林默站在一旁，看着这位老人，看着她身后那座承载了七十余年等待的屋子。
自从那次在档案馆晕厥后，他的感知似乎变得敏锐了许多，仿佛历史的情绪再不必透过实物传导，只要足够浓烈，就能自发涌来。
他手中的怀表，不知何时已变得滚烫，金属外壳竟如活物般微微搏动，掌心传来灼热的震颤。
王秀兰的哭声，那份穿越生死的期盼，像一股强大的电流，瞬间涌入他的四肢百骸。
他不需要刻意去触摸信件，仅仅是站在这片被思念浸透的土地上，强烈的共鸣已经自行触发。
眼前的一切开始模糊、旋转。
老宅的院落消失了，取而代之的是一片泥泞的阵地。
天空是铅灰色的，暴雨如注，雨滴砸在脸上带着刺骨的寒意，泥土腥气扑鼻而来。
炮弹的尖啸声撕裂雨幕，在不远处炸开一团团橘红色的火球，掀起的泥土混着雨水劈头盖脸地砸下来，溅在脖颈里，湿冷黏腻。
一个年轻的士兵，浑身糊满了泥浆，正匍匐在一道刚刚被炸开的土坎下。
他就是王德海。
他的钢盔歪在一边，雨水顺着他年轻而坚毅的脸颊流淌，分不清是汗水还是雨水。
他死死地护着怀里的手摇电话机，另一只手，则紧紧攥着两截被炮弹炸断的电话线。
“不能断线……不能断线……”他嘴唇翕动，反复念叨着这句话，像是一种执念，一种命令。
这是连接前沿观察哨和后方炮兵阵地的唯一生命线，一旦中断，炮火无法精确引导，前方的战友就会彻底暴露在敌人的火力之下。
他冒着随时可能落下的炮弹，一点点地在泥水中匍匐前进，寻找着断裂的另一头。
手指被锋利的弹片划破，鲜血很快被雨水冲淡，但他仿佛感觉不到疼痛。
他的世界里，只剩下那根细细的、维系着无数人性命的电线。
终于，他在一个弹坑边缘找到了另一截线头。
他欣喜狂喜，用牙齿咬掉胶皮，不顾一切地开始用流血的手指将两截铜丝缠绕在一起。
“滋……滋啦……”
他将听筒凑到耳边，听到里面传来微弱而清晰的电流声时，那张满是泥污的脸上，绽放出如释重负的笑容。
信号，恢复了。
然而，就在他抬头的瞬间，一阵更为尖锐的防空警报声和飞机引擎的轰鸣由远及近，迅速压倒了战场上所有的声音。
他下意识地抬头，只看到一个巨大的黑影，从铅灰色的云层中俯冲下来。
轰——！
剧烈的白光吞噬了一切，热浪掀翻了他的身体，耳膜炸裂，世界陷入死寂。
林默猛地倒抽一口冷气，从那段窒息的记忆中挣脱出来。
他发现自己不知何时已经满脸是泪，心脏狂跳不止，胸口起伏如同奔跑过千米。
苏晚扶着他的手臂，眼神里满是担忧，指尖微微发抖。
院子里，王秀兰的哭声渐渐平息。
她擦干眼泪，用一种近乎神圣的姿态，捧着那封信，领着林默和苏晚来到后院的一处小山坡上。
那里，有几座修葺整齐的坟茔。
她走到最旁边一座空着的衣冠冢前，将信纸复印件小心翼翼地放在墓碑前，点燃了三炷香。
青烟袅袅升起，混杂着泥土的芬芳和淡淡的檀香，随风飘散，拂过林默的脸颊，带来一丝温热。
“叔啊，”王秀兰对着墓碑，轻声说道，仿佛在和亲人拉家常，“信，我们收到了。你没丢下我们……”
你一直都在。
这五个字，像一道暖流，瞬间击中了林默的内心。
他看着那座空坟，看着王德海的名字，第一次如此清晰地理解到：历史，不仅仅是档案馆里冰冷的记录，不仅仅是教科书上抽象的文字，它是一条条从未真正断绝的、连接着过去与现在的情感纽带。
沈清源教授的担忧是对的，但不完全对。
他们所做的，不是在消费历史，而是在为这些断裂的纽带，重新接续。
夜里，林默和苏晚住在了镇上唯一的小旅馆。
他拿出那块带弹孔的怀表，轻轻摩挲着。
表壳边缘的弹痕粗糙而真实，指腹划过时能感受到金属的割手感。
表盘上，那道指向“1951.07”的金色裂痕中，正浮现出一层淡淡的、如同呼吸般的暖光。
这光芒不再像之前那样只是简单的任务提示，而是带着一种被抚慰、被确认的温度。
这是“情感共鸣”印记的又一次激活，一次更深层次的蜕变。
他意识到，自己似乎已经不再需要完全依赖物品作为媒介，当情感的浓度足够时，他就能唤醒那段深埋的共情，让历史真正地“活”过来。
他翻开随身携带的日记本，在灯下写道：“我们修复的不只是物件，更是那些被战火与岁月隔断，却从未断绝的情感与信念。我们让英雄回家，也让等待有了回响。”
窗外，晚风吹过老宅的屋檐，穿过镇上寂静的巷弄，仿佛带着无数低语在回响。
就在这时，林默的手机屏幕亮了一下，是一条短信。
他点开，发信人是一个未知号码。
短信内容很简单：“谢谢你，还原了我叔叔的真实。”
紧接着，短信附带了一个文件。
林默点击下载，一张黑白照片缓缓加载出来。
照片上，一个穿着军装的年轻人，正对着镜头露出灿烂的、略带羞涩的笑容。
他的眼睛明亮如星，充满了对未来的憧憬。
照片的电子版背面，还附有一行手写的字：
他是我们的骄傲。
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