樟木箱烧焦的臭味还粘在空气里，像甩不掉的影子。
陆和平把脸埋进祝棉的棉裤里，小手攥得发白。八岁的孩子不该这样发抖——祝棉心里像被针扎了一下。她蹲下身，把女儿整个裹进怀里。
“不怕，箱子烧没了，啥都没了。”
她的声音像灶上煨着的粥，又暖又稠。和平终于动了动，闷闷的声音透出来：“……臭。”
“臭！”陆援朝立刻接话，小鼻子一耸一耸，“像坏了的臭豆腐！”
墙角传来“嚓”的一声。建国正磨那把冰锥，刃口在昏光里泛着冷光。他没抬头，声音硬邦邦的：“藏得再深，那股馊味儿也盖不住。”
祝棉知道他在说谁。
门外的脚步声打断了屋里紧绷的空气。陆凛冬回来了。
他没说话，抄起扫帚就开始清理门口焦黑的碎屑。一下，一下，稳得让人心安。祝棉看着他绷紧的下颌线，心里那根弦松了半分。
就在这时，自行车铃响了。
供销社李主任在院门外喊：“小祝同志！救急啊！”
“糖人？”祝棉重复了一遍，手在围裙上擦了擦。指尖还留着刚才抱和平时，孩子脸颊冰凉的触感。
“对！糖画！糖人！”李主任搓着手，冻红的脸上全是兴奋，“年根儿橱窗要布置，年年都是纸牌牌，今年党委说要新鲜！你手艺好，全公社都知道！”
祝棉的眼风扫过院子。陆凛冬还在扫地，扫帚划出的弧线顿了一瞬，扬起一小撮灰。她看见他几不可察地点了下头——就那么一点点下颌的收紧，但足够她明白。
“成。”祝棉笑得爽快，那笑容像从心底抽出来似的，把刚才那点阴霾全压了下去，“什么时候要？”
“越快越好！材料社里出，工钱好说！”
送走李主任，建国立刻攥紧了冰锥。少年手指关节泛白，眼睛死盯着门外，像要把什么看穿。“妈，橱窗人多眼杂。”
“坏人也爱吃糖吗？”援朝小声问，怀里还搂着和平。
陆凛冬走过来，高大的身影罩住孩子们。他没碰他们，就那么站着，已经是一道墙。“坏人舌头刁，”他声音低沉，像从胸腔深处碾出来的，“专挑不该尝的尝。”
祝棉蹲下身，视线和三个孩子齐平。她看见建国眼里的警惕，援朝的好奇，和平眼底深处那抹没散干净的惧色。“年根下了，甭管好人坏人，都想讨口甜的。”她伸手，握住建国攥冰锥的手——那手冷得像冰坨子，她用力捂了捂。
“这回咱不打冰锥子。”
她顿了顿，迎着建国疑惑又不甘的眼神，嘴角弯起一丝狡黠又明亮的弧度：
“咱打糖。”
三天后，供销社后厨。
麦芽糖的甜香霸道地占领了每寸空气，热腾腾的，腻乎乎的，把冬日的寒气都逼到了墙角。祝棉挽起袖子，露出小臂上淡粉的星形疤——那是去年熬糖时烫的，如今像枚褪色的勋章。
铜勺在她手里翻搅，金褐色的糖浆咕嘟冒泡，拉出的丝在灯光下闪着琥珀色的光。
“火候是关键，”她对旁边两个学徒说，声音清亮，压过了糖浆的沸腾声，“小了不脆，大了就苦。跟过日子一个理儿——急不得，慢不得。”
援朝搬着小马扎紧挨灶眼，双手托着圆鼓鼓的脸颊，眼睛瞪得溜圆，口水都快滴下来。和平挨着他坐，小脸被热气熏出红晕，那双总是带着惊怯的大眼睛里，此刻映着锅里翻滚的金色波纹，竟也亮起了小小的光点。
建国抱臂倚在门框上，看似放哨，眼睛却总瞟向案板——那里摊着一张县地图，城东废弃纺织厂的位置，被他用铅笔狠狠打了个“×”。那“×”画得极深，几乎要戳破纸面。
祝棉瞥了一眼，没说话，只是搅糖的动作更稳了些。
“成了！”她一声轻喝，铜勺离锅，拉出一条透亮绵长的糖丝，在空气里颤巍巍地挂着，半晌才断。
真正的戏码才开始。
她拿起空心芦苇杆，蘸糖，鼓腮一吹——糖泡“呼”地鼓起，薄如蝉翼，晶亮亮的。手指翻飞间，一只小狐狸初具雏形：圆身体，尖耳朵，蓬松的尾巴灵巧地一卷，贴在了身后。
“哇！”援朝蹦起来，差点带倒小马扎。
祝棉不慌不忙，沾了朱红和墨黑，点上豆大的眼睛，又拉出一缕银白糖丝，给小狐狸围了条“霜围脖”。就那么几笔，那狡黠的神态，活了。
和平眼睛亮亮的，那是孩子看见美好时才有的光——纯粹的、被紧紧攫住的惊奇。她甚至微微张开了嘴，呼出一小团白气。
第二个糖人，是寿桃。
祝棉手法变了，指尖力道更稳更细，像在雕玉。桃身慢慢饱满起来，她用特制的小银刮刀，顺着弧度一层层刮出绒毛纹理——那么细，那么真，仿佛带着清晨的露水。叶片肥厚舒展，墨绿的糖浆勾勒出叶脉。
就在叶片背面，光线最暗、最不易直视的角度，一道比发丝还细的螺旋纹糖痕，悄无声息地嵌了进去。那痕迹与叶脉浑然一体，只有最仔细的人，才会觉得那处纹理似乎有一丝极微的不规则起伏。
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