袁军至。袁绍不出，文丑居前，颜良之位以黑缯覆之，缯尾垂地，微微颤。沮授立在队尾，沉默，视线偶尔掠过司天监的小动作，眉心皱了起又平。
钟鼓三击，河风似被拍了一下，安静下来。
礼官展册，唱：“合祭——第一献，水。”三军侍卒各自执铜盏，以井水沾地三处。水一落，暗炉的蜡轻轻一裂，“滋”的极细一声，像有人在黑里舔了一下火。
“第二献，盐。”白盐抛入炉口，火不盛，然而那个不可见的气息忽然清了一线——清不是爽，是冷。并州卒心下一紧：仿佛一只手指从脊背的某处慢慢划下，正停在尾骨上，轻轻按。
“第三献，血。”
堂上静了半拍。礼官早备词：“以马血代人血，仁而不乱。”
许褚向曹军的小马厮一点头。三方各牵一马，颈下以铜刀划开寸许，血沥于盂，分注三炉。血一入，黑陶如吸水之土，瞬间饮下。司天监抬起头，眼底亮起一样冷的兴奋：“可启。”
“启。”郭嘉吐字不见起伏。他抬手，布镜之人同时揭开三面黑镜上的布角——镜黑，黑得不照人，只照风。风一照，三面镜同时颤了颤。鼓心停三息，再起。
那三息，冷得像刀从水里拔出来。
再响时，鼓不是鼓，像在某个人的胸口里敲。每敲一记，众人的呼吸便同一瞬收紧，又同一瞬放松——全场上千人的胸口像被一只看不见的手捏住，节律一致。人心整齐，是最可怕的“阵”。
浮屠的影，在第三记鼓后，从蒸腾的雾中浮了半寸：先是一条直线，自河心生，黑得像墨滴在水上慢慢散开；再是第二条，在第一条的左侧；第三条，与前两条相交，尖朝天。塔影不成形，却先立“势”；不立木石，却先立“心”。那影看似远，其实近，仿佛每个人闭上眼睛，眉心处便有一根细细的刺在顶着，顶得你不许乱想，也不许想“退”。
“浮屠启。”司天监喃喃。郭嘉不看塔影，他看三军人的眼。眼先暗，后亮；亮里有一丝莫名的酸——那是“鬼神被囚”后的风从人骨缝里出来的声。
“行‘回魂礼’。”礼官指节略抖。三军代表各自上前，手持白幡绕炉，按既定步数走位。在某一瞬间，并州这边，张辽的脚步极轻地一滞——不是路滑，是风绷了一下。旁侧的贾诩微不可见地“嗯”了一声，袖中细绳打了第六个结，紧得像一粒子。
回魂礼第三圈结束，礼官道：“诸将献言，以慰英魂。”
文丑抱拳，嗓音粗粝：“颜将军之勇，燕赵之光。文丑——存。来日苦战，方能当此‘存’字。”他把“存”字说得难看，却硬，硬得像一块不光的铁。
荀彧向前一步，低声：“战死者有名无名，同归于土。以兵止乱，莫使此地尸与魂无归。”他的字句平平，却沉进每个人的耳里。曹军鼓心缓一缓，再稳。
陈宫扇骨轻开，合，抬眼：“士之死，名与不名，皆为‘人’。今日行礼，教天下记住‘人’先于‘名’。”他说“人”字时，声音很软，软得像把一件尖利的东西包在布里递给人。
郭嘉微微侧首，目中一丝笑意——“谁都懂‘人’，但多数人不记‘人’。”他在心里道。
轮到并州主位。众人的目光自然看向黑金甲的人。吕布没有走近炉前。他只把戟横在膝，眼平视着河心那一线未成形的塔影。他不说长，他吐出一个字：“归。”
“归？”礼官一怔。陈宫神色不动，轻声释义：“魂归土，名归史，人归家。归，便不散。”他把“史”与“家”安排在“人”与“土”之间，像把一条路铺到每个人心里。
那一刻——塔影“咯”的一响，像骨缝扣在一起。鼓停一息，又起。黑镜中的风影忽然聚成一点，像某个看不见的“眼”在对三军同时眨了一眨。许多人在同一瞬间起了鸡皮疙瘩。赤兔耳翼猛地贴死，尾巴骤直，鼻端喷出的白雾贴地而走，像一条细白蛇。
“祭罢——合席。”礼官翻册，读出最后一条。所谓“席”，不过草席三行，清水与薄粥，武人不坐，只立。名字叫“席”，实为“阵”。三军各在其位，以粥代酒，以盐代菜，押“仁”与“俭”。
“赴死宴。”贾诩在心里默了一句。他不是冷笑，他只是把这四字放在心尖上，试一试它的刺有多硬。
粥一端上，河风忽然反绕——像有人在远处提了一下大网。三口暗炉里的血气不再散而是回，沿着不可见的细丝回到炉心。三面黑镜上各自浮起一枚极淡的影：南面，一只葫芦簪；北面，一枚破掉的护心镜；中面，一小块木牌，歪歪斜斜刻着“平安归来”。
“囚名。”郭嘉低声，像在点数，“起。”
——
第一阵“风影”压来，压的不是胸，是“记”。文丑看见自己少年时提水的井，看见冬天里手背裂开一道一道口子，看见某个夜里他背着枪回去，门口一盏油灯在风里抖，母亲的咳嗽像旧木甩开，再合上。他的虎口忽然不疼了，他心口疼。那疼让他牙根发酸，酸里冒火。他想杀，杀眼前所有让他觉得自己不“够”的东西。
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