“十三块。”她说。
我以为自己听错了。“多少？”
“十三块，卤菜粉十三块一碗。”她一边说一边已经开始烫粉了，声音不大，但是很确定。
我愣住了。十三块？上次明明是七块。我还特意确认过那个价格，七块钱一碗，白纸黑字贴在那里。我下意识地转头去看墙上的那张打印纸，这一次我看清了——纸上清清楚楚地印着“米粉：13元/碗”，字体、字号、排版都和上次一模一样，但价格确确实实是十三，不是七块。
我脑子里有什么东西咔嗒一声响了。那个瞬间我突然想起一件事——上次我来的时候，潇潇是用方言和老板娘沟通的，她们聊了几句家常，老板娘甚至还问了潇潇妈妈的身体怎么样。而我这次是一个人来的，全程说的普通话，也没有任何攀交情的寒暄。
十三块。七块。
一个念头像蛇一样滑进我的意识里：这家店有两种价格，一种给本地人，一种给外地人。
我当时的第一反应不是愤怒，而是一种被欺骗的荒谬感。不是因为这六块钱的差价——说实话，十三块一碗粉在景区里也不算贵——而是这种区别对待的方式让我很不舒服。我排了那么久的队，和其他人一样等着一碗粉，结果就因为我说的是普通话，就要多付将近一倍的价钱。那些排在我前面的本地人，他们付的和我一样吗？
我没有立刻发作，而是先付了钱，端着粉找了个位子坐下。我用筷子挑了挑碗里的粉，和上次看起来并无二致，卤水、锅烧、花生米，该有的都有。但那股子期待的心情已经被搅得七零八落，我食不知味地吃着，眼睛却一直在观察。
旁边一桌坐着两个本地老头，穿着汗衫短裤，脚踩拖鞋，正用方言聊着天。他们吃完起身去结账，我清楚地看到其中一个老头从裤兜里摸出一张十块钱和两个钢镚儿，放在桌上。十块钱加两个钢镚儿，十二块？不对，十块钱加两个一块的钢镚儿是十二块，但那个老头放下的分明是两个五毛的钢镚儿。十块钱加一块钱，十一块钱。也不是七块。
我有些困惑了，也许是自己想多了？也许就是涨价了？但我接着看到另一个本地人结账时，从口袋里摸出一张五块和三张一块的纸币，一共八块。他吃的也是卤菜粉，二两的，和我一样。八块。不是七块，不是十一块，不是十三块。
八块。
我发现了一个规律：每个本地人付的钱都不一样，有的七块，有的八块，有的十块，有的甚至只付了六块。老板娘收钱的时候连看都不看，钢镚儿丢进一个铁盒子，纸币塞进围裙口袋里，动作行云流水，仿佛这一切理所当然。
我放下筷子，心里的疑惑像滚雪球一样越来越大。我终于忍不住了，走到灶台前，尽量让自己的语气听起来平和一些：“老板娘，我想问一下，这个米粉到底多少钱一碗？”
老板娘正在洗锅，头也不抬：“墙上写着呢，十三。”
“可我上次来吃的时候是七块。”
她终于抬起头来，脸上那种热络的笑容已经完全消失了，取而代之的是一种很不耐烦的表情：“上次？你什么时候来吃过？”
“三天前，和我老婆一起来的，她是本地人，阳朔的，你认识她，叫潇潇。”
老板娘的手顿了一下，然后她笑了。那是一种很微妙的笑，嘴角只是微微上扬，但眼睛里没有任何笑意，像是一个程式化的表情被精准地执行了。“哦，潇潇的老公啊，”她说，语气不咸不淡，“那你下次带她一起来嘛，一个人来我哪认得你。”
这个回答避重就轻，完全没有解释价格差异的问题。我正要继续追问，排在我后面的一个中年男人不耐烦地催促道：“到底吃不吃啊？不吃别挡着。”
我深吸一口气，压住心里的那股火气，尽量保持冷静：“老板娘，我想知道你们店里是不是有两个价格？本地人一个价，外地人另一个价？”
这句话像一块石头砸进了平静的水面。排队的几个人齐刷刷地看向我，老板娘的脸色也变了，从无所谓变成了警觉，又从警觉变成了一种我形容不出的表情——不是心虚，不是慌张，而是一种近乎挑衅的坦然。
“是又怎样？”她放下手里的漏勺，转过身来正对着我，双手叉腰，“本地人天天吃，一年到头吃几百碗，你们外地人就吃一次两次，价格不一样怎么了？天经地义的事！”
她的嗓门不小，周围的人都听见了。我本以为会有人站出来说句公道话，但出乎意料的是，那些排队的本地人不仅没有帮腔，反而用一种看热闹的眼神望着我，有几个甚至露出了“这人怎么这么不懂事”的表情。
“可是你墙上写的价格是统一的，你这样做不就是欺诈吗？”我的声音不自觉地拔高了。
“欺诈？”老板娘像听到了什么好笑的笑话，嗤笑一声，“我这店开了二十年了，街坊邻居都晓得规矩。你嫌贵可以去别家吃嘛，没人逼你。”
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