邮件的内容像一根烧红的钢针，瞬间刺破了林默一夜的疲惫与茫然。
但在这刺痛之前，记忆深处的画面却悄然浮现——数日前，在档案馆泛黄的遗物箱中，他第一次触碰到那块带弹孔的怀表。
指尖刚一碰上冰凉的金属表面，耳畔骤然炸响炮火轰鸣，泥浆裹着断线声灌入脑海，他踉跄倒地，冷汗浸透后背。
苏醒后，表盘上赫然裂开一道金痕，指向“1951.07”。
沈清源教授当时攥住他的手腕，声音低沉：“你正在打开一扇不该轻易开启的门。历史不是展品，共情会吞噬你。”那时他不懂，只觉热血翻涌；直到此刻，站在王秀兰面前，他才真正明白——我们不是在消费历史，而是在为断裂的情感重新接续。
他几乎是下意识地挺直了脊背，手指在鼠标上悬停了数秒，才重新点开那封邮件，反复确认那一行黑体字。
没有署名，没有来源，只有一个冰冷的、仿佛来自暗处的宣告。
这封邮件的发送者是谁？
是敌是友？
对方为什么知道王德海？
又为什么要把这个线索告诉自己？
一连串的疑问在他脑中炸开，但都被一个更强烈的念头压了下去——无论如何，这都是目前唯一的线索。
他几乎没有犹豫，立刻拨通了苏晚的电话。
电话那头，苏晚的声音带着一丝刚睡醒的沙哑，但在听完林默简短而急促的叙述后，瞬间变得清醒而果决：“地址发我，我马上收拾东西，工作室的车在楼下，我们直接过去。”
没有多余的问询，只有全然的信任和行动。
一小时后，一辆黑色的商务车驶出上海市区，汇入前往江苏方向的车流。
车内，林默紧盯着手机导航上的目的地——一个位于淮阴市下属，地图上几乎要用放大镜才能找到的小镇。
晨光斜照进车窗，尘埃在光柱里缓缓浮动，如同旧日时光的碎屑。
苏晚坐在他旁边，正在调试她的便携摄像设备，镜头盖轻响，对焦马达发出细微的“咔哒”声。
她的侧脸被柔光勾勒，睫毛在脸颊投下微颤的影子，指尖快速滑过屏幕，校准白平衡。
空气中弥漫着塑料外壳受热后的淡淡气味，混合着她袖口残留的咖啡香。
“匿名邮件，这事有点蹊跷，”苏晚一边检查镜头一边低声说，“对方可能是个不希望暴露身份的知情人，也可能……是个圈套。”
“我知道，”林默的目光没有离开导航，“但那封信等了七十多年，我不能因为一丝风险，就让它再等下去。”
苏晚看了他一眼，没再说话，只是默默地将一台备用电池充满电，放进了他的口袋。
那沉甸甸的触感，像是某种无声的托付。
经过几个小时的颠簸，车子终于驶入了那个名叫“石桥”的小镇。
轮胎碾过青石板路，发出沉闷的“咯噔”声，两旁屋檐低垂，干辣椒串在风中轻轻碰撞，散发出微辣的香气。
老宅门前的河水静静流淌，水波拍打石阶，溅起细碎的凉意。
空气里有种潮湿的苔藓味，混着柴火余烬的气息，仿佛时间在这里凝滞。
按照邮件提供的地址，他们在一处临河的老宅前停下了车。
宅子很旧，门楣上的红漆早已褪色，露出底下的木纹，像老人脸上的皱纹。
铜环冰凉，叩击时发出空洞的回响，惊飞了屋檐下歇脚的麻雀，“扑棱棱”地掠过灰瓦。
许久，门“吱呀”一声从里面拉开一条缝，一个满头银发、面容清瘦的老太太探出头来，警惕地打量着他们。
“你们找谁？”
“请问……您是王秀兰女士吗？”林默尽量让自己的声音听起来温和无害，“我们从上海来，是想……送一样东西。”
老太太的眼神里充满审视，当林默小心翼翼地从文件袋里拿出那封信的复印件时，她的目光凝固了。
那是一种混杂着震惊、怀疑和巨大悲伤的复杂神情。
“这是……”她的声音开始颤抖，伸出布满老年斑的手，却又不敢去接。
“这封信，是王德海烈士写的。”林默轻声说，“我们找到了它，想把它交还给亲人。”
“叔叔……德海叔叔……”王秀兰喃喃地念着这个名字，浑浊的眼眶瞬间被泪水填满。
她猛地拉开门，一把将信的复印件抢了过去，手指因为用力而指节发白。
泪水大滴大滴地砸在泛黄的纸上，晕开一团团水渍，纸面微微蜷曲，墨迹边缘洇出毛茸茸的边。
“我奶奶……我奶奶到闭眼那天，都还在念叨叔叔的名字……”王秀兰泣不成声，身体晃了晃，苏晚赶紧上前扶住她，“她总说，德海没死，就是找不着回家的路了……没想到，他写过信……他真的写过信……”
那压抑了三代人的等待与思念，在这一刻轰然决堤。
王秀兰抱着那份复印件，像抱着失而复得的珍宝，在老宅的院子里哭得像个孩子。
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