怀瑾把头扭回来，看着母亲的侧脸。
她眼角有一条纹，是这三年熬出来的，比以前深。唇色发白，下巴绷着，但她的眼睛没有散，里头有什么东西烧着，很小，很稳，灭不掉。
他伸手，轻轻压住她还在颤的手指。
“他知道的。”怀瑾用同样的语气，原话还回去，像一把钥匙插进同一把锁，“他撑过来过那么多次了。”
文鸳没动。
手指慢慢静下来。
天光开始从走廊尽头的窗缝里渗进来，灰蒙蒙的，不亮，但能看出是早晨了。
五点五十三分，ICU的门开了。
沈医生没有走出来，是一个年轻护士探出头，朝文鸳和怀瑾的方向看了一眼。
“家属？”
文鸳站起来的速度快得椅子腿摩擦地面，嘎地一声响。
“感染指标在回落。”护士说，口气透着一点压抑的松动，“沈医生说，今晚算是过了。”
今晚算是过了。
就这七个字。
怀瑾双腿一软，扶住旁边的椅背，低下头。
他没哭出声，但肩膀塌下去，喘气喘得有点乱，手指死死扣着椅背的铁管，把那块漆都快抠掉了。
文鸳站在原地，一秒，两秒。
她抬起手，捂住嘴，眼睛闭上，眼眶里溢出来的东西顺着手背流下去，没有声音，一点声音都没有。
哭得像个倔到底的人，不肯发出任何声响，只允许眼泪在掌心打湿，再慢慢干掉，不让别人看清楚。
走廊里的荧光灯还在闪，嗡嗡的，没修好。
窗外那棵玉兰开得还是那么白，刺眼，但文鸳这会儿没空看它。
她转过身，走回玻璃窗前，把手贴上去，还是冷的，但里头曾砚辞的胸口还在起伏，一下比一下更有力。
文鸳盯着那个频率看了很久。
那份她写了一半的文档，《给所有迷路星星的地图》还开着，在她手机的某个角落里，等着她回去。
等着他回去。
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