“修好了。”陆沉没有看枪他看的是冰狐身后那个人。人间失格客站在门口穿着那件深灰色的外套领子竖起来遮住半边脸。他的眼睛是灰蓝色的很淡像冬天的湖水。他看着陆沉陆沉也看着他。
“还有事？”陆沉问。
人间失格客走进来在那张空椅子上坐下。他看着桌上那杆FAL看着那些擦得发亮的零件看着那块旧棉布。
“你的枪擦了很多遍了。”
“习惯了。”
“你习惯的是擦枪还是等人？”
陆沉没有说话。他把那杆FAL装起来拉了一下枪栓。咔嚓。很脆。
“你叫什么名字？”人间失格客问。
陆沉看着他。“你不是知道吗？”
“知道代号。不知道名字。”
陆沉沉默了很久。他看着窗外那片灰蒙蒙的天看着那些细得像筷子的桦树看着那条干涸的河床。
“忘了。”他说。
人间失格客看着他看了很久。“我也忘了。”
陆沉笑了。笑得很轻像在对自己说话。“你还年轻。”
“不知道。也许年轻也许不年轻。”
陆沉把枪放在桌上靠在椅背上闭上眼睛。他想起那些名字那些在门外听了一整夜的名字。老三老七老二还有那些叫不出名字的。他们叫他老陆。不是陆沉是“老陆”。他喜欢他们这么叫他。听起来像一家人。现在没有人这么叫了。冰狐叫他“陆先生”。农村人叫他“那个修枪的”。只有人间失格客什么都不叫他。他看着他他看着他。
“你为什么不肯出去？”人间失格客问。
陆沉睁开眼睛。“出去干什么？”
“去看看外面的世界。”
“外面的世界有什么？”
人间失格客想了想。“有战争有死人有人吃人。但也有别的。”
“什么？”
“有人等人回家。有人替人收账。有人修枪擦枪等一个不用再修枪的日子。”
陆沉看着他的眼睛。那双眼睛是灰蓝色的很淡像冬天的湖水。瞳孔边缘有一圈极细的白金色像旧银子被火烧软了从里面透出光来。他看了很久。
“你知道战争是什么？”他问。
人间失格客没有说话。
“战争是人类最伟大的发明。战争之伟大可代表人类任何一段时代。但伟大之诅咒立于尸骸之上。”他的声音很低像在自言自语。“那些政客坐在办公室里喝着咖啡抽着雪茄看着地图用红笔在纸上画线。画一条线几千人就死了。画一个圈几万人就没了。他们不疼。他们不用扛枪不用挖战壕不用在雨里趴三天三夜不用听着战友的枪声一把一把没了。他们只负责画线画圈签字。”
他看着人间失格客的眼睛。
“你见过政客吗？”
“见过。”
“他们长什么样？”
“普通人样。”
“普通人样。”陆沉重复了一遍笑了。“是啊。普通人样。没有獠牙没有角没有尾巴。看起来和普通人一模一样。但他们不是人。他们是披着人皮的狼。他们吃人不吐骨头。他们吃的是那些在战场上死了的人那些在废墟里被埋了的人那些在灾害中等不到救援的人。他们吃人的时候不嚼不咽。他们用笔画线画圈签字。一笔一条命。一笔一万人。笔落下去人没了。他们不疼。他们不会疼。”
他停了。风吹过来从门缝里灌进来凉的。他把外套裹紧了一些。
“你恨他们？”人间失格客问。
陆沉想了想。“不恨。恨没有用。他们不会因为你恨就停下。他们只会因为你恨画更多的线画更多的圈签更多的字。”他低下头看着自己的手。那双手布满了老茧和烫痕。“我恨的是自己。恨自己没有拦住那个命令。恨自己没有推开那扇门。恨自己活着他们死了。”
人间失格客看着他。他想起那些书那些从旧帝国博物馆带出来的被藏在暗区深处的落满灰尘的差点被人忘记的书。那些书里也写着战争写着死人写着政客。那些政客也画线画圈签字。他们死了帝国亡了。但战争还在。死人还在。政客还在。只是换了一副面孔换了一身衣服换了一支笔。他们还在画线画圈签字。
“你不想改变什么吗？”他问。
陆沉抬起头。“改变什么？”
“改变这个。”
陆沉沉默了很久。他站起来走到窗边推开窗户。风吹进来凉的带着桦树林的气味。他看着那片灰蒙蒙的天。
“你知道我为什么修枪？”
“不知道。”
“因为枪不会骗人。你给它子弹它就打。你不给它它就不打。它不会说‘我回去商量一下’不会说‘再等等’不会说‘这不是我的责任’。它只听你一个的。你扣扳机它就响。你不扣它就不响。它不问你为什么。不问你值不值得。不问你后不后悔。”他转过身看着人间失格客。“政客会。他们会问很多问题。问完了画线画圈签字。然后回家吃饭睡觉第二天醒来继续画线画圈签字。他们不会做噩梦。他们不会在梦里听见枪声。他们不会在梦里推不开一扇门。”
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