车子刚转过街角,轮胎压过斑马线上的积水,水花猛地炸开,溅起半尺高,像被惊扰的幽灵骤然扬起破旧的裙摆。林川右手搭在方向盘上,指节因惯性微微发紧,左手却不受控制地摸了摸胸前那支笔——金属笔身冰凉刺骨,三个刻字清晰可辨:别信你。
这三个字像是某种咒语,又像是一句遗言。他每次触碰它,都像在确认自己还活着——不是因为握住了什么,而是因为还记得恐惧。那种从骨髓里渗出来的冷,比凌晨四点的雨还要湿、还要沉。
他还没来得及把这口气松完,车顶的倒影监测器突然“嘀——”地一声长鸣,声音尖锐得像是有人拿指甲刮玻璃,直往脑仁里钻。
红灯连闪三下,接着进入持续闪烁状态。那光不像是从机器里发出的,倒像是从某个看不见的裂缝中渗出来的血丝,在清晨灰白的天色下格外刺眼,仿佛整条街都在无声地流血。
“靠。”林川皱眉,喉结滚动了一下,“大清早闹哪样?系统抽风还是昨晚谁动了后台代码?”他低声嘟囔,语气里带着点疲惫和烦躁,“就不能让我安安稳稳送个快递,非得搞成灵异片场?”
抬眼扫过后视镜,画面正常。街道安静得近乎虚假,早点摊刚支起来,油锅滋啦作响,热气腾腾地升腾着,一个穿校服的学生接过豆浆,低头吹了两口,动作自然得像是排练过一百遍。
没人追车,也没黑雾爬行。
可正是这份“正常”,让他脊背发紧,汗毛一根根竖了起来。他知道,真正的异常从来不会以咆哮的姿态降临,而是藏在那些你以为理所当然的细节里——比如,为什么整条街只有他的车被锁定?其他人连警报都没响一下,仿佛他才是那个不该存在的异类。
正要低头检查设备日志,眼角余光忽然一跳。
后视镜右下角,多了三个人影。
不是站在路上,是直接从货箱后面的空气里钻出来的。他们的身形像是被强行拼接进现实的残片,边缘模糊,轮廓扭曲,仿佛空间本身裂开了一道缝,把不该存在的东西吐了出来。
他们穿着宽大黑袍,左脸纹着烧焦般的快递面单,皮肉泛出血光,像刚被烙铁烫过。那不是纹身,是活生生嵌入皮肤的纸张,随着呼吸微微起伏,边角卷曲,墨迹渗出暗红液体,顺着脸颊往下淌,滴落在地时发出轻微的“嗤”声,像酸液腐蚀水泥。
林川胃里一阵翻涌,差点把昨夜吃的泡面原样奉还。“我操……这是哪家殡仪馆的新款工装?”他咬牙低语,手指已经本能地移向油门,“你们是走错片场了吧?今天不是《午夜派件人》拍摄现场!”
他们没跑,只是缓缓抬手,掌心对准车尾。
林川瞳孔一缩,几乎是凭着肌肉记忆踩下油门。引擎咆哮,车身猛地前冲,轮胎与湿滑路面摩擦出尖锐嘶鸣,像是野兽临死前的最后一声哀嚎。
就在这时,副驾驶座空着的位置上,空气扭曲了一下,一只灰白相间的布偶猫“啪”地落在仪表盘上,四爪稳稳抓地,尾巴炸成三截,像根通电的天线,耳朵向后贴紧脑袋,整个身子鼓成了球。
是倒影猫里的“布丁”。
它浑身毛炸成蒲公英,瞳孔缩成一条细线,前爪死死拍向右侧路边一个阴井盖,嘴里挤出一声又尖又急的“喵!下面有东西!”
林川愣住:“你什么时候会说话了?还带名字了?上周你还只会‘咕噜’和甩尾巴!”他一边吐槽,一边猛打方向,右轮狠狠撞上井盖边缘。
“哐——!”
金属盖子飞起半米高,砸在地上滚了两圈,发出沉闷回响。一股腐臭味扑面而来,像是烂泥混着铁锈再加点变质内脏,熏得他脑仁发胀,鼻腔火辣辣地疼,忍不住干呕了一声。
井口黑洞洞的,底下渗出黑色黏液,缓慢流动,像有生命一样往路面爬。液体表面浮着半张湿透的快递面单,边角卷曲,上面有暗红色痕迹,不知道是血还是别的什么。林川眯眼看去,隐约辨认出一串数字:KX-824。
这不是今天的派送单号。
是他上周五凌晨三点送出去的那一单——收件人地址是一栋废弃医院地下室,签收栏没有签名,只有一道指甲划出的深痕。
他当时就觉得不对劲,但系统强制派发,无法拒收。现在想来,那根本不是订单,是陷阱,是饵,专等着他这种倒霉蛋一头扎进去。
“又是你们搞鬼?”他盯着那张面单,喉咙发干,“老子不过是想混口饭吃,怎么就跟你们这些阴间单位杠上了?”
下一瞬,脑子里“轰”地炸开一句话:
【对追兵笑】
没有前奏,没有提示音,就是直接出现在脑海里,像有人拿锤子把字凿进他神经。每一个字都带着电流般的刺痛,让他太阳穴突突直跳,眼前甚至闪过几道白光。
他愣了一下。
这时候让他笑?
后面三个黑袍众已经追到十米内,手掌一翻,喷出灰绿色腐蚀液,雾状扩散,眼看就要裹住车尾。那雾气碰到地面,沥青瞬间起泡、剥落,露出下面泛着青黑色的泥土,像是大地也在溃烂。
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