“到了。”林大壮指着前面的一片林子。
参场到了。冬天不种参，参地里盖着厚厚的雪，雪面上有些动物的脚印，有兔子、有野鸡、有狍子，还有一串梅花形的脚印，像是狐狸的。看参场的房子也关着门，窗户上钉了塑料布，风吹得呼哒呼哒响。林大壮掏出钥匙开了门，几个人进了屋。屋里冷得像冰窖，呼出的气都是白的。铁蛋赶紧去抱柴火，周大勇去灶房烧水，一会儿工夫，灶膛里的火就烧起来了，噼里啪啦的，热气慢慢从灶房里散出来，把屋里的寒气一点一点地往外赶。
冷志军坐在炕沿上，点了一根烟，这回没人拦他。阿力克坐在他对面，也点了一根烟。巴特尔蹲在灶房门口，帮着添柴。呼延铁柱站在窗户前，看着外面的雪地，不说话。
“大壮舅舅，参场这边最近有没有什么生人来？”冷志军问。
林大壮想了想，从炕头的木匣子里翻出一个本子，是参场的来客登记本，是他自己记的，谁哪天来的，来干啥，都记得清清楚楚。他翻了几页，手指头在纸上划拉着。“上个月，来了几个收山货的，说是从沈阳来的，收了些人参、鹿茸、蘑菇、木耳什么的。再往前，有个搞摄影的，说是报社的记者，拍了几天照片，还跟野人部落的人见过面。”林大壮抬起头，“会不会是那个记者？”
“记着叫啥名？哪儿的人？”冷志军把烟掐灭了，身子往前倾了倾。
“姓张，叫张什么……张建国？不对，那是秀兰的对象。张……张志远对，张志远。说是省城晚报的记者，有个工作证，我看着挺正规的，上面有红章。”林大壮又翻了翻本子，“他还问了好多野人的事，问他们住在哪儿，平时吃啥，穿啥，会不会说话，有没有什么特殊的本领。我当时没多想，以为他就是写文章用，就都跟他说了。”
“坏了。”冷志军站起来，在地上来回走了几步，木地板被他踩得吱呀吱呀响，像老鼠叫，“那个记者八成是假的，不是来采访的，是来踩点儿的。他把野人部落的位置摸清了，回去告诉那伙人，那伙人就来了。”
铁蛋从灶房探出头来，手里抱着一捆柈子，脸被灶火烤得红扑扑的。“姨父，那咱得找到那个假记者，问问他到底是谁指使的。”
“上哪儿找去？就一个名字，连个地址都没有。”周大勇也探出头来，手里端着一壶开水，热气腾腾的，把灶房门口化成了一片雾。
冷志军站在窗户前，看着外面的参地。雪地里那道梅花形的狐狸脚印还在，从林子边一直延伸到参地中间，不知道那只狐狸要干啥，也许是在找吃的，也许只是路过。他想起野人部落里的那些野人，想起他们不会说话、只会比划的样子，想起他们用石刀石斧打猎的样子，想起他们围着他跳舞的样子，“嘿哈嘿哈”地喊着，转得他头晕。要是那些野人被坏人抓走了，卖到不知道什么地方去，关在笼子里给人看，那该多可怜。
“志军，要不咱去省城找找那个记者？报社在省城，跑得了和尚跑不了庙。”林大壮把本子合上，塞回木匣子里。
“去。明天就去。”冷志军转过身来，“今天不早了，先在这儿歇一晚，明天一早出发。铁蛋、大勇，你们俩去弄点吃的，有啥吃啥，别挑。”
铁蛋和周大勇应了一声，穿上棉袄，戴上帽子，出了门。参场有菜窖，里头存着白菜、土豆、萝卜、大葱，够吃一冬天的。两个人从菜窖里搬出几棵白菜，几个土豆，几个萝卜，又在仓房里找到一块冻猪肉，硬邦邦的，砸在地上邦邦响。铁蛋把肉放在灶台上化着，周大勇切白菜，削土豆皮，叮叮当当的，灶房里热闹起来。
阿力克坐在灶房门口，看着铁蛋和周大勇忙活，脸上没有什么表情，但他的眼睛一直在动，看看这个，看看那个，像在数着他们干的每一件事。巴特尔蹲在院子里，用雪搓手，搓得手背通红，说他这是在练抗寒，每年冬天都得练，要不然手脚会冻坏。呼延铁柱坐在炕上，把大弓放在膝盖上，用一块鹿皮来回擦着弓臂，弓臂是柞木做的，经过烟熏火烤，黑亮黑亮的，摸上去滑溜溜的。冷志军坐在窗户前，抽着烟，想着心事。
天黑得早，才下午四点多，天就全黑了。灶房里的饭菜做好了，猪肉炖白菜，土豆炖萝卜，还有一盆疙瘩汤，一人一碗，就着咸菜疙瘩吃。饭菜端上桌，热气腾腾的，几个人围在桌边，吃得呼噜呼噜响。冷志军吃了两碗疙瘩汤，又啃了半个咸菜疙瘩，额头上冒了汗，身上暖和了。
吃完饭，几个人坐在炕上抽烟、说话。林大壮说起他年轻时候的事，说他二十来岁的时候，跟着一个老猎人进山打猎，那个老猎人姓白，外号白一枪，枪法准得很，百步穿杨，指哪打哪。有一回他们在山里碰见一头黑瞎子，那黑瞎子站起来足有两个人高，一巴掌拍断了一棵碗口粗的松树，白一枪不慌不忙，抬手一枪，打在黑瞎子的眼窝里，黑瞎子当场就倒了。“白一枪现在在哪儿？”冷志军问。林大壮叹了口气，“死了。前年死的，埋在村东头的地里，连块碑都没有。”几个人都不说话了。
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