顾思诚将茶碗端到唇边，碗壁的温度比方才更低了一些，茶汤在舌面上化开的微苦中带着一丝不易察觉的甘甜，如同一段被反复推敲后终于收笔的旧文，在落笔处留下了既非苦涩也非甘甜的最后一道墨痕：“若我心中乱了，你会怎么提醒我？”
慧明站起身，将茶碗收拢到一处。他的动作依然不紧不慢，带着那种被长年重复后磨出的准确：“我不会提醒你。你心中乱的时候，自然会有一个人、一件事、或一处风景，让你重新看到那个‘不乱’的方向。就像这棵菩提树——它在院中站了两百年。没有人告诉它该往哪个方向生长，但它会长到恰好让树冠投下的阴影覆盖半张石案的位置。”
顾思诚没有立刻回答。他低头看着手中那枚菩提子，那些细密的纹路在晨光中流动着一层温润的光，如同一段被反复默诵过太多次之后渐渐变得平坦的旧经文。他抬起目光，望向院墙外那片被晨光逐渐覆盖的山谷：“我走的时候，会把这枚菩提子带在身上。”
慧明微微颔首，嘴角带着一个极淡的弧度，那弧度不是笑容，更像是一种“我知道你会这么做”的确认。
小须弥山内院的藏经阁在上午时分打开了侧门。那是一栋以灰白色石料砌成的二层小楼，墙面厚实，窗洞开得很小，檐角挂着一串被风吹得褪了色的旧铜铃。阁内光线昏暗，高大的书架从地面一直延伸到天花板，每层都整齐地排满了以兽皮或旧帛装订的经卷。顾思诚跟在慧明身后走进藏经阁时，慧明走到靠里侧的第二排书架前，伸手取下一卷以深蓝色粗布包裹的经卷。
“这卷《须弥山志》，记载着小须弥山自建寺以来历代高僧的修行笔记。其中有一篇，讲的是‘界域’。”慧明将那卷经卷放在阅览台上展开。顾思诚在阅览台前坐下，目光落在那卷泛黄的经卷上。他逐行读下去，读到大约三分之二处时，他的手指在“界域”那一段停了下来——那篇笔记中说，界域并非一堵墙，而是一层极其细密的空间褶皱。若有人能沿着那道褶皱慢慢走，走到最深处时，界域的边界其实只有很薄的一层。
他缓缓合上经卷：“这卷笔记的内容，与稷下学宫那卷《混沌星轨解》中一段关于界域结构的描述几乎一致。”
慧明站在阅览台侧方，没有出声干扰。他等顾思诚的目光从经卷上抬起来之后，才开口道：“佛门与道门走到极致处，看到的往往是同一片风景。只是用了不同的语言来描述它。所以——在你们启程之前，我建议你好好走一趟小须弥山。不是走山路，是走那些被历代僧侣用脚步磨平的旧石阶。那些石阶上积累的，不是灰尘，是他们对‘路’的理解。”
傍晚时分，两人站在后山崖边被低矮石栏围住的平台上，望着恒洲平原在夕阳中延展的全部轮廓。慧明靠在石栏上，声音不高：“从前我以为修行就是不断向上走，走到高处，看到更远的地方。后来走得久了才渐渐明白，远处固然可看，但脚下的路也需要走得踏实。”
顾思诚想了想：“儋州。刚落地的时候不知道自己在哪儿，周围的人说话也听不懂。那时候每一步都走得慢，因为怕走错。但也就是因为走得慢，反而把每一步都踩实了。后来走快了，反而不太记得脚下是什么感觉了。”
慧明点头：“那就是根。走得慢的时候，脚底与土地之间产生的联系也会更深。日后走快了，那些被踩实过的路也会一直记得你。”
他在石栏边缘那层被晚风磨得光滑的旧石面上轻轻叩了一下：“这石栏，被过往的僧侣扶靠了上千年，表面已经磨出了一层极薄的包浆。风霜雨雪日复一日地走，旧痕尚未完全隐去，新迹便又覆了上来，一层叠着一层，最后反而比原来更平整了。”
晚风从恒洲平原的方向吹来，将石栏上的灰尘卷起又放下。顾思诚转过身，背靠着石栏，手中握着那枚菩提子，指腹覆在它表面的纹路上，感受着那些细密的凸起和凹陷。晚风从平原上吹来时，他的衣袖微微动了一下，手中的菩提子在夕照中泛着一层沉静的光。
慧明已经转身往回走了几步，他的背影在暮色中渐渐融入灰蓝色的光影里。他没有回头，只是微微侧过头，声音在晚风中断续地传过来：“那卷《须弥山志》的抄本，我已经让人多备了一份。明日你走的时候带上。”
顾思诚望着他消失在石阶拐角处，没有说话。暮色在平台上缓慢地加深，如同一幅被反复浸染的旧布，每一次被夜风吹过都会改变一点色泽。那枚菩提子在他掌中微微发凉，表面那些细密的纹路在与他的指腹持续接触的过程中，正在以极其缓慢的速度吸收着他的体温。
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