沈聿是心理圈公认的圣人，没人能让他失控。
直到顾烟出现，她手腕的刀痕比病历还厚。
他破例让她在诊室过夜，为她推掉国际会议。
当诊疗室的私密录音曝光全网，他身败名裂。
顾烟却笑着吻上他喉结：“沈医生，你的冷静呢？”
他掐着她脖子抵上落地窗：“如你所愿，我陪你下地狱。”
她在他耳边喘息：“还不够深…再疯一点…”
次日，顾烟失踪，只留血书“游戏继续”。
沈聿砸碎所有监控，对着空荡诊室嘶吼：“出来！”
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沈聿诊室里的空气，似乎永远凝滞在一种无菌的、近乎冷酷的精确里。恒温系统发出几不可闻的低鸣，过滤掉窗外城市的所有喧嚣。巨大的单向玻璃窗外，是铅灰色的天幕，沉甸甸地压着钢筋水泥的森林，一丝光也吝于透入。墙是冷调的白，沙发是毫无情绪的深灰，连那盆角落里的绿植——某种叶片肥厚、生命力顽强的品种——也规矩得如同标本。这里是沈聿亲手打造的堡垒，秩序森严，情绪禁飞区。他是这里的王，也是唯一的囚徒，用绝对的专业和令人窒息的冷静统治着每一个进入此地的灵魂。
业内称他为“冰雕圣手”，赞誉他手术刀般精准的洞察力，以及面对任何精神风暴都能岿然不动的定力。再歇斯底里的病人，再扭曲混乱的内心图景，在他面前，似乎都会被那深潭般不见底的眼神吸走所有狂躁，最终在规则的引导下归于沉寂。
门被无声地推开，助理小林探进半个身子，声音压得极低，带着一丝不易察觉的紧绷：“沈医生，下一位，顾烟小姐到了。”
沈聿的目光从一份关于创伤后应激障碍的前沿研究文献上抬起，没有任何波澜，只是几不可察地点了下头。小林迅速退了出去。
几乎是门关上的瞬间，一股截然不同的气息便侵入了这片无菌空间。不是脚步声，更像是一种无声的滑行，带着潮湿的寒意。顾烟走了进来。
她瘦，瘦得像一幅被风蚀过的旧画，套在一件明显过于宽大的黑色连帽卫衣里，空荡荡的，仿佛一阵风就能吹散架。长发是浓得化不开的黑，乱糟糟地垂下来，遮住了大半张脸，只露出一个过分削尖的下巴，皮肤是久不见阳光的冷白。然而，最触目惊心的，是那双眼睛。它们从乱发的缝隙后抬起，直直地、毫无闪避地撞上沈聿审视的目光。
那不是病人惯常的躲闪、迷茫或痛苦。那双眼睛里没有任何具体的情绪，只有一种极致的、被碾碎后的空洞。仿佛宇宙坍缩后留下的两个黑洞，吸不进光，也照不进任何东西，只剩下纯粹的、令人心悸的虚无。她看着他，却又像穿透了他，看着某个遥远而冰冷的地方。
空气骤然变得粘稠沉重。诊室那套昂贵精密的恒温系统似乎瞬间失灵了，一股阴冷的、带着铁锈般腥气的寒意，无声地弥漫开来。
沈聿放在文献上的指尖，几不可察地蜷缩了一下。一种极其细微的电流感，顺着脊椎极快地窜过。他面上依旧沉静如水，做了个请坐的手势，声音平稳无波，是他标志性的、能安抚最狂乱神经的语调：“顾小姐，请坐。我是沈聿，你的主治医生。”
顾烟没有动。她站在那里，像一尊没有生命的、被遗弃的黑色雕像。几秒钟的死寂，长得令人窒息。然后，她极其缓慢地、以一种近乎卡顿的诡异姿态，挪到了那张深灰色的单人沙发前。她没有坐下去，只是伸出左手，扶住了沙发的靠背。
卫衣宽大的袖子随着她的动作滑落下去一截。
时间，在那一刻被粗暴地按下了暂停键。
沈聿的目光，精准地、无可避免地落在了她露出的那截苍白得近乎透明的小臂上。那上面覆盖的，不是皮肤，而是一片被暴力彻底摧毁的荒原。层层叠叠的疤痕，像无数条扭曲僵死的蜈蚣，纵横交错，深深浅浅。新愈合的粉红嫩肉狰狞地凸起着，覆盖在颜色陈旧的褐色、白色旧疤之上，最靠近手腕脉搏的地方，一道新鲜的、边缘还带着暗红血痂的刀口，赫然在目！伤口深得几乎能看见底下惨白的组织，显然刚割下不久，没有任何处理的痕迹，就那么赤裸裸地暴露在冰冷的空气里，像一个无声的、充满恶意的挑衅。
那不是一个“病人”寻求帮助的伤痕。那是一座自毁的纪念碑，一部用血肉书写的绝望史，每一道疤都在尖叫，都在嘲笑所有试图靠近的善意和治疗。那份病历上轻描淡写的“自伤行为”，在此刻这具活生生的躯体上，展现出了它最原始、最残酷、最令人胆寒的形态。
沈聿的呼吸，第一次，在这间属于他的绝对领域里，出现了极其细微的凝滞。不是恐惧，不是厌恶，而是一种更深层的东西被猝然撕裂的震动。他见过无数创伤，但这片荒原的规模和其中蕴含的决绝死意，依旧像一把冰冷的锥子，狠狠凿穿了他引以为傲的冷静外壳。
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