怀表的温度正在急剧升高。
那种灼烧感不再局限于皮肤，而是顺着神经末梢疯狂蔓延——像有细针沿着脊椎向上穿刺，又似熔化的蜡油顺着锁骨凹陷缓缓流淌，烫得人太阳穴突突跳动。
林默的视线开始模糊，视野边缘出现了黑色的雪花点，伴随着耳内高频的“嘶——”鸣，如同老式收音机失频时的噪音。
不仅仅是他。
在场的几十个人突然感觉周围的温度降了下来——不是风带来的凉意，而是空气骤然失重般的冷，皮肤表面瞬间激起一片细小的颗粒，鼻腔深处泛起铁锈与雪水混合的凛冽腥气。
原本喧闹的广场突然安静得可怕——连鸟鸣都消失了，只剩下一种真空般的、令人耳膜发胀的寂静。
“呼——”
风声变了。
不再是枯叶摩擦地面的沙沙声，而是尖锐的、如同狼嚎般的呼啸——那声音仿佛直接钻进颅骨，在耳道里盘旋、撕扯，带着冰碴刮擦金属的“铮铮”余韵。
空气中弥漫起一股浓烈的硝烟味，混杂着烧焦的棉絮和血腥气——那血腥不是新鲜的腥甜，而是铁锈混着陈年血垢的、沉甸甸的腥膻，直冲喉头，令人胃部本能收紧。
“滴答。”
有人感觉脸上一凉，伸手一摸，不是雨水，指尖上竟化开了一点冰晶——凉得刺骨，瞬间激得睫毛一颤，冰晶在体温下迅速洇开，留下一道微湿的、带着盐分的凉意。
展区的灯光开始疯狂闪烁，忽明忽暗的频率竟然与某种急促的呼吸声同步——“咻…咻…咻…”，那呼吸粗重、短促，带着肺叶撕裂般的破音，仿佛就贴在每个人后颈。
“如果你光荣了……”
那句未说完的话，仿佛是从四面八方同时响起的——不是通过耳朵，而是直接撞击在每个人的脑海里，像一把生锈的钥匙猛地捅进太阳穴，搅动起沉睡的淤血与尘埃。
人群中发出一阵低低的惊呼——声音发紧、干涩，带着无法抑制的颤抖，像绷到极限的琴弦。
在忽明忽暗的光影里，就在那张折叠桌的后方，空气仿佛被高温扭曲了——光线在那片区域发生奇异的弯折，边缘泛起肉眼可见的、水波般的热浪涟漪。
一个模糊的身影正在那里慢慢凝实。
虽然看不清五官，但那身臃肿破旧的棉衣，棉花从绽开的裂口里蓬松地挤出来，泛着污浊的灰黄；背上那口硕大的行军锅，锅沿豁了一个缺口，反射着惨白的光；还有手里紧紧攥着的一张锡纸……每一个细节都清晰得令人发指——锡纸在光影中折射出细碎、冰冷、毫无温度的银光。
他就站在那里，低着头，用那双满是冻疮的手，在膝盖上一笔一划地写着什么——冻疮紫红肿胀，裂口处渗着淡黄的组织液，手指僵硬弯曲，指甲缝里嵌着洗不净的黑泥。
“娘，这回儿咱不能退。”
那个带着浓重鼻音的声音，穿透了七十三年的时空，在烈士陵园的上空炸响——声波撞上高墙，激起沉闷回响，震得人胸腔微微共振，耳膜嗡嗡作响。
一个穿着西装的中年男人原本正拿着手机直播，此刻手机“啪”地一声摔在地上——塑料外壳碎裂的脆响格外刺耳，屏幕蛛网般迸开，映出他骤然扭曲的脸。
他像是被什么东西击中了膝盖，毫无征兆地跪了下去，捂着脸嚎啕大哭——哭声嘶哑、破碎，混着浓重的鼻涕与哽咽，肩膀剧烈耸动，昂贵的羊绒西装肩线被扯得变形。
那种悲伤来得莫名其妙，却又排山倒海——像一记重锤砸在心口，又像深水骤然没顶，连呼吸都带着铁锈味的窒息感。
那是共情。
是怀表积攒了数次的能量，在真相大白这一刻的彻底爆发。
它不再是一对一的投影，而是将那段被封存的情绪，强行塞进了在场每一个人的灵魂里——不是观看，而是亲历；不是听说，而是以血肉为容器，重新吞咽下那场风雪、那口树皮、那声未尽的“娘”。
没有口号，没有说教。
只有那一瞬间的感同身受——那种为了身后万家灯火，不得不把自己变成灰烬的决绝。
十几秒后，那个身影随着一阵刺耳的冲锋号声，渐渐消散在风中——号声尖利、高亢，带着金属哨音特有的撕裂感，最后一个长音戛然而止，余音却像一根绷紧的钢丝，在所有人耳中嗡鸣不绝。
现场死一般的寂静。
只有那个中年男人的哭声，和几十个人急促的呼吸声——吸气时带着胸腔扩张的“嗬嗬”声，呼气时是压抑的、颤抖的抽气，像一群濒死的鱼在浅滩上挣扎。
周文英老人不知哪里来的力气，竟颤颤巍巍地从轮椅上站了起来——关节发出轻微的“咔”声，棉裤布料摩擦发出“沙沙”的窸窣。
她推开想要搀扶的护工，一步一步，挪到了那张折叠桌前——脚步虚浮，布鞋底在花岗岩上拖出细微的“嚓…嚓…”声。
她伸出满是皱纹的手，轻轻抚摸着那张锡纸复制品，像是抚摸着哥哥的脸——指尖触到锡纸冰凉、光滑、略带弹性的表面，微微颤抖，皮肤褶皱与金属冷感形成奇异的对比。
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