他没有掸掉锤子上的泥灰。
就那么拎在手里。
锤头向下，沉甸甸地坠着。
与他垂在身侧、指间紧攥着青铜锥的右手，形成一个诡异的——
悬垂与紧握的平衡姿态。
青铜锥。
铁锤。
一左一右。
他沉默地拎着这两样东西，转身。
步伐依旧沉稳。
没有看我。
目标明确。
径直走向了院门口。
肩背的线条绷得笔直，如同拉满的硬弓。
他径直穿过被我砸出狼藉深坑的院子。
走过那几片沾着油腻污渍的碎布。
走过那瓣瓣死不瞑目的青皮瓜籽。
穿过那扇被胖子撞开的、早已失去阻隔意义的院门。
走到外面那条被晨光晒得微微发烫的村道上。
他停住。
站在巷口那片空旷之地。
离我大概十步远。
然后，他站定。
握着青铜锥的右臂垂在身侧。
拎着铁锤的左手，自然地向后扬起了一个蓄力的弧度。
锤头微微上扬。
沉甸甸的。
带着木柄摩擦空气几乎微不可闻的嘶声。
动作流畅。
姿态凝固。
像一尊在破晓村落里准备行刑的哑口魔神。
巷子尽头的土道上，胖子的身影刚好连滚带爬、气喘吁吁地拐过最后一户人家的屋角，惊恐万分、一步三回头地消失在我们的视野里，背影仓惶如同丧家之犬。
风声在巷口带起几缕尘土。
阳光刺眼地落在锤头乌沉沉的包浆上。
张起灵终于抬眼。
目光如同两道冰冷的镭射光柱，穿越巷口十步尘埃，再次精准无比地——
轰然钉在了我的脸上。
锤在左。
锥在右。
目光如钉。
封死所有退路。
巷口风硬。
铁锤无言。
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