没有犹豫。
丽媚从床沿上站起来，走到那张方桌旁边，把那只包在布巾里的瓷杯放在桌上。她想了想，又从包袱里把那本线装册子取出来，翻开到最后一页，用铅笔在那句她若来，告诉她我往东去了底下添了一行字。她的字迹和上面的字迹摆在一起，一个是练过的、秀气的，一个是潦草的、疲惫的，但笔画与笔画之间的间距像是有人特意留出了一点空当，像两个人在一排长凳上坐着，中间隔了一个人坐下刚刚好的距离。
她写的是：
我来了。我还在走。
她把册子放在桌上，杯子的旁边。然后她转身走出了里屋，走过堂屋，走过那个小小的院子。院门外面，巷子里的槐花被风吹起来，细细碎碎的，纷纷扬扬的，落在她肩上、发上，落了一身。
她站在巷口，往东边望。
东边的天空已经完全放晴了，一片蓝汪汪的，没有一丝云。天底下是连绵的丘陵，起起伏伏的，像一头庞大的、正在沉睡的兽的脊背。路就从这片丘陵之间穿过去，弯弯绕绕的，不知道通向什么地方。
但路在那里。
丽媚深吸了一口气。空气里全是雨后和槐花的气味，清甜清甜的，像这个世界刚刚被重新打开过。她把手伸进口袋，摸到了那页撕下来的台历，纸边折着，她用手指把它抚平了。
走吧。她说。
她迈出了第一步。王飞跟在后面，核桃木棍在青石板上点了一下，又点了一下。两个人的脚步声在巷子里一前一后地响着，一个轻些，一个重些，像一段走了很久的、还在继续走下去的旋律。
阳光斜斜地照进巷口，把两个人的影子拉得长长的，交叠在一起，又分开，又交叠。
镇子外面的田野一片碧绿，被雨水浇透了，油汪汪地亮着。远处有牛叫声，闷闷的，隔着一片林子传过来，带着一种不急不躁的、厚重的安详。
那条路弯弯曲曲地往前伸着，被日光照得发白，像一道画在大地上的、无声的指引。
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