我没有目的地，只是拼命的狂奔。汽车的尾气、快餐店潲水的酸臭、路边垃圾堆的腐败味、远处建筑工地的尘土……平日里闻惯的城中村气息，此刻都裹挟着汪佳身上飘柔洗发水和姜俊那廉价古龙水搅合的“混合毒气”，从四面八方钻进我的鼻腔，直冲脑门。胃里一阵翻江倒海，我扶着墙干呕了几下，只吐出一些酸苦的液体，粘腻地挂在嘴角。
第三天，像一个被抽掉芯子的玩偶。出租屋里还残存着那晚狂欢的碎片：折叠桌上的油渍凝固成了深褐色、角落里一颗没扫干净的鱿鱼丝、空气里若有似无的啤酒酸味……汪佳的东西还在原位。那个印着我们大头贴的马克杯，杯壁上干涸的水渍把旁边的“普罗旺斯计划”便签浸湿又风干，字迹晕染开，变得模糊不清。电脑屏保还是那张PS得紫得发假的薰衣草田。我看着这一切，心像被一块浸满冰水的破布紧紧捂住，沉重又冰凉。
电话响了，是汪佳。声音隔着听筒传来，带着点刻意的轻松，却掩不住那丝疲惫和……疏离。
“喂？……下楼一趟呗？说点事儿。”没称呼。
“好。”我喉咙干涩，只说了一个字。
下楼时，天又闷得像块烧热的铁。她站在巷口那棵半死不活的老樟树下，没化妆，脸色有些苍白，眼眶下面有两片淡淡的青影。我们站得很近，能闻到她身上依旧是她喜欢的飘柔苹果味，但这熟悉的气味此刻却让我心头发紧，像被无形的手捏住了肺管。
“去吃点东西？”她没看我，目光落在马路对面一块被油烟熏黑的招牌上，“就……新塘街那家小饭店吧。”
“行。”又一个字。没有问“吃什么”，没有问“你还好吗”。我们都知道这顿饭的分量。
新塘街那家小店，名字俗气得很，叫“好再来”。油腻的桌布上印着永远擦不掉的陈年污渍，头顶的吊扇有气无力地搅动着凝滞的空气，吹不散弥漫的油烟味，反而让它们更均匀地附着在皮肤上。空气里是劣质菜籽油的烟呛、隔夜卤水的浓香和苍蝇不耐烦的嗡嗡声。这是我们曾经周末常打牙祭的地方，点一盘辣椒炒肉就能满足地扒掉两大碗米饭。那时觉得特别香。
现在，桌上沉默得像结了冰。没有互诉衷肠，没有解释辩解，甚至没有控诉。那晚的喧嚣与楼上的哄笑仿佛从未发生，又被这沉默无限放大、切割着神经。她象征性地拨弄着碗里的米饭粒。我盯着桌上那个廉价的塑料醋瓶，瓶口的油渍结了痂。
“茄子煲吧，我记得你爱吃这个。”她终于开口，声音有些哑，像砂纸磨过桌面。没抬头，招呼服务员点菜。
服务员端着菜过来，盘子油腻的边缘几乎挨着桌面那不知年月的污渍。“吱呀”一声，吊扇突然跳高了一档，搅起的气流掀起了她耳边的碎发，露出一个小小的、新鲜的伤痕——就在耳垂下方，靠近脖颈，一个暗红色的印子，边缘不太规则，像是……牙齿留下的印记。
我猛地移开视线，胸腔里有什么东西猛地攥紧了。眼睛有些发涩，只好用力眨了眨。一股难以言喻的情绪堵在喉头，又酸又胀。我拿起筷子，夹了一块茄子塞进嘴里。记忆里鲜香软糯的味道消失了，只有满嘴糊掉的油腻和若有似无的苦味，仿佛吞下的不是茄子，而是塞了满嘴的、温吞的灰烬。那苦涩固执地黏在舌根，怎么也咽不下去。
不知是谁先伸出的手。也许只是眼神一个细微的触碰。也许是因为那盘油腻的茄子堵得人心慌。指尖在油腻的桌面下轻轻相触，冰凉，带着一点颤抖的汗意。瞬间，像通了微弱的电流。又像两块滚热的烙铁，碰在一起会灼伤，却又死死黏住。
放下沾着油污的筷子，那点饭几乎没动。钱压在桌角，起身离开。没有言语。阳光刺眼，白晃晃地砸在地面上。穿过一条条熟悉又陌生的巷子，两旁的墙面渗出霉斑和汗味。谁也没有先回去的意思。那些旧楼的影子在狭窄的巷道里拉得很长，沉重地压在我们身上。
她的钥匙插进锁孔，发出轻微干涩的转动声。推门进去，出租屋里的空气比外面更凝滞。小风扇的呜呜声还在，空气里混合的“毒气”似乎淡了些，但更多了一丝无人打理的衰败气息——前晚被打翻的汤汁痕迹还在水泥地上发暗，断掉的平安绳没被扫走的塑料珠孤零零躺在橱柜边的阴影里。
没有人说话。窗外的蝉鸣“知了知了”声，单调地撕扯着屋内的寂静。她没有开灯。昏暗的光线下，时间仿佛胶住了。
然后，她猛地转身，像是再也无法忍受这粘稠的沉默和屋里的气味——混合着我们过去和那晚的不堪。她的身体撞进我怀里，带着一股蛮力，手指死死揪住我后背的汗衫布料，指甲几乎掐进肉里，带着一种毁灭般的绝望和愤懑。那不是温存，是一场无声的搏斗，一次困兽犹斗的最后撕扯。我们像两个溺水的人，在闷热得令人窒息的小屋里，疯狂又笨拙地撕扯着对方的衣物，皮肤与皮肤在汗水和粘腻的空气里摩擦，每一次磕碰都带着生疼。
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