科比退役后的第三天，洛杉矶下了场雨。
不是那种温柔的、像丝线一样的小雨，是那种从天上往下倒的、砸在地上能溅起水花半米高的暴雨。雨水打在斯台普斯球馆的屋顶上，发出“咚咚咚”的声音，像有人在上面打鼓。陆鸣站在训练馆的窗前，看着雨幕把整个洛杉矶染成了灰色。窗玻璃上全是水珠，一颗一颗往下滑，像眼泪，但不是悲伤的眼泪——是洗礼的眼泪。
他的右手插在裤兜里，指尖还在摸着那把钥匙。铜色的，小小的，上面挂着湖人队标的钥匙扣。三天了，他每天都要摸几十遍，生怕它丢了。不是因为那把钥匙能打开斯台普斯球员通道的门，而是因为那把钥匙是科比递给他的，是传承，是重量，是“你行”的证明。
训练馆的门被推开了，新任主教练卢克·沃顿走了进来。不是走，是蹦——他今天心情好得像个孩子，嘴里哼着歌，手里拿着一杯星巴克，咖啡杯上写着“LU#17”的字样，是店员特意写的。沃顿36岁，比陆鸣大15岁，但站在2米13的陆鸣面前，他像一个初中生。他仰着头看着陆鸣，眼睛里有光——那种“我有核武器”的光。
“陆，今晚季前赛第一场，你对位谁你知道吗？”沃顿把咖啡递给陆鸣，不是让他喝，是让他闻。咖啡的香气在空气中散开，是那种深烘的、带点巧克力味的、能让人精神一整天的味道。
“火箭，哈登。”陆鸣接过咖啡，没喝，放在窗台上。咖啡杯的热气在冰冷的玻璃上凝成了雾，他伸出手指，在雾上写了一个“17”，然后擦掉。
“不对，”沃顿摇了摇头，笑了，“你对位的是全世界。今晚所有人都在看你——没有科比的第一场，湖人的第一场，你的第一场。你不是陆鸣，你是‘湖人的陆鸣’。”
陆鸣没有说话，转过身，看着训练馆墙上挂着的科比照片——不是一张，是十张，每张对应一冠。最右边那张是2016年的，科比举着FMVP奖杯，陆鸣站在他身后，右手举过头顶，五指张开。那张照片被放大了两米高，挂在那面最显眼的墙上，下面写着:“传承”。
陆鸣盯着那张照片看了五秒钟，然后走向球场。他的脚步很稳，每一步都踩得地板“咚”的一声，不是重，是实——实实在在的、不飘不浮的、能扛住一切的那种实。
季前赛第一场，对手是休斯顿火箭。丰田中心，客场。
不是湖人主场，是客场。联盟故意安排的——让陆鸣的第一场在没有科比庇护的地方打，在敌人的地盘上打，在嘘声和嘲讽中打。陆鸣知道这是联盟的阴谋，但他不在乎。他在乎的只有一件事:赢。
赛前更衣室里，沃顿把首发阵容念了一遍:“控卫德安吉洛·拉塞尔，分卫乔丹·克拉克森，小前锋洛尔·邓，大前锋朱利叶斯·兰德尔，中锋——陆鸣。”
所有人的目光都转向陆鸣。不是看，是审视——他们想知道，没有科比，陆鸣还是不是那个能在关键时刻封盖勒布朗、能在总决赛抢七砍下40分的陆鸣。
陆鸣站了起来，不是站，是起——像一座山从地平线上升起。2米13，118公斤，臂展2米26，站在更衣室中央，他的影子把整个战术板都遮住了。他扫了一眼队友，嘴角翘了一下，不是笑，是一种“别担心”的表情。
“今晚，”陆鸣开口了，声音不大，但每个字都像钉子钉进木板，“每个篮板都是我的。每个快攻都是我的。每个关键球——也是我的。你们把球给我，我带你们回家。”
更衣室安静了零点五秒，然后兰德尔第一个站了起来，拍了一下椅子，喊了一声:“Lets go！”拉塞尔跟着站了起来，克拉克森跟着站了起来，洛尔·邓跟着站了起来，所有人跟着站了起来。他们的手叠在一起，陆鸣的手在最上面，手掌盖住所有人的拳头。
“一、二、三——湖人！”喊声在更衣室里炸开，炸得天花板的灯都在晃。
丰田中心坐满了人，一万八千个座位，至少有一万五千个穿着火箭的红色球衣。红色的海洋，红色的波浪，红色的嘘声——陆鸣走出球员通道的那一刻，嘘声像一堵墙一样撞过来，撞在脸上，撞在胸口，撞在耳膜上。他没有捂耳朵，没有低头，没有皱眉。他抬起头，看着穹顶上的大屏幕，屏幕上正打着他的头像，旁边写着“17号，陆鸣，中国”。
他的嘴角翘了起来，是笑，但不是那种开心的笑——是那种“你们嘘吧，嘘完了我会让你们哭”的笑。
跳球。对面站着的是克林特·卡佩拉，瑞士人，2米08，臂展2米25，弹跳不错，防守积极，但此刻他的眼神里有一丝不易察觉的紧张——他在陆鸣对面站过很多次，每一次都被陆鸣在头顶上摘下篮板，每一次都被陆鸣盖得找不着北。他的右手在发抖，不是因为怕，是因为他知道今晚的陆鸣不一样——没有科比在场上，陆鸣就是唯一的王。
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