雨是从二月初八开始下的。
王铁山蹲在门槛上，摸出火镰，“嚓”的一声，火绒没燃，倒是溅起几点火星，落在他粗糙的手背上，烫得他骂了句脏话。这雨下了整七天，村口的歪脖子老槐树泡得发了黑，枝桠垂下来，像吊死鬼的胳膊，在风里晃荡。村里的老人都说，这雨邪性，是阴间的河涨了水，漫上来了。
“铁山叔，喝碗姜汤吧。”隔壁寡妇秀莲端着个豁了口的瓷碗过来，热气腾腾的，带着股辛辣的味儿。她男人去年上山打猎，摔死在鹰嘴崖，尸首找回来时，脸朝下，半张脸都没了，村里人都说，是被什么东西啃了。
王铁山没接，只是盯着秀莲的脸。她脸色苍白，嘴唇却涂得鲜红，像是刚喝了血。这年头，哪来的胭脂？他心里咯噔一下，想起村里那个疯婆子常说的童谣：“三更天，纸人轿，抬你过奈何桥，莫回头，回头魂就掉。”
“秀莲啊，”王铁山声音沙哑，像砂纸磨过木头，“你这嘴唇……咋回事？”
秀莲愣了一下，随即笑了，那笑容扯得嘴角有些僵硬：“铁山叔说笑话呢，这不是过年剩的胭脂嘛。”她把碗往他手里一塞，转身走了，步子迈得又轻又快，不像个刚死了男人的女人。
王铁山盯着她的背影，直到消失在雨幕里。他低头看了看手里的姜汤，汤面映出他那张被风霜刻满沟壑的脸，还有一双浑浊的眼睛。他忽然觉得，这姜汤的味道不对，不是姜味，倒像是……纸烧过的焦糊味。
夜里，雨停了。月亮从云里钻出来，惨白的光洒在院子里，把王铁山那杆猎枪的影子拉得老长，像条伺机而动的蛇。他睡不着，脑子里全是秀莲那张红得刺眼的嘴，还有疯婆子那断断续续的童谣。
“三更天，纸人轿……”
他猛地坐起来，抓起猎枪。墙上的挂钟“咔哒”一声，指向了三更。
就在这时，院外传来了唢呐声。
不是喜庆的调子，是那种办丧事时才吹的《哭五更》，凄厉、尖细，像指甲刮过黑板，听得人头皮发炸。王铁山的心跳到了嗓子眼。他悄悄凑到门边，透过门缝往外看。
月光下，四个纸人正站在院子中央。
它们穿着大红的喜服，画着夸张的笑脸，脸颊涂得通红，嘴唇却是惨白的。四个纸人抬着一顶红纸轿子，轿子不大，却透着一股说不出的诡异。轿帘无风自动，轻轻掀开一角，里面空荡荡的，只有一团浓重的黑影。
王铁山屏住呼吸，手指扣紧了扳机。
突然，四个纸人齐刷刷地转过头来。它们的脖子转动时没有半点声响，却仿佛带着一股令人窒息的寒意。那涂红的脸上，嘴角越咧越大，几乎裂到了耳根，露出里面空白的纸胎。
“上轿吧，”四个纸人同时开口，声音像是好几个人叠在一起，又像是风吹过破窗户的呜咽，“给你留了座。”
王铁山浑身一颤，猎枪差点脱手。他想跑，腿却像灌了铅一样动弹不得。那顶红纸轿子开始缓缓移动，朝着他的房门飘了过来。每一步都悄无声息，却震得他心口发疼。
“莫回头……”他脑子里突然闪过疯婆子的话。
他猛地闭上眼，死死堵住耳朵，缩在炕角，假装自己睡熟了。唢呐声越来越近，绕着他的房子转圈，一会儿在东墙，一会儿在西墙，像是有无数个吹唢呐的人把他家围了个水泄不通。
他就这样熬了一夜。天蒙蒙亮时，唢呐声终于停了。
王铁山长舒一口气，整个人瘫软在炕上，浑身都被冷汗浸透了。他挣扎着爬起来，想去开门看看外面的情况。可当他伸手去推门时，却发现门怎么也推不开。
不对劲。这门明明没闩。
他心里发慌，用力一撞。“哐当”一声，门开了，他却由于惯性扑倒在地。等他抬起头，眼前的景象让他血液瞬间凝固。
他不在屋里。
他躺在一口黑漆棺材里。
棺材盖斜斜地搭在一边，清晨的光从缝隙里漏进来，照在他脸上。他手脚冰凉，想爬出去，却发现自己的身体沉重得像块石头。他艰难地扭过头，看向棺材外。
棺材板的外壁上，贴着四张纸人。
就是昨晚那四个。它们依旧穿着红喜服，画着笑脸，此刻正静静地贴在棺材上，像是在守着他。王铁山颤抖着凑近去看，只见每张纸人的背上，都用鲜血写着他的名字——王铁山。
字迹还没干透，在晨光下泛着诡异的光泽。
他猛地从棺材里翻出来，连滚带爬地冲出院子。可当他站在村道上，看着周围熟悉的一切时，一种更深层的恐惧攥住了他。
村里静悄悄的。没有鸡鸣，没有狗叫，连平日里最早起来扫院子的邻居也没见着。他跑到秀莲家门口，敲门没人应，一推，门开了。屋里空荡荡的，灶台上的碗还摆着，和他昨晚喝的那只一模一样，碗底残留的液体早已干涸，呈暗褐色。
他疯了一样挨家挨户地去敲门，整个村子像死了一样寂静。最后，他冲到了村口的老槐树下。
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