北堂昔回到明珠殿，在书案前坐下。她研墨，铺纸，提笔，一切按部就班，像过去的每一天一样。笔尖蘸满了墨，墨汁浓稠，在烛火下泛着幽冷的光。她悬腕，落笔。第一笔就歪了。
她盯着那个歪歪扭扭的字看了很久，墨迹洇开，将那个字糊成一团。她皱起眉头，将这张纸抽走，铺上新的。再写，又歪了。再抽，再铺，再写——横不平，竖不直，钩不像钩，捺不像捺。纸上横七竖八的笔画，像一群扭动着、挣扎着的虫子，杂乱无序地爬满了整张纸。她不是不会写字，从五岁起就开始练字，临的是卫夫人的簪花小楷，一笔一划端端正正。可她现在写不好，心静不下来。
陆染溪的话在脑海里不断重复，像一根生了锈的针，一下一下地扎进她的太阳穴，顺着血管往里钻，钻进她的每一寸血肉里。“北堂少彦看不到你，卓烨岚也永远不会看到你。”那声音尖锐的，嘶哑的，带着一种让人毛骨悚然的得意——像是在说，你看，我说得没错吧，没有人会在意你，你就是个废物。
她搁下笔，环顾四周。这明珠殿，一切都是按照嫣儿的喜好布置的。博古架上摆着她从各处淘来的稀奇古怪的玩意儿，不是古玩，不是字画，是那些叫不出名字的、却精巧得让人挪不开眼的小东西。墙上挂着她临摹的狂草，笔锋凌厉，杀气腾腾，不像一个闺阁女子该写的字，倒像战场上将军挥刀斩敌的剑气。书架上的书也是她挑的，不是经史子集，是那些旁门左道的农桑、水利、兵法、医药，还有那些谁也看不懂的、用弯弯曲曲的文字写成的厚册。衣柜里是她的裙子，大红的，朱红的，猩红的，深深浅浅的红挤在一起，像一团团燃烧的火。她不喜欢素净的颜色，她说素净是给死人穿的，活着就要穿得鲜亮。嫣儿是火，烧得猛，开疆拓土的火。可北堂昔不是火，她是水。她喜欢鹅黄，喜欢月白，喜欢那些温温柔柔的、不张扬的颜色。可她住进了嫣儿的宫殿，她的一切都是嫣儿的。
妆匣子里的首饰也是嫣儿挑的，没有凤钗，没有步摇，没有那些繁复的、沉甸甸的、插在发髻上彰显身份的物件。只有几支玉簪、几对耳坠、几串素色的珠链，简简单单，清清爽爽，像她的人一样，不喜修饰，不喜累赘。可北堂昔是长公主，她需要凤钗，需要步摇，需要在出席大典的时候满头珠翠、端端正正地坐在那里。她的妆匣子里没有这些，她也不敢添置。这是嫣儿的宫殿，她只是个借住的人。
身边伺候的宫人，都是嫣儿用顺手的。丹青心细，沧月寡言，小葵跳脱，惊鸿利落。她们对嫣儿忠心耿耿，嫣儿走了，她们就把这份忠心转到了她身上。可她知道，她们效忠的不是她，是嫣儿，是那个把她们从泥潭里捞出来、给了她们新生的皇太女。她只是一个替代品，一个嫣儿留下的、需要她们继续守护的遗物。她忽然觉得喘不过气来。这间屋子里的每一件东西都在提醒她——你不是这里的主人，你只是一个鸠占鹊巢的外来者。可明明嫣儿才是那个外来者，这具身体是她的，这个身份是她的，这宫殿、这长公主的位子、这个国家，都应该是她的。是她自己把自己弄丢了，是嫣儿替她活了一次，替她活得太好了，好到所有人都只记得嫣儿，忘了她才是这具身体原本的主人。
“公主，喝点粥润润吧。”丹青端着燕窝粥走到书案前，声音很轻，像怕惊扰什么，“您一早上没吃东西了。”
北堂昔没有动。
丹青将粥碗轻轻放在桌案上，碗底磕在木面上，发出一声细微的脆响。那声脆响很短，短到像一眨眼的功夫，可那一眨眼里，北堂昔心里那根绷了太久的弦，断了。
她猛地挥手，打掉了那碗粥。
“哗啦——”瓷碗碎在地上，燕窝粥溅了一地，有几滴溅到丹青的裙摆上，洇开一小片一小片的水渍。丹青没有躲，也没有动，只是站在那里，手还保持着端碗的姿势，指节泛白。
“滚！”北堂昔的声音尖锐得不像自己发出来的，像有人在她体内尖叫，像那些被压抑了太久的东西终于找到了出口，“我让你们全部都滚出去！”
殿内安静了一瞬。那一瞬很短，短到像一眨眼的功夫。可那一眨眼里，丹青看见了她眼底的血丝，看见了她微微发颤的肩膀，看见了她攥紧的、指节泛白的拳头。丹青福了福身，无声地退了出去。沧月跟在后面，门在身后轻轻合拢。殿内只剩下北堂昔一个人。她站在那里，看着地上那滩狼藉的粥渍，看着碎成几瓣的瓷碗，看着那些溅在丹青裙摆上、被带出殿外的水渍。她的胸膛剧烈起伏着，呼吸又急又重，像一头被困在笼中的小兽。
北堂昔蹲在地上。碎瓷硌着她的膝，冰凉的，尖锐的，隔着衣料刺进皮肉，疼得她倒吸了一口凉气。她没有动，任由那疼痛从膝盖蔓延开来，像一根细细的针，顺着血脉往上爬，爬进胸腔里。她低着头，看着地上那滩已经凉透的粥渍。粥是燕窝熬的，稠稠的，黏黏的，糊在金砖上，怎么都渗不下去。她那碗粥一口都没有喝。
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