胃里空得发慌，昨晚的血和纱布早就消化干净了。我摸出藏在砖后的半块干饼，咬了一口，硌得牙龈生疼，饼上的霉斑沾在嘴角，又苦又涩。得找新的“补给”了，那个公园长椅上的醉汉，按他的喝酒频率，今天该在下午三点准时出现。
换了身更破的衣服，袖口磨出的洞能塞进整个拳头。我把小刀藏在鞋底，针管裹在烂布条里塞进裤裆——那里最不容易被搜身。出门时特意绕到罐头厂后面的臭水沟，往身上泼了点污水，这味道比任何伪装都管用，能让巡逻的联防队员远远就皱着眉躲开。
穿过三条窄巷，路过一个早点摊。老板是对老夫妻，总在蒸笼旁摆个小碗，里面放着给讨饭的留的包子。今天的小碗是空的，大概是天冷，没什么人来讨。老头看见我，往地上啐了口痰，“滚开，别挡着做生意”。我没动，盯着蒸笼里冒的白气，直到老太婆从后面拧了老头一把，塞给我半个凉包子。
包子揣在怀里，暖乎乎的，像块快要熄灭的炭火。我没吃，塞进了桥洞下那个流浪汉的破碗里。他昨晚被我吓了一跳，今早缩在角落里发抖，看见包子，眼睛亮了亮，又飞快地低下头，不敢看我。我转身就走，这种“好心”要不得，会让人记住你的脸，而被记住，在我们这种地方，等于找死。
中午的太阳有点暖，我蹲在百货大楼后巷的阴影里，看着进出的人。他们穿着干净的衣服，手里拎着包，说话的声音轻飘飘的，像踩在棉花上。有个穿红裙子的女人，高跟鞋崴了一下，手里的蛋糕掉在地上，她皱着眉看了一眼，转身就走，没回头。我等她走远了，冲过去捡起蛋糕，上面沾着的沙砾硌得慌，奶油早就冻硬了，咬在嘴里像嚼蜡，但甜腥味混着奶香，比干饼强多了。
两点半，我摸到公园围墙外的灌木丛里。这里的冬青长得密，刚好能遮住半个身子，枝桠刮得脸生疼，留下一道道血痕。醉汉的身影准时出现在长椅旁，他裹着件捡来的军大衣，手里攥着个空酒瓶，走路摇摇晃晃，像棵被风吹歪的枯树。
我观察了他七天，知道他有个习惯，喝多了会往长椅后面的冬青丛里撒尿。那里是监控的死角，也是我下手的地方。
三点十五分，他果然晃进了灌木丛。我屏住呼吸，听着他解开裤带的声音，还有含混不清的咒骂。风穿过树枝，发出沙沙的响，刚好盖住我起身的动静。
刀从鞋底抽出来时，带起一层泥。我扑过去的瞬间，他似乎察觉到了什么，猛地回头，酒气喷在我脸上，像打开了个馊水桶。他的眼睛瞪得很大，里面全是红血丝，像两条充血的蚯蚓。
刀刃划开他颈动脉的声音很轻，像撕开一张烂纸。血喷出来的速度比预想的快，溅在我脸上、脖子上，滚烫的，带着酒精的酸腐味。他没挣扎多久，身体软下去的重量压得我差点站不稳，军大衣上的破洞勾住了我的头发，扯得头皮发麻。
取血只用了两分钟。针管是上次从垃圾桶里捡的，刻度早就磨没了，凭手感抽了大概250毫升。他左脸有块烫伤，是年轻时喝多了打翻油灯烫的，我用刀片割下那块皮肤，比硬币大点，塞进怀里——不是为了什么纪念，只是这地方太显眼，留着容易被认出来。
处理现场比杀人麻烦。血用落叶盖了，再浇上旁边喷泉池里的水，冻得我手指发僵。尸体被我拖到灌木丛深处，上面压了几块石头，免得被野狗拖出来。刀在喷泉池里洗了洗，水凉得刺骨，洗到第三遍，刀刃上的血还是没干净，索性作罢，反正锈迹早就把刀染得黑乎乎的了。
离开时，公园里有小孩在放风筝，笑声飘过来，像碎玻璃碴子扎耳朵。我贴着围墙根走，怀里的血袋硌得肋骨生疼，像揣着块烧红的铁。路过那个醉汉常去的小卖部，老板娘正和人聊天，“老酒鬼今天没来买酒，怕是喝死在哪了吧？”“死了才好，省得天天在这儿碍眼。”
没人在乎，真的没人在乎。我们这种人，就像墙角的青苔，活着没人看见，死了没人打扫，烂了，就和墙一起变成泥。
回到罐头厂时，天快黑了。我把血倒进那个破搪瓷碗里，和着剩下的半块干饼吃。血里的酒精味还没散，喝下去烧心，却让人暖和。那块带烫伤的皮肤被我泡进福尔马林里——瓶子是捡来的，原来装着医院的消毒水，现在刚好够用。
夹层里比早上更冷了，风从铁皮缝里灌进来，像有人在吹口哨。我裹紧棉絮，还是冷，冷得骨头缝里都像塞了冰碴子。这种冷，比饿更难受，饿能忍，冷却能一点点把人冻透，像冻在河底的石头，慢慢变得麻木。
墙角的闹钟突然响了，叮铃铃的，在空荡的车间里格外刺耳。我摸过去关掉，指针停在六点十五分——其实早就过了八点，这钟每天都慢，就像我的日子，总比别人慢半拍，永远赶不上那些亮堂堂的生活。
外面传来警笛声，很近，好像就在罐头厂附近。我赶紧吹灭手里的火柴，缩进夹层最里面，屏住呼吸。铁皮顶上的脚步声由远及近，是联防队员在巡逻，他们的手电筒光透过缝隙扫进来，在墙上投下晃动的光斑，像只窥探的眼睛。
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