咖啡馆在法租界一条安静的巷子里，门脸不大，推门进去，一股咖啡豆的香气扑面而来。
溥昕来的时候，张宗兴已经坐在靠窗的位置上了。
他穿着一件深灰色长衫，头发梳得整整齐齐，面前放着一杯咖啡，没喝，已经凉了。
溥昕在他对面坐下。她穿了一件深色旗袍，藏青色的，没有花，没有绣，干干净净的。
头发挽起来，插着一根银簪，碧绿的，衬得她整个人像从画上走下来。
侍者走过来，她点了一杯清咖啡，什么也不加。侍者走了，她看着张宗兴。
“张先生，你找我什么事？”
张宗兴看着她，看着这张在灯光下显得格外温柔的脸。“你到底想要什么？”
溥昕愣了一下。她没想到他会问得这么直接。
她低下头，看着自己放在桌上的手。手很白，很细，指甲涂着红色的蔻丹，像一滴一滴的血。
“我想要一个答案。”她说。
张宗兴问：“什么答案？”
溥昕抬起头，看着他那双在灯光下显得格外深沉的眼睛。“我想知道，我还能不能做回中国人。”
张宗兴看着她，看了很久。咖啡端上来了，放在溥昕面前。
她没有喝，只是看着杯里那黑色的液体。上面浮着一层油脂，在灯光下泛着光。
“你从小在日本长大，学的日本刀，喝的日本茶，穿的日本衣裳。
你杀过中国人，也杀过日本人。你觉得，你还能做回中国人吗？”张宗兴问。
溥昕沉默了很久。“我不知道。所以我来问你。”
张宗兴端起自己那杯凉了的咖啡，喝了一口。苦的，他咽下去了。“溥昕，你不是问我。你是问你自己。”
溥昕的手指在桌上轻轻敲着，一下，两下，三下。她想起很多事。
想起在皇宫里追蝴蝶的那个下午，想起在日本第一次拿起刀的那个清晨，想起第一次杀人时手上黏糊糊的血，想起婉容握住她的手说“溥昕，你回来吧”。她想起这些事，眼睛湿了。
“张先生，我想留在七宝。”
张宗兴看着她。“为什么？”
溥昕说：“因为那里有容姐姐，有赵铁锤，有小野寺樱，有你们。
因为那里有人对我笑，有人给我煮馄饨，有人给我倒茶。因为我……”
她没有说下去。张宗兴替她说：“因为你想有个家。”
溥昕的眼泪流下来了。她没有擦，任它流。咖啡凉了，她端起来喝了一口，苦的，她咽下去了。
“张先生，你能让我留下来吗？”
张宗兴看着她，看着这张在灯光下显得格外脆弱的脸，看了很久。“溥昕，你不是要留下来。你是要找个地方，把你那把刀放下。”
溥昕愣住了。张宗兴说：“刀放下，你才能做人。刀不放下，你永远是个武士。武士没有家，只有战场。”
溥昕低下头，看着自己那双手。
这双手握了十几年的刀，杀了几十个人。她不知道这双手还能不能放下刀。
她不知道放下了刀，她还能做什么。
“张先生，我试试。”她说。
张宗兴点了点头。“好。你试试。”
那天下午，溥昕回到公寓，把刀从刀架上取下来，放在桌上。
刀是日本刀，很细，很长，刀鞘是黑色的，上面用金粉描着几朵樱花。她看着那把刀，看了很久。
这是她的刀。跟了她十几年，杀了几十个人。
刀上有她的血，也有别人的血。她把刀拿起来，攥在手心里。刀柄是凉的，冰得她手心发疼。她闭上眼睛，把刀放回桌上。她走出公寓，没有带刀。
可那天夜里，梅机关的人来了。
他们从窗户翻进来，三个人，穿着黑衣服，手里拿着短刀。溥昕从床上坐起来，没有开灯。她在黑暗里看见了他们，他们也看见了她。
“溥昕小姐，请跟我们走一趟。”
溥昕没有动。“去哪儿？”
那人说：“去见一个人。一个你认识的人。”
溥昕笑了。“我不去。”
那三个人对视一眼，扑上来。溥昕从床上弹起来，赤着脚，踩在地板上，没有声音。
她侧身让过第一把刀，伸手抓住第二个人的手腕，一拧，骨节咯咯响。
那人惨叫，刀掉了。
第三个人的刀砍向她后背，她往前一扑，刀锋擦着她后背过去，划破睡袍，没伤到皮肉。
她反手一拳，砸在那人脸上，鼻血喷出来，溅在地上。
第一个人爬起来，又扑上来。溥昕一脚踹在他膝盖上，他跪下去，被溥昕按住脑袋，往墙上撞。
咚的一声，那人不动了。溥昕松开手，站在黑暗里，大口喘气。
她低头看着自己那双手，手在抖。没有刀，她也能杀人。她从来不需要刀。刀只是她的借口。
有了刀，她就可以告诉自己，杀人的不是她，是刀。现在刀不在了。她才知道，杀人的，从来都是她自己。
窗外又翻进来几个人。四个，五个，六个。溥昕数不清了。她往后退，退到墙角，退不动了。那些人围上来，刀在黑暗里闪着光。溥昕闭上眼睛。
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