我从崖口下来，往镇子里头走。
走到第二排巷口，赵虎迎面撞上来。
他脸上头全是土，一只袖子撕了半截。
“林先生！”
“说。”
“钟楼！”他喘得说不成句，“祝台……祝台那帮人把我儿子吊上去了！”
我这只脚在土上头停住。
“哪个钟楼。”
“镇子中间那个！”
我往那边跑。
跑到半路我就听见了。
不是喊。是那种一堆人挤在一块儿闷着的响，像水开了没揭盖。
钟楼在镇子正中，四层的砖楼，顶上头一口铁钟，钟绳吊下来。
绳子上头吊着个孩子。
十来岁，两只手绑在绳上头，脚离地三丈。他没哭。他在往下头看，看底下那一片人头。
楼底下站着两拨人。
左边那拨拿着刀，木柄的，杀猪那种。右边那拨手里头是幡，白的，上头写着字，我离得远看不清。
中间空出一块地。
站着一个人。
四十来岁，光头，穿一件灰袍子，袍子底下露着一双解放鞋。他两只手垂着，站得很直。
“祝台。”
赵虎在我后头喘。
“他就是祝台。”
我往前头走。
人堆自己往两边分。分的时候没人吭声，都在看我。
我走到那块空地上头。
祝台看了我一眼。
“林先生。”
“把孩子放下来。”
“不放。”
“你说什么。”
“我说不放。”他答得很平，一点火气都没有，“林先生，您听我说完一句话，您要是听完还想让我放，我放。”
“说。”
“这场梦该结束了。”
底下那堆人炸了。左边那拨举着刀往前头挤，赵虎在后头吼，吼得声都破了。
祝台抬了一只手。
那堆幡里头有人跟着抬手。
底下静了半截。
“林先生，您救了两百二十九万人。”祝台说，“这个数我知道。白先生的册子我看过，我抄了一份。”
“那你抄下头那两行了吗。”
“抄了。”他说，“两百三十一万。您救的比不救的少两万。”
“你算得挺清楚。”
“我算的不是这个。”祝台往钟楼上头看了一眼，“林先生，我算的是往后头。您救一次，它推一截。您救一辈子，它推一辈子。这梦不会醒，它会一直缩。缩到最后，七十九亿人一块儿挤在一个屋子里头，谁都动不了，谁都死不了。”
“那你想怎么样。”
“我想让它现在就收。”
我把那本账从腋底下抽出来。
祝台看见了，没退。
“林先生，您别急着落笔。”他说，“您先听我说这孩子。”
“你说。”
“他叫赵小满。”祝台说，“他九岁。他爹是造梦派的头目，他从小听他爹说您是神。他上钟楼的时候没挣，他跟我说，叔叔，我上去我爹就能求动神。”
我这只手在账皮上头攥住了。
“你他妈跟一个九岁的孩子说这个。”
“我没说。”祝台说，“他自己说的。”
“祝台。”
“林先生。”
“你把孩子吊上去，你要的是什么。”
祝台这才动了。
他往前头走了一步，走到我三尺跟前。
“我要它提前收网。”
“靠一个孩子？”
“靠一个孩子不够。”他说，“可靠一个孩子死在神眼前头，够。”
我没听懂。
我看着他那双眼睛。那双眼睛不疯，一点都不疯，比白夜的还平。
“说清楚。”
“林先生，塌陷收人，收的是活着的、有指望的。”祝台说，“它砌墙要砖，砖是从人身上头割下来的东西。您救得越多，人的指望越大，砖越好。可要是所有人一块儿看见神救不了一个孩子——”
他停了一下。
“指望就断了。指望一断，它就没砖可割了。它就得自己收。”
“你想让它饿死。”
“我想让它吃不下去。”
底下有人在哭。
赵虎跪在人堆最前头，脑袋往土上头磕，磕出血了。
“林先生。”他喊，“求您了。您删啊。您把那根绳子删了啊！”
我看那根绳子。
一根麻绳，三股捻的，从钟架子上头绕过来，绕两圈，打了个死结。
我能删。
我落一笔，绳子退成灰，孩子掉下来。三丈高，底下是土。
摔不死。断条腿。
代偿从我这儿走一样。
我把账本翻到清单那一页。
十条。
我盯着那十条看。
看到第七条，我看见我妹妹那一行。
第一行。她的嗓音。我记得我曾经记得。
祝台在我对面站着，一动不动。
“林先生。”
“闭嘴。”
“您要落笔就落。”他说，“您落完，我就赢了。”
我抬头。
“你说什么。”
“您救他，您付账，它往前推。”祝台说，“推过去的地方一样收人。林先生，您救的是一个赵小满。您垫进去的，是外头几万个我不知道名字的人。”
“你要是让我不救。”
“您不救，他死。”祝台说，“死一个，断一堆指望。”
风从钟楼那头刮下来。
那孩子在绳子上头晃。
晃到最外头那一下，他往我这儿看了一眼。
他没喊爹。
他喊的是。
“神仙叔叔。”
我把那本账合上了。
合得很轻。
底下所有人都在看我这只手。
祝台也在看。
我把账本夹回腋底下，往后头退了半步。
“赵虎。”
“在！”
“镇子东头那口铜锅，还有几口。”
赵虎抬起头，脸上头的血和土糊成一片。
“九口。”
“铁皮呢。”
“昨天才剩十二片。”
“灯油。”
“三桶。”
祝台皱起眉头。
我笑了。
那一笑，我自己都觉得轻松。
“祝台。”
“林先生。”
“你以为神只有删这一招？”
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