后山的废弃砖窑，是街上最深的疮疤。
赌徒的狂笑、咒骂和烟臭从里面飘出来，像一种有毒的瘴气。
李红梅被推搡着进去时，最先闻到的是稻草腐烂的酸味，混杂着劣质烟草和一种绝望的汗腥气。
窑洞顶有道裂缝，一束惨白的月光像探照灯一样劈下来，刚好照在角落一张污秽的草席上。
就是那里了。
她的手腕被铁钳般的手攥着，指甲掐进她皮肉里。
她没有挣扎，只是偏过头，盯着那束光里飞舞的尘埃。
恍惚间，那些光点变成了蒲小英头发上的星星。今天早上，她给女儿扎头绳，用的是最鲜艳的那种红。
孩子仰着小脸问：“妈，好看不？”阳光跳在她翘起的睫毛上，像个误入凡间的小精灵。
那抹红色，成了这片污域里唯一干净的念想。
“跟老蒲说好了，你值这个数。抵债一半，剩的赏你，还给你小费。”
一个镶着金牙的男人喷着唾沫星子，把一叠钞票拍在旁边垒着的砖块上。“别给脸不要脸。”
李红梅的视线从月光上收回来，落在那些钱上。
它们能买一个新书包，能让英子吃上一个月带肉的午饭，能交上拖欠的学费。它们也能把她钉死在这张耻辱席上。
男人的手伸过来，粗粝得像砂纸，试图撕扯她的衣服。
李红梅猛地一颤，不是躲闪，而是因为墙角一株从砖缝里长出来的蒲公英。
嫩黄的花瓣，在满是烟蒂和痰渍的地面上，开得那么不是时候，又那么倔强。
像她的英子。
“我……身上不方便。”
她听到自己的声音干得像裂开的土坯，舌尖尝到一丝腥甜，是刚才自己生生咬破的。
金牙的动作顿住了，脸色瞬间变得狰狞。“呸！真他妈的晦气！”他啐了一口，但攥着她胳膊的手没松，反而更用力了，几乎要捏碎她的骨头。
“那就用别的方法。老蒲欠的，可不是小数目，干完，你还有的赚。”
他把她往草席上按。
李红梅的膝盖磕在冰冷的地上，钻心的疼。
窑洞里其他男人的目光像黏腻的爬虫，在她身上游走，带着下流的哄笑和议论。
苦难从不单独降临，它总是带着屈辱的价签，问你用哪一部分尊严来支付。
她没有再看那株蒲公英，也没有再看那束光。她闭上了眼睛。
她听着男人粗重的喘息声，在心里数着次数，一下，两下……这机械的节奏，让她想起了生命里那无数次想死的瞬间。
世界缩成一片黑暗的嗡鸣。
耳朵里是男人们粗重的呼吸、不堪入耳的脏话、钞票被搓点的声音，还有她自己心脏在胸腔里疯狂撞击的回响，像一只被困在铁皮罐里的鸟。
但在这片令人窒息的黑暗里，她脑子里却异常清晰地映出另一幅画面：灶台上熬着的粥锅噗噗地冒着热气，英子坐在小凳子上背书，声音又轻又脆：“床前明月光，疑是地上霜……”
那声音越来越响，盖过了一切污言秽语。
母亲是一种什么样的存在？就是当你被按在泥泞里时，心里却能为你的孩子，亮起一整片星空。
时间变得粘稠而漫长。每一秒都像一个世纪。
她能感觉到不怀好意的触碰，听到皮带扣的声响，闻到令人作呕的气味。
但她把自己抽离了出来，灵魂仿佛飘到了窑顶，冷冷地看着下方这具正在承受屈辱的躯体。
它只是一个工具，一个换取女儿明天温饱的工具。
“只要心不脏，身子脏了，就还能洗。”她反复告诉自己，像念一道护身符。
直到一阵尖锐的疼痛让她猛地蜷缩起来，指甲狠狠抠进身下的草席，断裂的稻草刺进肉里。
她咬破了嘴唇，血的味道弥漫开来，这味道反而让她清醒。
她把自己拆成两半，一半在泥泞里承受，一半在云端冷眼旁观。脏的是肉身，魂灵还得留着干净地方，装她的英子。
终于，像一场漫长的凌迟走到了尽头。
男人们提上裤子，兴趣索然地散去，仿佛刚才只是一场乏味的游戏。
有人把那些皱巴巴的钞票扔在她身边，像打发一条母狗：“拿去买药擦擦，明晚还来。”
窑洞里突然安静下来，只剩下她粗重的喘息和角落里老鼠窸窣的声响。
那束月光还在，只是偏移了些，照亮了她手边那株被踩烂的蒲公英。
黄色的花瓣零落成泥，只剩下光秃秃的茎秆。
李红梅慢慢地，慢慢地坐起身。她拢起被撕破的衣襟，手指颤抖得系不上一个扣子。
她低头，一张一张地捡起那些散落的钞票，把它们捋平，叠好，紧紧攥在手心。
钞票的边缘像刀片，割着她的掌心。
她捡起的不是钱，是一张张印着屈辱的纸，是她女儿明天的太阳，也是她自己昨夜死去的月光。
她扶着冰冷的砖墙站起来，每动一下，身体都像散架一样疼。
她一步一步，拖着那条“借来的”腿，挪出这个令人窒息的洞穴。
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