那叠资料被拍在桌面的声音很闷，像是一拳砸在棉花包上。
“衣冠禽兽，披着西装也遮不住那股子馊味。”赵晓菲骂了一句，声音不大，但牙关咬得很紧。
她没空去管被扔在一边的律师函，手指飞快地翻动着那些泛黄的复印件。
那是市档案馆刚刚传真过来的补充档案。
“林老师，你看这个。”赵晓菲指着其中一行字，指甲上还残留着刚刚搬运展板蹭上的灰，“周文斌原本是炊事班的。”
林默凑过去。
那是一份皱巴巴的连队人员调动表，字迹潦草，但在“周文斌”三个字后面，清清楚楚写着一行备注：11月29日，三排减员严重，主动请缨补入突击组。
“律师说他不应该出现在冲锋路上，说这是文学虚构。”赵晓菲眼眶有点红，不知道是气的还是累的，她拿起笔，用力在那行备注下画了一道粗线，力透纸背，“但他本来可以不去送死的。他在后勤虽然也苦，但至少不用顶着机枪眼冲。”
她在旁边的笔记本上重重写下一行字：一个平凡人，在关键时刻选择了伟大，这就是证据。
与此同时，隔壁的剪辑室里烟雾缭绕。
苏晚不抽烟，但剪辑师老张已经抽了半包。
屏幕上的光映在苏晚脸上，显得她脸色有些苍白，但眼神锐利得像鹰。
微博热搜上，“#英雄都是编出来的#”这个词条正在以不正常的速度攀升。
那个叫李思远的大V发了一篇长文，用看似理性的“数据分析”拆解周文斌的事迹，字里行间都在暗示博物馆为了卖票在“造神”。
“这帮孙子，水军下场了。”老张吐出一口烟圈，“苏导，咱们是不是也买点号去控评？”
“不用。”苏晚盯着屏幕上的波形图，手指在键盘上敲击，“真的假不了，假的真不了。用口水仗去反驳他们是掉价，我们要用人话去砸碎他们的鬼话。”
她按下了回车键。
画面定格在周文英老人那双干枯的手上。
视频里，老人接过哥哥那张沾血的入党申请书复印件，没有嚎啕大哭，只是喉咙里发出一声极低极哑的呜咽，像是漏了风的风箱。
背景音乐不是激昂的冲锋号，而是只有单调的风雪声，那是苏晚特意去北方录的。
视频标题很简单：《这不是英雄神话，而是一个真实生命的信仰》。
林默回到了修复室。
外面的喧嚣被厚重的隔音门切断，空气里只有淡淡的化学药剂味，混着铜锈与陈年纸浆的微涩气息。
工作台上放着一只刚出土不久的铜哨，锈蚀得很厉害，几乎看不出原本的黄铜色，表面浮着一层毛茸茸的暗绿碱式碳酸铜结晶，指尖轻触便簌簌落下细粉。
这是周文斌遗物清单里的最后一件，据说是当年他在炊事班用来招呼大家开饭用的。
林默戴上手套，用棉签蘸着除锈液，小心翼翼地擦拭着哨嘴——液体带着薄荷般的清凉刺感，渗进指腹细微的裂口里，微微发麻。
当棉签触碰到哨子内部那个早已卡死的小铜珠时，胸口的怀表猛地一烫。
这一次的震动比以往任何一次都要剧烈，不是电流，更像是一颗心脏在他胸口狂跳。
怀表盖上的雪花纹路瞬间被幽蓝色的火焰吞没，高速旋转成一个光斑。
——这纹样，和市档案馆那张1952年《东北边防气象站旧址测绘图》右下角的印章一模一样。
嗡——
林默的耳膜鼓胀，眼前的修复台消失了。
刺骨的寒风夹杂着火药味与冻土腥气灌进鼻腔，舌根泛起硝烟灼烧后的苦咸。
这是一个战壕的死角。
前面机枪扫射的声音像炒豆子一样密集，震得耳道嗡嗡作响，下颌骨隐隐发酸。
林默“看”到了周文斌。
他左臂的袖管空荡荡的，血已经把半边身子染成了黑褐色，凝结的血痂在寒风中发出细微的龟裂声。
他趴在冰冷的冻土上，身边倒着司号员——那个年轻的小战士喉咙中弹，号角滚落在两米外，那是生与死的距离。
冲锋号吹不响了。
周文斌大口喘着气，白色的雾气刚出口就散了，每一次吸气都像吞下碎玻璃，喉头火辣辣地疼。
他挣扎着用仅剩的右手，从怀里摸出了这枚做饭用的铜哨——金属贴着冻僵的皮肤，冷得像一块冰坨。
它是用来喊吃饭的，声音没有军号嘹亮，也没那么有气势。
但在这一刻，这是阵地上唯一能发出的指令。
周文斌把哨子塞进嘴里，用力一咬。
“哔——！！！”
尖锐、凄厉的哨音撕破了风雪，震得林默太阳穴突突直跳，耳内残响如针扎。
紧接着，林默听到了那个声音。
不是对着话筒的豪言壮语，而是周文斌在爬出战壕前，对着身边那个只有十七岁的新兵蛋子说的最后一句话。
那声音很轻，带着浓重的乡音，还在发抖，呼出的白气拂过新兵冻得发紫的耳廓：
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