海默尔尝试翻看其他尸体。不知不觉，四肢的力量都被抽走了。那对越发无力的膝盖终是撑不住这具越发沉重的躯体。
砰咚！
他跪了下来，双膝都匍匐在这死去的大地上。
“巴夏、罗蛮、科莫沙…你们都死了啊……”
他向后仰倒，平躺着，双手用着最后的气力抓扰坚硬的地面。这是发泄，他发泄着心中的痛苦和不甘。
双手传来痛感，只有这在全身各处蔓延的痛楚才能让他明确的意识到自己真的还活着。
破碎的指甲里堆满褐色的土，眼角屯着咸苦的水分。每当湿润的眼睛想要流出泪水，海默尔就吸了吸发酸的鼻子，他并没有让泪水离开眼眶。
“怎么都……一眨眼就……”
他是个战士、是个男人。海默尔清楚眼泪缓解不了悲痛，只会被那些在天国嬉闹的家伙们嘲笑自己的软弱。
地表的热量已经开始消散，但地面的热度依旧让后脑感到贴在马腹般滚烫闷热。
刚刚查看了其他尸体，都是自己熟悉的人。现在，海默尔已经没有力气和勇气继续下去了。他只想就这么躺着，像那些已经永远不可能起来的人一样，在这里长眠。
“神啊……我被抛弃了吗？”
他感觉自己被抛弃了……
被这些人抛弃了；被这片土地抛弃了；被……神抛弃了。
忽然间，他记起在新兵演讲时，那个脸上有三道刀疤的士官说的：作为一名在生死线游走的士兵，应该习惯死亡。要在自己呼吸的每一秒里感激神灵的庇佑。
可这真是可以“习惯”的事吗？
是的，自己很幸运的活了下来。但他只觉得这是惩罚，何来的感激？
“混账！能喘气的给我哼一声啊！！”
铛！
他抽出插在地上佩剑。精钢的剑身撬动干燥的泥土，发出铿锵的剑鸣。海默尔倚着剑身，给这片赤色的土地上印上一排排深重的脚印。
海默尔没法接受，他的心里充满着迷茫和困惑。
他究竟昏迷了多久？
他从昏迷到苏醒的这段时间里，到底发生了什么？
这个火的炼狱，究竟是谁的“杰作”？
他需要答案，他还不能倒下。
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