魏无羡是在一阵恍惚中“醒”来的。
他说不清自己是怎么醒的。没有梦境的断裂，没有意识的跳跃，就像每一个寻常的早晨一样，他睁开眼，看见静室熟悉的房梁，听见窗外鸟雀的啁啾，感觉到身侧被褥的温度。一切都太正常了。正常到他躺了一会儿才反应过来——他睡着了。不是那种翻来覆去、半梦半醒的假寐，是真正的、沉沉的、没有中途睁眼的睡眠。他不知道自己睡了多久，但那种从骨头缝里透出来的疲惫，好像被什么东西洗掉了薄薄一层。
他坐起身，看向窗外。天已经亮了，阳光从窗棂间漫进来，落在地板上，暖洋洋的。那阳光太亮了。不是刺眼的亮，是颜色太浓了，浓得不真实。地板上的光斑像是被谁用颜料涂上去的，金色的，纯度极高，边缘锐利得像刀裁过。窗外的树也是，叶子绿得发假，绿得像是刚从染缸里捞出来的，每一片都绿得一模一样，没有深浅，没有枯黄，没有虫蛀的痕迹。他看着那些过分鲜艳的颜色，心里有什么东西开始慢慢地、细细地爬，像蚂蚁，说不上疼，但痒，痒得人想把自己的皮扒下来。
目光从窗外收回来，落在静室里面。猫在打盹。羲和蜷在它的竹篮里，墨染趴在窗台上，流霞缩在书案底下，星痕窝在炭盆旁边，云墨卧在蓝忘机常坐的那把椅子旁边的地上。每一只猫的皮毛颜色都鲜亮得不正常。羲和的橘色像是掺了荧光粉，墨染的黑像是吸走了所有的光，流霞的白像是刚从漂白水里捞出来的。
“这不对。”
他低声说了一句。
声音在安静的静室里回荡了一下，然后被什么东西吸走了，像是这间屋子会吃声音。他伸手，在自己的手臂上掐了一下。疼。但那疼痛来得慢了些，像是信号在路上多走了一段路。他又咬了咬自己的舌尖。痛感依旧真实，却同样迟钝，像隔着一层薄纱。
他起身下榻，赤脚踩在地板上。木地板凉丝丝的，触感很真实，真实得让他更加不安——如果一切都是假的，为什么触感这么真实？如果一切都是真的，为什么颜色这么不正常？他走到书案前，上面还摆着他睡前看过的那张纸，墨迹已干，字迹密密麻麻的。他拿起那张纸，一行一行地看过去，每一个字都和记忆中的一模一样。
他放下纸，手撑在桌沿上，低着头，闭了一会儿眼睛。再睁开，颜色还是那样，鲜艳得让人想吐。门被推开了。蓝忘机走了进来，手里提着一个食盒。熟悉的冷檀香从门口飘过来，丝丝缕缕的，和往日一模一样。
“蓝湛。”
魏无羡转过身，看着蓝忘机走进来，看着他穿着那身惯常的白衣，头发束得一丝不苟，将食盒放在桌上。
“今天这是怎么了？我怎么感觉怪怪的。”
魏无羡的声音不大，语气尽量平稳，但他知道自己的表情一定不太对。
蓝忘机停下动作，转过头看他，脸上露出些许疑惑的神情。
“与往日并无异常。”
那双浅色的眼睛看着他，里面映着他自己的脸——那张脸看着很正常，没有青黑，没有疲惫，甚至比他平时还要精神些。
魏无羡看着蓝忘机，看着他脸上那抹恰到好处的疑惑。他找不到破绽。蓝忘机是完美的，完美得像他记忆中的样子——每一个细节都对，每一个动作都熟悉，甚至那檀香的浓度都和往常一样。
他点了点头，在桌边坐下来，拿起筷子。蓝忘机坐在他对面，将食盒打开，把里面的菜一样一样端出来——青菜粥，几碟小菜，一笼桂花糕。和每天的早膳一模一样。
魏无羡夹了一筷子菜。菜从筷子间滑落，掉在桌上。他盯着那根菜叶看了片刻，重新夹了一筷子，这次夹住了，送进嘴里。舌尖传来一个信号——他的大脑告诉他，这是味道。可他想不起味道是什么样的了。不是尝不出来，是记忆里的味道丢了。他知道这是咸的，知道这是青菜，知道这是他每天都会吃的那个东西，可那种“知道”是冷的，是死的，像在读一本书，上面写着“这很好吃”，但自己感受不到“好吃”是什么。
他放下筷子。
蓝忘机看着他，眼神从疑惑变成了关切。
“怎么了？”
魏无羡张了张嘴，想说“这不是现实”，可话到嘴边又咽了回去。他想说“我在做梦”，手指触到的筷子是真实的，面前这个蓝忘机是真实的，真实得不像梦。
“我可能太久没睡了。”
他听见自己说。
“终于睡了个好觉，反而有点不习惯。”
蓝忘机看着他，眼神里的关切褪去了些，取而代之的是一种温和的、安抚的光。
“应是如此。你太累了，好好歇几日。”
魏无羡点了点头，又夹了一筷子菜，送进嘴里，嚼了嚼，咽下去。他想说服自己，这就是现实。可那些过饱和的颜色还围绕着他，那块延迟了几秒才传来的痛感还刻在他神经里，他能忽视它们，但不能假装它们不存在。
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