林默坐在沙发上,手里摩挲着一个刚拆开的信封。
那是另一封信,来自大洋彼岸。
纯英文的邀请函,落款是一枚精致的烫金徽章——国际战争记忆纪念馆。
“‘战争与记忆’全球论坛。”林默读着上面的字,语气平静得像是在读一份外卖菜单,“他们邀请我作为中方代表,去讲讲这个展。”
老杨夹着烟的手顿了一下,随即咧嘴笑了,露出一口被烟熏黄的牙齿:“去。哪怕是鸿门宴也得去。那帮洋鬼子到现在还觉得咱们那是‘人海战术’,你去告诉告诉他们,啥叫中国人的骨头。”
林默没有立刻回答。
他走到窗前,看着窗外繁华的上海街头——阳光透过玻璃洒在他身上,把他的影子拉得很长,边缘微微虚化,像一道尚未冷却的余烬;怀表在口袋里发出轻微的、有节奏的震动,像是某种蓄势待发的引擎,一下,又一下,沉稳而灼热,熨帖着大腿外侧的皮肤。
那些埋在异国他乡冰雪里的名字,正在排着队,等着他一个个把它们擦亮。
“林工。”
门外传来实习生的敲门声,“库房刚送来一个快递箱子,说是指名给您的。寄件人没留名字,但……味道有点怪。”
林默转过身,眼神瞬间锐利起来,瞳孔收缩如针尖。
“什么味道?”
“像……烧焦的橡胶,还有土腥味。”
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