槐树的叶子还没全黄，风一过，就掉几片在水泥地上，像被谁随手撕下来的纸片。
沈霁梧每天下午四点来，提一个旧保温壶，壶身贴着胶带，标签早没了。他蹲在树根旁，把录音笔埋进土里，埋得浅，只盖一层薄土，怕埋太深，声音闷了。
今天他照旧说：“今天我学会了煮粥，像你小时候那样。火候没掌握好，糊了底，刮了三遍锅，还是有焦味。你以前说，糊的那层是糖衣，吃掉不浪费。”
他顿了顿，手指在树皮上蹭了蹭，指甲缝里有灰，是昨天扫落叶时沾的。没擦。
“今天我去了你常去的图书馆，三楼靠窗那排，书架编号B7。我借了本《儿童心理学》，封面有水渍，像是被雨淋过又晒干。管理员问我是不是要写论文，我说不是。她没再问。”
他低头看脚尖，鞋底有泥，是早上从后门进来的路上踩的，没擦。门卫老张今天没在，门没锁。
“今天我终于敢说，我错了。不是因为怕你，是因为我终于懂了你为什么离开。”
他没再说话。录音笔在土里，静静转着。风从西边来，吹得他后颈发凉。他没动，直到影子被拉长，斜斜地压在树根上，像一道没写完的字。
他起身，把保温壶放在树墩上，没盖盖子。壶口还冒着一点热气，水汽在冷空气里飘成细线，不到半分钟就散了。
他走的时候，没回头看。
三天后，树下多了张纸条。
白纸，裁得方正，边缘有点毛，像是从笔记本上撕下来的。字是打印的，没署名，只有一行：
“你录的每一句，我都听到了。”
风把纸条边角吹得卷起来，贴在树皮上，像贴了一张旧邮票。
沈霁梧没来。
第四天，他来了。手里没拿保温壶，也没带录音笔。他站在树下，盯着那张纸条看了二十分钟。树影晃，阳光从枝叶间漏下来，照在他左肩上，西装布料磨得发亮，是去年冬天那件，袖口有两处灰，没掸。
他蹲下来，从口袋里摸出一支钢笔。黑色，笔帽有磕痕，是陆知遥送他的生日礼物，他一直没用过。
他把笔放在地上，没动。
第五天，他还是没动。
第六天，他带了新钢笔。银色，笔尖细，是公司发的纪念品，他从没用过。他把旧笔收进西装内袋，摸了摸，没拿出来。
他蹲在树下，用新笔在树皮上划。划了三下，停了。又划，划到第五下，笔尖断了。
他没换笔。把断了的笔尖掰下来，扔进裤兜。从包里又摸出一支，还是那支银色的。
他写。
第一遍，写到“沈”字，笔尖抖，墨洇开，像一滴雨落在纸上。
第二遍，写到“霁”字，停了十分钟，抬头看天。云薄，透出一点蓝。
第三遍，写到“梧”字，笔压得太重，纸面被划破，墨渗进树皮的纹路里。
他没撕。也没扔。
第七天，他没带笔。
他只是站在树后，看着树下。
陆知遥来了。
没敲门，没按铃，也没走正门。他从后巷翻进来，裤脚沾着泥，鞋底还带着非洲的沙，干了，一走就掉一点，落在水泥地上，像撒了盐。
他没看树，先看了树墩上的保温壶。壶盖没盖，水凉了，表面结了一层薄皮。
他蹲下，从背包里拿出一张纸。纸是旧的，边角卷了，像是从账本上撕的。他没写，只是把纸放在树根旁，压了一块小石头。
然后他转身。
脚步没停，没回头。
沈霁梧从树后走出来，手里拿着那支银色钢笔。笔帽没拧紧，墨水在笔尖凝成一小滴，没掉。
他开口，声音低，像怕惊动什么：
“我写了十遍你的名字，还是不敢写全。”
陆知遥停了。没回头，也没说话。
风从东边吹过来，卷起地上那张纸，纸角翻了一下，露出背面——是七岁那年，福利院发的儿童登记表，名字栏空着，被铅笔涂了又涂，最后只留下一个模糊的“陆”字。
沈霁梧往前走了一步，鞋底的泥蹭在石阶上，留下一道灰印。
陆知遥终于转过身。
他没说话，伸手。
沈霁梧把笔递过去。笔身还带着体温。
陆知遥接了。没看笔，也没看沈霁梧。他走到树前，用拇指擦了擦树皮上那几道歪斜的墨痕，擦掉一半，留下一半。
然后他低头，一笔一划，写。
“沈霁梧，2025年3月17日，我回来了。”
字写得慢，墨不匀，最后一笔拖得长，像条没断的线。
写完，他把笔放回沈霁梧掌心。
笔尖还沾着一点新墨，没干。
沈霁梧没动。
陆知遥转身，朝巷口走。
走了三步，停下。
没回头。
“你保温壶，明天别放这儿了。”
声音很轻，像风刮过树叶。
沈霁梧低头，看掌心的笔。
笔帽松了，轻轻一碰，就转了半圈。
他没拧紧。
他抬头，看树。
树皮上，那行字在阳光下泛着微光，墨迹还没干透，像刚结的痂。
风又来了，卷起地上那张纸，纸角翻到背面——那行被涂改的“陆”字，底下，多了一行极淡的铅笔字，小得几乎看不见：
“我接受。但不是现在。等你学会，不再用牺牲换爱。”
他没动。
树影慢慢移，遮住了那行字。
保温壶还在树墩上，壶口朝天，空着。
一只麻雀落在壶沿，啄了两下，飞走了。
地上，还留着两粒泥点，一粒在石阶上，一粒在纸条边。
没人去擦。
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