饿的时候，我会想起小时候。不记得爸妈是谁，只记得在孤儿院的墙角，被大孩子抢食，他们踹我的肚子，骂我是“没人要的野种”。那时候就知道，想活下去，就得藏在别人看不见的地方，抢别人不要的东西。现在也一样，只是抢的东西变成了血和命。
上午十点，我换了身捡来的工装，帽檐压得很低，混在拆迁队的工人里，去附近的工地打零工。扛钢筋的时候，伤口被震得生疼，汗水渗进去，火辣辣的。工头是个大嗓门的胖子，总骂骂咧咧地催我们快点，他不知道，站在他面前这个瘦得像根柴禾的工人，昨晚刚在三公里外杀了个人。
中午吃饭时，我蹲在工地角落，啃着冷馒头，听旁边的工人说昨晚城中村的“怪事”：“听说那个收赃的老王头不见了，估计是被仇家绑了吧？”“活该，那人坏得很，前年还把个讨饭的打瘸了……”没人在乎他去哪了，就像没人在乎墙角的野草被踩死了几棵。
我默默嚼着馒头，想起老头那双没闭上的眼睛。或许他到死都不明白，杀他的不是什么仇家，只是条饿急了的野狗，刚好撞见他这条病狼。
下午突然下起了太阳雨，一道彩虹挂在远处的高楼之间。工人们都停下手里的活，抬头看，有人拿出手机拍照。我也抬头看了一眼，彩虹的颜色很淡，像用褪色的蜡笔画的。小时候在孤儿院的画册上见过，那时候以为彩虹下面有糖吃，有地方住，有不会打我的人。现在知道，彩虹下面只有更多的垃圾和更脏的水。
收工后，我去了趟夜市，在垃圾桶里翻出半盒没吃完的炒面，还热乎着。摊主是个胖女人，正对着一个偷吃烤肠的小孩骂骂咧咧，我趁机从她的摊位底下摸了把小刀——比螺丝刀好用，藏在袖子里更方便。
天黑后，我去了趟医院的后门，那里的垃圾桶经常有带血的纱布。今晚运气不错，翻到块刚换下来的，上面的血还没干。我把它塞进塑料袋，藏在怀里，这能让我明天不用再冒险去找“目标”。怀里的纱布有点温，像揣着块刚从谁身上剜下来的肉。
路过天桥时，看见个流浪汉在翻我的“地盘”——就是桥洞下那个铺着破棉絮的角落，我偶尔会在那过夜。他看见我，吓得缩了缩脖子，我没理他，转身走进更深的黑暗里。这种地盘没什么好争的，就像抢一块馊了的骨头，赢了也没什么光彩。
回到罐头厂时，听见夹层外面有老鼠打架的声音，吱吱叫着，像在争食什么东西。我摸出刚捡的小刀，握在手里，刀刃反光映在墙上，像道细长的伤疤。今晚不用再出去了，纱布上的血够撑到明天，后天再去找那个总在公园长椅上睡的醉汉——他每天喝得烂醉，少点血也不会醒。
躺下时，棉絮里的虱子开始活动，咬得皮肤发痒。我睁着眼睛看着铁皮顶，上面有块锈迹，像张哭变形的脸。外面传来收垃圾的车声，轰隆隆的，盖过了远处的警笛。他们永远不会找到这里，就像永远找不到那些消失在阴沟里的人——我们都是城市的痂，结在伤口上，谁也不会多看一眼，掉了也没人在乎。
天快亮时，我做了个梦，梦见自己掉进一个很深的垃圾堆，越挣扎陷得越深，那些腐烂的东西从四面八方涌过来，堵住我的嘴和鼻子。惊醒时，浑身是汗，才发现是棉絮捂住了脸。外面的雨又开始下了，敲在铁皮上，像有人在用指甲不停地刮。
我摸出那块带血的纱布，塞进嘴里嚼着，血腥味混着消毒水的味道，呛得我咳嗽起来。咳嗽声在空荡荡的罐头厂里回荡，像条被困住的狗在呜咽。
这就是我的日子，在阴沟里刨食，在黑暗里躲命。他们说强者从不抱怨环境，可我知道，强者只是没地方可抱怨。就像巷子里的野狗，被打了只会夹着尾巴跑，舔舐伤口时都得找个没人的角落。
雨还在下，铁皮顶上的锈水顺着缝隙滴下来，滴在我的手背上，冰凉刺骨。我把那截老头的残指扔进墙角的铁盒里，发出“叮”的一声轻响，和其他的“战利品”撞在一起。
没人会知道这些东西的来历，就像没人会知道我是谁。我们都会烂在这座城市的阴沟里，变成肥料，滋养那些光鲜亮丽的东西。而我，会一直藏在这里，直到某天像只老鼠一样，悄无声息地死在某个垃圾堆里，或者，在又一个暴雨夜，找到下一个“目标”，继续这场没有尽头的生存游戏。
天亮了，雨还没停。我裹紧破棉絮，闭上眼睛，准备在罐头厂的阴影里，再睡过一个白天。梦里或许还会有彩虹，但醒来时，嘴里一定还是血和霉的味道。这就是我的命，一条活在阴沟里的命，永远见不到光，也永远不会被抓到——因为没人会在意一条阴沟里的虫子，死了还是活着。
雨停的时候，天刚蒙蒙亮，罐头厂的铁皮缝里透进一丝灰白的光，照在墙角那堆“藏品”上。铁盒里的残指、牙齿、碎皮在光线下泛着冷硬的光，像一堆被遗忘的棋子。我数了数，一共十九件，刚好是我在这座城市熬过的十九个月。
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