林默坐在沙发上，手里摩挲着一个刚拆开的信封。
那是另一封信，来自大洋彼岸。
纯英文的邀请函，落款是一枚精致的烫金徽章——国际战争记忆纪念馆。
“‘战争与记忆’全球论坛。”林默读着上面的字，语气平静得像是在读一份外卖菜单，“他们邀请我作为中方代表，去讲讲这个展。”
老杨夹着烟的手顿了一下，随即咧嘴笑了，露出一口被烟熏黄的牙齿：“去。哪怕是鸿门宴也得去。那帮洋鬼子到现在还觉得咱们那是‘人海战术’，你去告诉告诉他们，啥叫中国人的骨头。”
林默没有立刻回答。
他走到窗前，看着窗外繁华的上海街头——阳光透过玻璃洒在他身上，把他的影子拉得很长，边缘微微虚化，像一道尚未冷却的余烬；怀表在口袋里发出轻微的、有节奏的震动，像是某种蓄势待发的引擎，一下，又一下，沉稳而灼热，熨帖着大腿外侧的皮肤。
那些埋在异国他乡冰雪里的名字，正在排着队，等着他一个个把它们擦亮。
“林工。”
门外传来实习生的敲门声，“库房刚送来一个快递箱子，说是指名给您的。寄件人没留名字，但……味道有点怪。”
林默转过身，眼神瞬间锐利起来，瞳孔收缩如针尖。
“什么味道？”
“像……烧焦的橡胶，还有土腥味。”
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