英子摇头。
“我不进去了。麻烦您帮我把这个果篮转交给他。就说是……同学送的。”
护士愣了一下。
“你自己送呗，都到门口了。”
英子勉强笑了一下。
“我还有事。麻烦您了。”
那果篮拎在手里，轻飘飘的，压着却沉。沉的不是苹果橘子，是那层薄薄的、叫做“血缘”的纸。她想，递出去就完了，从此两清。
可递出去之前，手还是抖了一下。
护士看看她，又看看果篮，点点头。
“行。那我一会儿送过去。你叫什么？我帮你留个言。”
英子摇头。
“不用留名字。就说是同学就行。”
有些名字，提起来就是一道疤。她不想让这道疤，变成别人病床前的谈资。
那果篮不是探望，是给十八年的孽缘打封条——苹果是平，橘子是吉，合起来是：平平安安，再也别见。
护士笑了。
“你们同学感情真挺好的。现在这孩子生病，能有同学惦记着，不容易。”
英子没说话。嘴角动了一下，算是笑过。
她转身，往走廊那头走。
走出几步，她停下。
站在那儿，看着前面的走廊。很长，两边是病房，门开着或关着。有家属端着饭盒经过，有护士推着治疗车走过，车轮碾过地面，咕噜咕噜响。消毒水的味道混着饭菜味，有点呛。
她站了几秒。
然后转身，往回走。
那几步路，走得像是趟河。十八年的光阴在脚下流，凉飕飕的，漫过脚踝，漫过膝盖。她想抽身，腿却不听使唤——原来不是腿想走，是心还没死透。心不死透，人就还会犯贱。
走到护士站，护士正低头写东西，看见她回来，抬起头。
“怎么了？”
英子说：“几号床来着？我忘了。”
护士笑了：“12床。往前走左拐，第三个门。”
“谢谢。”
英子往前走。
走廊很长。白色羽绒服裹得紧，牛仔裤，白色板鞋，马尾扎得高高的。她脸上没什么表情，但手指攥着衣角，攥得有点紧。
12床的门虚掩着。
她站在门口，没动。
透过门缝，能看见里面。三张床，靠窗那张躺着一个男孩。很瘦，脸色白得发灰，嘴唇干裂，鼻子里插着氧气管，手腕上扎着留置针，连着输液袋。他睁着眼睛，盯着天花板。
英子的目光落在他脸上。
病床上那个男孩，是她血缘上的弟弟。可这血缘，于她不过是病历上的一行铅字，是护士站电脑里的一个床号。她看着他，像看一个陌生人——不，比陌生人还远。陌生人不欠她什么，而这个人，他存在的本身，就是一种讨债。
床边坐着一个女人。四十多岁，头发枯黄，胡乱扎着，穿一件灰棉袄，领口磨得毛了边。她手里拿着个苹果，正在削皮。
床的另一边站着一个男人。个子很高，一米八几，穿一件深蓝色的旧棉袄，扣子系歪了一颗。他两只手插在口袋里，盯着窗外。
英子看了几秒。
她转身要走。
门从里面推开了。
王招娣站在门口。她手里还握着那个削了一半的苹果，苹果皮拖在地上。
她看见英子，愣住了。
然后她的眼睛瞪圆了。
“你——”
英子没说话，转身就走。
“你给我站住！”
身后传来喊声。紧接着是脚步声，急促的，追上来。
一只手从后面伸过来，一把抓住英子的胳膊。生疼。
那只手，十八年前松开过她，如今却攥得死紧。松开的时候扔的是包袱，攥紧的时候抓的是药引。这人肉药引子，当年不值钱，如今千金难买。可她不值钱的时候没人要，千金难买的时候，她偏不给。
英子停下来，转过身。
王招娣站在她面前。她抓着英子的胳膊，攥得死紧，手在抖。
“你还有脸来？”
英子看着她。
王招娣的脸涨红了，脖子上的青筋都暴起来。她嘴唇哆嗦着，声音尖得能刺破耳膜：
“你还有脸来？！我半年前带着孩子去求你，三十七八度的天，我跪在你家店门口，跪得膝盖都青了！你眼皮都不抬一下！配型成功了你不捐！你就是不捐！现在你来看什么？看我们死了没有？！”
旁边有人停下来，往这边看。
英子开口了。声音很平。
“松手。”
王招娣没松。她攥得更紧了。
这时候，病房门又开了。
一个年轻女人跑出来。二十三四岁，穿一件红色的棉袄，脸圆，眼睛细长，颧骨有点高，嘴唇薄。她跑到跟前，看见英子，眼睛瞪圆了。
“是你？！”
她冲上来，指着英子的鼻子：“你还有脸来？！你知不知道我弟等你的骨髓等了多久？医生说只有你能配得上，我们全家都去配了，就你一个配上了！你不捐！你就是不捐！你就是杀人凶手！”
道德绑架的人，最爱用大字。字越大，越能遮住自己心虚。杀人凶手？这帽子她戴不上——太小。顶多算个“见死不救”，救的还是个从未见过的“弟弟”。这弟弟的“弟”字，写成“第”也行——第几个陌生人？第几床病人？反正不是第一个。
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