箱盖合上的瞬间，林川没动。
他像被钉在了时间的断层里，四周的空气凝滞成一块透明的琥珀，将他与外界彻底隔绝。他的脚底没有传来地面的实感，仿佛踩在虚无之上，而头顶也再不见天光——那里原本应该有裂缝、有崩塌、有数据流如星河倾泻的奇景，此刻却只剩下一片混沌的空白。只有那块怀表还在跳动，像一颗不肯停歇的心脏，在他掌心里发出低沉而执拗的震颤。
右手五指紧扣着金属表壳，指尖能清晰感知到每一次微小的脉冲。这不是机械走时的规律震动，而是某种更深层的东西在共鸣——它正从内部撬动他的骨骼、经络、神经末梢，像是要把他整个人拆解重组。他的心跳开始变重，一下比一下更深地砸进胸腔，仿佛有人拿着钝铁锤，一记记敲打锈蚀的铁皮桶，声音闷得发疼。
怀表的秒针动了。
不是走，是跳。
一格，停三秒；再跳一格，再停三秒。
精准得令人窒息。
而这节奏，竟与他此刻的心跳完全同步。每一声“咚”，都对应着那一格刻度的突进。数字7下的血痕仍在渗出，鲜红顺着∞-Δ-7的沟壑缓缓爬行，钻过玻璃边缘，渗入表盘深处。那些血丝如同活物，沿着刻度线蔓延，所到之处，银灰的金属表面泛起一层暗红光晕，像是大地裂开后涌出的地心岩浆。
林川低头看着，瞳孔微微收缩。
他知道这不对劲。
这不是修复，也不是重启。
这是觉醒。
他猛地抬头，视线穿透层层叠叠的空间褶皱，看见了他们——所有“林川”。
他们站在各自的时间线上，静止不动，却又无比真实。有的身陷暴雨之中，雨水顺着发梢滴落，脸上分不清是泪还是水；有的跪在地上，双手抱头，肩膀剧烈起伏，似在无声嘶吼；还有一个，站在燃烧的废墟中央，半边身体焦黑，仍挣扎着向前爬行。最远处，一个坐在轮椅上的林川只剩半张脸，另一侧空洞的眼眶望着虚空，嘴角却挂着冷笑。
他们全都在看他。
眼神各异：恨意、恐惧、怀疑、不甘、甚至一丝微弱的期待。
其中一个穿着白大褂的林川率先开口，声音轻得像风吹过纸页：“你凭什么代表我们？”
话音落下，空间轻轻一震。
另一个在火场中挣扎的身影猛然抬头，怒吼炸响：“闭嘴！他至少还敢往前走！”
“走？”轮椅上的林川嗤笑一声，手指轻轻敲击扶手，“他也只是被系统推着走罢了。你以为你是选择者？你不过是最后一个没死透的残次品。”
争吵瞬间爆发。
成百上千个“林川”同时发声，声音交织成网，撕裂空气，形成刺耳的嗡鸣。他们的身影开始晃动，轮廓模糊，如同老式电视信号不良时的画面，忽明忽暗，时而清晰可见，时而化作碎片般的残影。有些人已经开始淡出，身体转为灰白，动作迟缓，像是即将被删除的数据文件。
林川知道他们在被筛选。
系统只承认“最优解”——那个逻辑最严密、情绪最稳定、行为最符合预设路径的版本。其余的，统统归类为冗余、错误、失败品，等待清除。
可这些不是失败。
他们是活着的代价。
每一个崩溃的夜晚，每一次咬牙爬起的清晨，每一滴藏在笑容背后的泪水——都是真实的他曾经历过的林川。
他不能让这一切被抹去。
左手抬起，抹过嘴角尚未干涸的血迹，温热黏腻。他盯着那块怀表，眼中闪过一丝决绝，然后猛地抬手，用尽全身力气拍向表盘！
啪！
一声闷响，像是灵魂撞上了命运的墙。
刹那间，所有声音戛然而止。
时间线静了一瞬。
连风都不再流动。
林川站在原地，呼吸粗重，额角青筋跳动。他缓缓扫视那些目光，一个一个看过去，目光坚定如刀锋划过铁板。最后，他咧嘴笑了，嘴角扯出一道带血的笑容：
“这可比送加急件刺激多了。”
话音落下的那一刻，奇异的变化发生了。
那个跪在地上捂脸的林川，缓缓抬起头，眼中不再是绝望，而是某种久违的清明；火场中的那个，抬起烧伤的手臂，不再挣扎求生，而是握紧拳头；轮椅上的林川松开了轮子，坐得笔直；就连最远处那个几乎透明的身影，也在消散前轻轻点了点头。
他们开始呼吸。
统一的节奏。
吸——呼——吸——呼。
和林川一样。
原来这句话不只是口头禅。
它是三年来他在生死边缘一次次撑下来的密码。是他每次接到超限任务、面对不可能完成的目标时，对自己说的第一句话。不管多痛、多累、多想放弃，只要说出这句，他就还能迈出下一步。
现在，这句话成了整个意识网络的启动密钥。
怀表震动加剧，表壳滚烫，几乎要灼伤他的掌心。秒针疯狂抖动，像是系统程序出现严重冲突，判定逻辑陷入混乱。表盘上∞-Δ-7的符号突然爆发出刺目红光，血丝逆流回林川的手指，又顺着血管往心脏方向蔓延。
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