这声音没有源头，却无处不在；它钻进耳道，撞上鼓膜，又顺着脊椎一路向下，激起尾椎骨一阵战栗。
站在前排的一个年轻女孩猛地捂住了嘴，瞳孔剧烈收缩——她看见了——就在林默身后的虚空中，一团橘红色的火焰正在燃烧，火苗噼啪爆裂，溅起细小的金红星点；那个焦黑的身影正举着步话机，背对着所有人，面对着漫山遍野像蚂蚁一样涌上来的敌人；他肩头的棉袄烧穿了一个洞，露出底下炭化的皮肉，一缕青烟正从那洞口袅袅升起，带着浓烈的、令人作呕的焦糊味。
“为了胜利！向我开炮！！”
这一声怒吼，带着绝决，带着对这个世界最后的眷恋，像重锤一样砸在现场几十个人的心口——胸腔共振，心跳骤停半拍，耳中轰鸣如雷，连舌尖都泛起一股浓重的血腥气。
光影疯狂摇曳，那一瞬间，展厅的地板仿佛变成了焦黑的冻土——脚下传来细微的、咯吱咯吱的碎冰挤压声；空气里充满了硫磺的刺鼻辛辣、烧焦的皮肉味，还有一丝若有若无的、被高温烤干的泥土腥气。
“大哥！”
一声苍老的哭喊撕裂了幻象。
那位被特邀来的退伍老兵，不知何时已经跪倒在地——膝盖砸在硬质地板上的闷响，让前排几个人下意识缩了下脖子；他双手死死扒着隔离带，指节因过度用力而泛出青白，浑浊的老泪在那张沟壑纵横的脸上肆意流淌，泪水滚过皱纹的沟壑，留下两道湿亮的痕迹；假牙在上下颌剧烈碰撞中发出“咯哒、咯哒”的轻响，像两块枯骨在敲击。
“那是俺大哥……俺认得那个声音……”老人哭得像个丢了魂的孩子，声音破碎嘶哑，每一个字都带着痰音和哽咽，“我就知道他没逃……我就知道老杨家没出孬种……”
展厅里的灯光在这一刻彻底熄灭，三秒钟后，备用电源启动，昏黄的应急灯亮起——光线昏沉、摇晃，像垂死者微弱的呼吸；所有人的影子被拉得歪斜、扭曲，在墙上缓缓蠕动。
一切幻象戛然而止。
只剩下那枚安静躺在展柜里的胸章，依旧锈迹斑斑，铜绿在昏光下泛着幽微的、近乎活物的暗光，仿佛刚才那场跨越时空的嘶吼只是一场群体性的梦魇。
现场死一般的寂静。
没人说话，没人拍照。
那个年轻女孩蹲在地上，把头埋进膝盖里，肩膀剧烈耸动，单薄的脊背在灯光下起伏如受惊的鸟翼；几个中年男人红着眼眶，仰头看着天花板，喉结艰难地滚动，颈侧青筋微微搏动；他们不一定都看清了那个身影，但那一刻的情绪——那种被逼到绝境依然选择燃烧的壮烈，毫无损耗地砸进了每个人的灵魂里，像滚烫的烙铁按在心尖。
角落里，苏晚的手在发抖，但摄像机依然稳稳地开着机——取景框边缘微微震颤，镜头里映出晃动的人影与忽明忽暗的展柜；韩雪站在她身边，眼眶通红，飞快地在笔记本上记录着什么，笔尖几乎划破了纸张，留下几道深褐色的墨痕，像干涸的血迹。
“这就是……你想让我们听到的？”那个最开始嘀咕电压不稳的观众，声音干涩地问道，喉结上下滑动，像在艰难吞咽一块粗粝的石头。
林默松开抓着展柜的手，掌心里全是冷汗——黏腻、冰凉，混着亚克力表面的静电微粒，在灯光下泛着一点微光；怀表的热度正在退去，留下一种虚脱后的疲惫，四肢百骸像被抽去筋骨，唯有胸口那块铁疙瘩，仍沉沉地压着，微微搏动。
“历史不是冷冰冰的文字。”林默看着那位还在恸哭的老人，轻声说，“它是由无数个这样的瞬间组成的。我们没办法替他们去死，但我们得记着，他们是怎么死的。”
这一幕，被韩雪完整地剪进了纪录片的结尾。
当晚，这段名为《松骨峰的回响》的视频片段，在没有任何推广的情况下，席卷了各大短视频平台。
没有特效，没有配乐，只有那忽明忽暗的灯光，那声凄厉的风雪呼啸，和老人跪地痛哭的背影——画面轻微抖动，背景音里甚至能听见自己压抑的抽气声。
有人说是全息投影技术，有人说是群体癔症，但更多的人在评论区里留下了同样的一句话：
“我不管是不是技术，那一刻，我想哭。”
然而，光的背面必然是影。
第二天下午，一封盖着大红公章的信函被快递送到了博物馆馆长办公室。
寄信方是“历史正统维护协会”——一个挂靠在学术机构名下，实则由李思远把控的民间组织。
信的内容很官方，也很傲慢：勒令林默停止一切利用“声光电手段”歪曲、夸大历史史实的策展活动，并暗示如果不整改，将联合相关部门对博物馆进行资质审查。
“这是图穷匕见了。”
老杨把那封信扔在桌上，那动作就像扔掉一张擦过鼻涕的纸巾——信封边缘翘起，露出里面印着宋体小字的硬质纸页；他点了一根烟，也不管馆长室禁烟的规定，狠狠吸了一口，烟头在昏光下明明灭灭，一缕青烟笔直升起，又被空调冷风卷散；“他们怕了。文字游戏他们玩得转，但这真金白银的情感共鸣，他们造不出来。”
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